Palabras de Lau'

Tu sais, tu sais, c'est la boîte oubliée :

Celle au fond d'un placard relayée.

Elle a une place inattendue,

Celle qu'on jette, qu'on ne veut plus.

Ce sont les souvenirs périmés,

Ceux qui n'ont ni essence, ni matérialité,

Ceux qui ne paraissent pas réels,

Qui ont un goût léger et une odeur cruelle,

Ceux qu'on balance à la poubelle,

Après les avoir disséqués au scalpel,

Les avoir abîmés par le feu, la colère, le désespoir,

Après avoir trouvé un repos illusoire.

Ils ont une saveur âcre, ils crient comme des bêtes,

Se transforment parfois en silhouettes

Qui sur les murs sortent par surprise

Pour étrangler mieux ton âme grise.

Tu sais, tu sais, j'ai parcouru la rue sourde:

J'avais les jambes et la tête lourdes.

C'était au petit matin, il faisait froid,

Et c'était doux de rentrer se cacher chez soi.

J'ai cherché, fouillé, partout un souvenir à garder,

Quelque chose qui ne vaille pas la peine d'être effacé.

J'ai suivi le boulevard comme une bavure,

Un trait qui se souhaitait sans rature.

En vérité les ponts n'ont aucune utilité

Puisque dans le brouillard tout reste séparé :

Pas de chaleur, pas de lien, pas de sourire,

Si bien qu'on sursaute au moindre éclat de rire,

Au moindre signe de tête, à la reconnaissance faussée,

D'un corps au loin marchant sur les pavés.

On croise à chaque tournant une image connue,

Une brume mémorielle, et la rue à nu.

J'ai des bleus à l'âme, aurait pu dire Sagan. En quoi elle s'égarait. J'ai des bleus à l'âme, au corps et à l'intérieur du cœur. Ils grignotent, morceau par morceau, mon esprit et s'étalent visiblement, triomphant.

C'est comme grincer des dents dans son sommeil et avoir la mâchoire douloureuse au réveil, s'observer comme une étrangère, avec méfiance, dans le miroir au petit matin, et se chercher, tenter de se trouver dans son propre regard, quand le soleil refuse de se lever, bien dissimulé derrière la brume. Lune du jour et nuages lourds.

Il n'y a plus rien à reconnaître, encore moins soi-même puisque l'on devient informe, invisible, effacé à la gomme. On se transforme en palimpseste.

Je suis devenue un trait de crayon à papier dépourvu de signification. Pas un point final, ni d'interrogation. J'ai le mérite et l'avantage d'être continu.

Il n'y a pas de rideaux aux fenêtres alors, c'est comme si la nuit n'existait pas. Il n'y a plus de repos, ni d'obscurité complète, ni de temps, ni d'envie.

C'est un journal de pensées sans idée; et, puisqu'il n'y a plus rien, la solitude se retrouve, s'apprend de nouveau, s'enlace avec appréhension et une forme suave de reconnaissance.

Paradoxe total, raison désabusée et cœur ouvert: le stylo court, dénué de vivacité. Il est bleu.

J'avais des mots dans la tête:

C'était rempli d'idées pas très nettes,

De jolies phrases, de beaux discours,

Pourtant j'suis incapable d'en faire le tour.

T'as créé une musique d'été,

Un truc qui peut pas s'démoder;

Un juillet en poème...

Devine la dernière rime en -aime.

Mais j'ai pas souri comme ça,

À m'en décrocher la mâchoire,

Depuis... Depuis jamais en fait.

Tu peux pas savoir l'effet qu'tu as

Quand tu souris dans l'noir:

Y'a pas mieux pour chavirer.

Ça fait pas mal, j't'assure,

Tu sais que j'suis pas dans la demi-mesure.

T'es pas juste une étoile qui passe.

Hey, si tu veux, j'te fais de la place !

N'importe où, peu importe,

Avec toi j'ferme plus ma porte.

T'as fait un grand fracas en entrant

Comme dans un rêve étrange et pénétrant.

Mais j'ai pas souri comme ça,

À m'en décrocher la mâchoire,

Depuis... Depuis jamais en fait.

Tu m'as envoyé "Me jette pas";

Ami d'la poésie, bonsoir,

J'valse depuis le 7 juillet.

Ça s'est passé en un éclair,

Avec ton regard, t'as envoyé ma tête en l'air.

T'as soufflé sur un feu follet

Sans réaliser ce que t'allumais.

Pourtant j'ai pas d'allumettes,

Promis, j'voulais pas rentrer dans ta tête

Même si j'suis un peu folle, un peu sorcière,

J'comptais pas mettre le feu à la poudrière.

Mais j'ai pas souri comme ça,

À m'en décrocher la mâchoire,

Depuis... Depuis jamais en fait.

J'sais bien que t'as rien fait pour ça,

Que c'était juste le hasard d'un soir

Et que, sans réfléchir, t'as choisi de rester.

Finalement tu l'auras eue, ta chanson,

Même si j'ai pas encore la bande son.

J'voudrais t'filmer sur grand écran

En 16/9ème comme chez les grands,

Voir ton sourire en gros plan,

Pouvoir repasser ta voix indéfiniment,

Entendre tous les soirs ta respiration endormie

En t'observant dans la pénombre, à l'infini.

J'sais bien que t'as rien fait pour ça,

Pour m'décrocher la mâchoire,

Ou peut-être un peu, avoue-le, allez.

Tu pouvais pas juste être là,

J'crois pas aux hasards du soir

Ni d'un :"OK, j'prends l'canapé."

Alors tu sais, ce sont pas mes plus beaux mots

Mais ça a surgi sans prévenir, en flot,

Quand je t'ai vu, senti, entendu

Et livré mon cœur à nu.

T'habites mes jours et mes nuits,

J'te cherche au réveil dans le lit;

Tu es beau de ce que tu es,

Tant par tes pensées que ton regard éclairé.

Tu sais, j'ai pas souri comme ça

Et j'fais pas de la peine à voir

Tandis que c'est vers toi que j'suis tournée.

J'sais bien que t'as rien fait pour ça

Et il y a une drôle d'étoile qui brille ce soir;

Tu m'fais valser depuis le 7 juillet.

C'est l'alourdissement du soleil sur la peau Qui freine les mouvements ainsi que l'esprit Divaguant, tortueux, sur le sable, alangui, Accueillant froidement de l'eau le lent tempo.

Le plaisir insensé d'un présent éprouvé, D'instants frêles créant une joie égrenée, Coule, sans regret, le long des rives arides,

Fleurissant les bords de mer au gré des pensées. C'est l'éphémère croissant, un soir animé, S'évaporant lorsque paraît l'aurore avide.

Mes pupilles voient revivre devant elles des moments que je croyais perdus à jamais: un rayon de soleil dans un champ de colza un soir d'été, ma main caressant légèrement les brins de blé quand j'étais enfant, la joie de courir pour se jeter dans les bras d'un être cher après une longue attente. Je sens, bien sûr avec ces images, chaque odeur qu'elles ont pu contenir et ce qu'elles avaient de magique pour mon jeune âge. Ma vie défile alors devant mes yeux. Péniblement. Comme si me rappeler me coûtait un effort surhumain. Car il n'est pas facile de se remémorer les choses que l'on a perdues; cela nous fait mal et nous aimerions souvent pouvoir les attraper en tendant simplement la main devant nos yeux, ou les éloigner en soufflant doucement sur ces instants et en faire ainsi une feuille légère qui se décroche d'un arbre et ne fait que croiser notre chemin.

Retrouver mon enfance, voilà ce que je souhaiterais. Qu’est-ce que ça veut dire « grandir », d’ailleurs? Qui peut dire: « Moi, j’ai trouvé la réponse? » Avec nos petits « moi » et nos grands egos, qui sommes-nous donc pour nous déclarer adultes quand nous le jugeons bon? A chaque enfant qui si dissimule en chacun de nous, et pour l’enfant que nous avons tous un jour été et que nous continuons parfois d‘être, je demande à ce que la part d’innocence que nous possédions et nos petits secrets si bien enfouis au fond d’une cabane dans un bois, ou d’un journal intime, ne disparaissent jamais de notre mémoire. Car c’est là ce que nous conservons de plus précieux et que réside ce que nous sommes réellement.

A travers mes pensées et mes insomnies,

Je te montrerai, au détour de paroles interdites

Ce que cela fait d'être maudite.

Il n'y aura rien d'insipide,

Ni de longue phrase au sens vide.

Tu liras dans ma vieillesse et mes rides,

Les mots déposés dans l'obscurité, apatrides.

De mes pensées ravagées je te ferai faire le tour;

Il y aura, sans doute même, quelques mots d'amour

Dont la délicatesse et l'émoi passés

Détruiraient les amants les plus passionnés.

Et si tu n'es pas effrayé par mon esprit corrosif,

Ni par ces rameaux compulsifs

Qui grandissent

Et laissent apparaître mes vices,

Je te parlerai de la Beauté,

Dont le sens m'échappe au-delà des nuées,

Celle qui fait frémir mon être,

Ma seule amante, peut-être.

     On se retrouve à contempler la mer et à se confondre avec. Le flux lèche la grève et, soudainement, il devient notre langue. On en a plein la bouche et l'on tousse, on s'étouffe, ça râpe et ça gratte, tandis que l'on s'obstine à retrouver une saveur, une texture, connue et rassurante, lapant avec difficulté, jusqu'à l'écoeurement, l'eau salée et les galets roulants.