itsjustme

شاید اِسیِ حسرت میں تجھے جی کر،

تیرا بکھرا ہوا بھرم رکھ لیتی۔

یا بھاؤ سے ہی دل بہلالے وہ اپنا شاعر ،

کے اِسے تول کر بھی بیچتے ہوگے تاجر,

کے کوئی اِسے خرید کے بھی تسلی کرتا ہوگا،

کے یہ کمبخت دل دُکھتا بھی ہے آخر ۔

—زینب

لیکن اسنے محبت بھی ایسی دی

کے وہ خود ہی

ان بکھریں ہوئے زہموں کا مرہم بن گئ۔

—زینب

یہ تو سب ایک بہانا تھا،

حسرت تو وصل کی تھی

الفاظو کا صرف سہارا تھا ۔

ہم دیکھتے دیکھتے خود ہی تماشائی بن گئے،

کئی تالیاں اپنے ہاتھ سے بھی ماری،

کبھی ترستے رہے اُس سانس کی خاطر،

جو آ بھی گئی مگر حلق سے بھی نہ اتری۔

- زینب

in words that never reached

And in conversations that ended too quickly

I wrote and I wrote

And thoughts haunted me

So when the poet claims, “thy love grounds me”, I’ll know, what it truly means. That if life doesn’t let me live—that If I’m falling away, drowning, love will tether me into the shore. So I’d be able to feel the ground beneath my feat.

And maybe, it’ll be easier to breathe again.

اگھر زخم تازہ نہ ہوتے، تو شاید سہہ جاتی میں۔

مگر وقت کا بھرم کہاں رکھتے ہیں یہ؟

اگر توجی لیتے ہیں، مگر جینے نہیں دیتے۔

خود سے نہ ہوتے، تو لبوں پہ آ جاتا شکوہ۔ پلکیں اٹھا کر، میں بھی کر لیتی بیان۔

جو دل پہ اُٹھی، جو بہہ گئے آنسو، جو کہنے کو الفاظ، پی بیٹھی میں۔

تنگ سانسوں سے، ہوا کی حسرت میں،

سب کچھ بیان کر دیتی میں، مگر — اگر —

اگھر زخم تازہ نہ ہوتے، تو شاید — شاید سہہ جاتی میں۔

Perhaps it meant something that couldn’t be put into words.

Perhaps something that left you bereft, for all the world to see, and with a naked flesh.

Perhaps something that sunk its teeth to deep.

if i was to walk with you, 

and if we fell onto the pattern

you’ll get so used to me

that it wouldn’t cross your mind

not even once, 

as the wind would flows past

were they sun-kissed eyes,

in which you used to feel alive?

or was it the warmth

that shined brighter than the moonlight?

we would become whispers

rustiling along the trees

a habit of the moment, 

floating into the distance

and you’ll get so used to me

that it wouldn’t be hard 

to close your eyes

to trace every inch of us

onto the canvas

and i’ll become a memory

but so alive, 

it would be hard to imagine

while skipping steps

who fell behind

and who walked past

we’re running museums,

not living but blind

people would look, 

gaze, wonder and walk  

potraits of us

hanging against the wall

to remiscise what was

but not us

and with 

every step, 

as i see

there is an ache that threatens to swallow me down

as i walk past

hearts beating together

but there are ghosts of us

crawling behind

there is a ghost of you

but you are alive

in front of me,

along

breathing into the wind

with hands enterwined

but i cannot feel the warmth