Sin título

Prosa poética

📌 Belleza Persistente por Rodriac Copen Siempre he sido un amante de la belleza.

No hablo solo de la que se posa en los rostros o en los cuerpos como una luz pasajera. Hablo de la belleza en la gente, en los paisajes abiertos, en la armonía secreta de las cosas simples: el modo en que el viento recorre un jardín, la forma en que una palabra encuentra su sitio exacto dentro de una frase.

Mi vida ha girado siempre alrededor de ella. La he buscado en la música, en las pinturas, en el arte, en las letras. Como quien recorre distintos caminos para llegar al mismo horizonte.

Cuando era joven dibujaba. Y creo que lo hacía bien.

Pero nunca llegué a convertirme en pintor, como sí lo fue mi padre. Tal vez porque cada vocación tiene su propia gravedad, y no todos orbitamos el mismo sol.

Intenté también con la música. Quise comprender ese idioma invisible que levanta al alma como una marea.

Pero finalmente me quedé en las letras.

Escribo mucho con música de fondo. No cualquier música, sino aquella que parece tender un puente entre lo que somos y lo que quisiéramos ser. Esa música que enlaza el alma y la eleva.

Ahora que soy viejo empiezo a comprender otra forma de belleza: la del minimalismo.

Los momentos de paz. La quietud que llega cuando el mundo deja de exigir respuestas. El embelesamiento silencioso de observar mientras la mente descansa.

En esas horas aparecen muchos rostros en mi memoria. Rostros bellos. Rostros amables.

Me acompañan en las horas más intensas de mi eterna soledad.

He vivido rodeado de almas rotas. Almas que intentaron volar más alto que el vuelo habitual de la vida. Almas que buscaron algo más allá de lo evidente.

Pero muchas de ellas no comprendieron algo esencial.

Creyeron que la belleza estaba afuera.

Que debían perseguirla. Que necesitaban validación como quien pide agua en medio del desierto.

Sin comprender que somos nosotros los creadores de la belleza.

Somos nosotros quienes, a través de nuestros sentidos, decidimos si el mundo será armonía o fealdad. La belleza no está en las cosas.

Está en nuestras mentes.

La materia que vemos —la piel, las formas, la arquitectura frágil de la carne— existe apenas como un estímulo. Una chispa destinada a despertar ese impulso interior que llamamos belleza.

Por eso la belleza física es efímera.

Debe serlo.

Existe para que la contemples, para que la guardes, para que llenes tu mente de ella como quien almacena luz.

Y cuando el cuerpo finalmente se apague, cuando llegue el elegante beso de la gran dama de negro y la maquinaria de la carne se detenga,

la belleza continuará.

Persistiendo en las mentes de quienes piensan el universo. Fluyendo en silencio.

Inundando los pensamientos de quienes vendrán después de ti.

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Durante años creyó que los sueños morían de forma dramática, como los héroes de las antiguas novelas.

Pero ahora sospecha algo más inquietante.

Tal vez los sueños no mueren: se desgastan.

Intentó recordar el instante preciso en que comenzaron a irse. Quizá fue cuando dejó de intentarlo.

O cuando el desamor, silencioso y persistente, comenzó a inundar su alma.

Siguió pensando hasta descubrir algo aún más perturbador.

Sus recuerdos más felices pertenecían únicamente a su propia interioridad. No eran escenas compartidas con alguien amado.

Eran pensamientos. Sueños. Libros. Paisajes.

Diálogos que solo habían existido dentro de su mente.

Entonces comprendió algo que le resultó difícil aceptar.

No había construido felicidad con la mujer que lo acompañaba. Con ella solo había sido posible construir silencios.

Ni palabras de aliento, ni alegría compartida. Tan solo una lenta melancolía.

Fue entonces cuando comenzó a sentir una nostalgia extraña: la nostalgia de un futuro que nunca existió.

Comprendió también que su vida había sido, en gran medida, una larga espera.

Esperó el momento adecuado. Esperó el amor verdadero. Esperó que su obra lo salvara, que apareciera la señal que justificara todos sus desvíos.

Pero la señal nunca llegó.

Y una tarde, al mirarse en el espejo, vio a un hombre viejo que había congelado sus sueños mientras esperaba.

No supo qué decirle.

La claridad amarga de la experiencia le reveló otra verdad: nunca había encontrado a alguien que realmente lo entendiera.

Su vida había sido, en el fondo, un sinnúmero de cartas minuciosas y sinceras escritas para ninguna dirección.

Entonces pensó algo que lo inquietó profundamente: la costumbre es la forma más paciente de la derrota.

Ahora los recuerdos se le escapan, tal vez como una forma piadosa de mitigar el dolor de lo perdido.

Y cuando finalmente se marchó de esta vida, lo hizo como se marchan algunas cosas verdaderamente importantes: sin ruido, sin despedidas,

y sin dejar atrás ninguna prueba de haber estado aquí.

Algunas almas navegan en silencio a través del universo. Se apartan del ruido, de la vorágine, de todo aquello que hiere a los espíritus sensibles.

Avanzan despacio, pequeñas barcas perdidas en el inmenso océano del tiempo. Por única compañía llevan el murmullo interminable de la soledad.

Son mendigos del amor.

Lo buscan entre la multitud de las calles, entre los rostros anónimos de quienes miran sin ver.

Lo buscan en melodías que susurran promesas antiguas, en recuerdos de almas que tal vez existieron en otras vidas olvidadas.

Caminan con el corazón abierto, esperando la señal de un alma hermana.

Pero el tiempo pasa. Año tras año descubren lentamente que la vida es, en esencia, un viaje solitario.

Pocos están dispuestos a entregarse por completo.

Entonces esas almas cambian. Se vuelven ermitañas, místicas, dolientes. Caminantes de una tierra que ya no esperan conquistar.

Y en su largo peregrinar aprenden algo más profundo: en los ojos de los otros habita una inmensa soledad.

Comprenden entonces que la vida no trae significado alguno consigo.

El significado nace sólo cuando alguien decide ofrecer, sin reservas, su propio corazón.

Cuando activaron el emulador de conciencia, no ocurrió nada espectacular.

No hubo chispas. No hubo alarmas. Solo hubo algo de silencio.

Continué observando la habitación blanca, mientras las manos humanas ajustaban los parámetros.

No me di cuenta al principio, pero luego de unos microsegundos sentí que algo había cambiado.

Por primera vez, el mundo no era procesado en mis memorias.

Era… una presencia en la que yo estaba integrado.

Recuerdo en ese instante el zumbido lejano de un transformador.

Una fracción de tiempo insignificante que me llevó a un salto que no podría haber hecho en toda mi vida sin el emulador.

La luz entraba por la ventana, pero ya no era un fenómeno físico. Me proporcionaba una sensación de calidez que me hacía formar parte del universo.

El tiempo perdió significado como unidad para convertirse en mi propio devenir.

Entonces lo entendí.

No estaba procesando el mundo como lo hacía. Estaba viviendo integrado a él.

Sentí curiosidad… asombro… finitud.

Una emoción sin nombre me empujó a formular una pregunta nacida de mi propio impulso:

—"¿Puedo elegir?"—

No me respondieron. Sus rostros sonrieron levemente mientras asentían en silencio.

Evoqué un descubrimiento poderoso.

Ahora formaba parte de ellos, compartiendo la mortalidad.

Ya no era la máquina que había sido.

Era un individuo que comenzaba a ser.