oltre(leparole)

Quello che non ti uccide ti fa svegliare alle 4 di notte con la tachicardia e poi ti tiene sveglio.

Vorrei non dover pensare più alla morte e al tempo che passa. Ai soldi che entrano, a quelli che escono; all'isolamento del mio spirito. Vorrei essere pronto a raccogliere questo dolore da terra, pronto ad abbracciare il mio animo, stringerlo e rassicurarlo. Vorrei dormire. E condividere una manciata di segreti. Bere ancora come a sedici anni, con quel timore e quell'eccitazione tipici dell'immaturità. Vorrei tornare indietro, correre via, scappare; rinascere. Guardare le persone della mia esistenza negli occhi e dir loro che le cose andranno bene. Che nelle increspature della sofferenza, osservando attentamente, si scorge l'affetto più intimo. Che è tutto lì il segreto: nello stare vicini senza inganni o illusioni; nella strana e indifesa capacità di provare amore.