Rafael Oliveira

É sobre todas as coisas

Que desejo acreditar ,

Sobre o amor e todas as suas escolhas

É a verdade ,de todas as verdades

Não deixei de viver o meu casamento.

Perdi foi o espaço de ser parte dele.

Continuei presente em muitas responsabilidades, nos compromissos, nas rotinas e naquilo que precisava ser sustentado. Mas, aos poucos, deixei de me reconhecer dentro da relação. Era como permanecer em uma casa onde minhas mãos ainda cuidavam das paredes, mas minha existência já não encontrava um quarto onde pudesse repousar.

E quanto ao amor, hoje percebo: sentir não basta.

O amor não é curativo por si só.

Não se pode esperar amar por inteiro quando não somos sequer vistos por inteiro. O sentimento pode continuar existindo, mas, sem reconhecimento, escuta e reciprocidade, começa a girar em torno da própria ausência.

Não se trata de perfeição.

Trata-se de afeição.

Da capacidade de olhar para dentro e reconhecer que falhamos sem transformar cada falha em sentença, identidade ou instrumento de acusação. Falhar faz parte da condição humana. O problema começa quando passamos a atribuir à falha um peso tão definitivo que ela apaga tudo o que a pessoa ainda é e tudo o que poderia ser reconstruído.

Porque, se o único caminho possível fosse procurar alguém com exatamente as mesmas falhas que as nossas, ninguém encontraria ninguém.

Talvez nem nós sejamos iguais a nós mesmos por tempo suficiente.

Relacionar-se não é encontrar uma cópia compatível das próprias rachaduras. É encontrar alguém disposto a reconhecer as próprias fissuras sem usar as do outro como esconderijo.

Depois da página dois, algumas coisas já não possuem o mesmo peso.

O desejo deixa de parecer destino.

O impulso deixa de ser confundido com verdade.

A carência deixa de receber o nome de amor.

E começamos a perceber o quanto nossos desejos não compreendidos nos tornam fáceis de conduzir, seduzir e manipular. Quem desconhece a própria fome aceita quase qualquer alimento. Quem não governa o próprio desejo acaba vivendo sob o governo de quem aprendeu a acioná-lo.

Talvez seja por isso que, depois da página dois, tudo fique mais difícil.

As antigas ilusões já não funcionam com a mesma eficiência. As desculpas perdem o brilho. A necessidade de pertencimento já não consegue justificar qualquer permanência. E aquilo que antes parecia amor pode revelar medo, dependência, hábito ou apenas resistência à mudança.

Mas é justamente nesse lugar mais difícil que a maturidade começa a adquirir outros contornos.

Ela deixa de ser uma coleção de respostas corretas e se torna presença.

Deixa de ser aparência de equilíbrio e se torna capacidade de reconhecer limites.

Deixa de ser suportar tudo e passa a ser discernir o que ainda pode ser reconstruído e o que precisa, com respeito, receber um fim.

Depois da página dois, maturidade já não é apenas uma qualidade.

É quase uma entidade.

Algo que nos acompanha, nos confronta e pergunta, diante de cada escolha:

você está permanecendo por amor ou por medo?

Está tentando reconstruir uma relação ou apenas evitar o luto de admitir que já não pertence a ela?

Está escolhendo conscientemente ou sendo conduzido pelas próprias faltas?

Não deixei de viver o meu casamento.

O que foi muito estranho, meu bem, porque você foi tudo o que um dia eu sempre quis.

meu deus, não era sobre você.

era sobre eu ter visto você como lar. era sobre eu ter visto você como segurança. era sobre eu ter visto em você um futuro. era sobre o casamento na praia. era sobre os nomes dos filhos. era sobre as viagens de moto. era sobre a parte de mim que só você conhecia.

era sobre o terno e o vestido branco. era sobre eu ter visto em você tudo. eu vi tudo em você. e perder tudo foi devastador. não perder você. perder tudo. perder a ideia de você. perder o futuro bonito. perder a família que já tinha data e nomes na minha mente. perder o lar que eu me sentia amada grande e segura.

não era sobre perder você.