Pedo de bourbon

-Ah, claro, grande de verdad.

Después de la Vucetich aparece Alpargatas, en un pestañeo. Media cuadra de cola -con distanciamiento. Barbijos, auriculares, mochilas, bolsos, ojos a media asta.

Suben prolija y constantemente hasta que se oye el cierre gaseoso de la puerta. No hay más asientos.

La puerta de vidrio pesaba un fangote, hasta parecía resistirse. Larrea 3183. La calle, desde la puerta del edificio rosa, recordaba a un tobogán. El pronunciado descenso del asfalto llegaba hasta esa pseudo autopista que tajea horizontalmente a la ciudad. 

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Cruzar en diagonal, con cuatro ojos en alerta y al trote, para llegar a la esquina donde se inventó el viento. Las rejas en forma de ele, los ventanales cubiertos de cortinas color crema, si el cartel rezaba Credicoop, Lloyds, Roberts, Alas, lo mismo daba. 

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Independencia en contramano hacia Juan B. Justo, por la vereda. La casa de muebles y su jardín imperial al frente. El puesto de diarios naranja de chapa y la librería-sarcófago de Pelusso, con su enorme terrier amenazante que mostraba los colmillos amarillentks entre los rombos de la cortina del garage lindero. El Toledo. Bilancieri.

-Dale, cruzá rápido que corta.

La YPF. La sede de Boca. BJ D´Angelo le mira el culo a una mina.

-Ojo que ahí viene, metele.

La parada estaba a unos pasos, sí, llegando a Florencio Sánchez. 563 A. 

-Vamos, arriba, que hay lugar.

Nicolás era un negrito simpaticón. Atorrante, pícaro. Flaco pero de espalda ancha, apenas pasaba el metro setenta, tenía una melena azabache –siempre suelta- que le acariciaba la raya del culo, y un par de ojos fogosos que se achinaban entre risas y porros mientras torcía la boca hacia la izquierda. Usaba pantalones bien holgados al estilo skater noventoso, buzo canguro con capucha y arrastraba la erre de manera brutal.

-Te lo consigo -decía con frecuencia, en cualquier diálogo que implicase búsqueda o interés por algún objeto en particular del ocasional interlocutor. Era su verbo.

El padre era un gordo enorme que lucía musculosas de algodón blanco, tupidos y regulares bigotes de morsa, sombrero de cuero a dos alas, jean gastado y botas de carpincho. Manejaba un Mehari rojizo destartalado con un ovejero impávido de acompañante, de mirada soberbia, gris y desafiante. Vendía –junto a su familia- todo tipo de bártulos y objetos de origen incierto, al menos: sillas de hierro sin respaldo, cuchas de madera para perros, llantas, canarios amarillos, madera terciada, cuadros de bicicleta, trajes de buzo, chasis de Opel, cuero de vaca.  La casa, con un parque largo y fino a la entrada, descansaba al fondo del terreno, casi derrumbándose sobre un lado.

-Estas patas de gana la gompen. Son de buceo. Das un pag de patadas y chau, la ola es tuya. Te las dejo a 20 mangos- eran pesos y también dólares. Le di dos marrones con la jeta de Belgrano y me las entregó en una bolsa de consorcio. La marca era Cressy. Me las puse al rato y apretaban un poco pero resultaron útiles.

Dejé de cruzarlo por la playa. Se lo tragó la tierra. Pasó la temporada y una noche invernal, pateando latas de cerveza aplastadas en las zigzagueantes calles del barrio, lo vimos tumbado boca arriba sobre el banco de una plaza. En remera. Temblaba y los dientes le castañeaban a un compás frenético y constante. Tenía los ojos en blanco. Los tres o cuatros nabos presentes contemplábamos la escena alrededor suyo, sin acreditar lo que sucedía. Comenzó a contorsionar el torso y vomitó una sustancia blancuzca, espesa.

-Boludo, se va a ahogar, vamos a darlo vuelta-, tiró alguien, como para llenar el vacío.

Lo volteamos y entró en una virtual erupción. Del bolsillo del pantalón le cayó una bolsa con algunas pastillas. Algunos se quedaron a asistirlo. Otros nos fuimos.

Más de una década después lo crucé en el colectivo. Tenía el pelo cortado a tijeretazos limpios, las manos como pulpos, los ojos chinos de siempre, la boca ladeada aunque con notorias ausencias en la dentadura, la espalda ancha pero vencida. Estaba meta charla con un viejo de rostro ajado y diminuto como una pasa de uva.