𝐿𝑎𝑦𝑙𝑎

siempre fui un laberinto de puertas cerradas

de silencios que abrigan más de lo que confiesan.

Pero tú rompiste la lógica de mis miedos

Encontraste una versión mía que no existe para nadie más

una que tiembla, arde y se rinde

solo bajo tu mirada.

Contigo soy verdad sin filtro

fuego que deja de esconderse

tormenta que se atreve a caer.

No sé cómo lo hiciste

cómo tocaste lo que creía intocable

pero ahora lo sé:

en ti encontré el riesgo que vale la pena

el lugar donde mi alma se abre

El infante de incendio blanco

Esta fotografía casera en tonos fríos, captura el momento de un retoño tranquilamente acucioso, que sostiene firmemente en su mano izquierda tres rosas y en su mano derecha un pétalo, como si la acción se tratase del popular juego “me quiere, no me quiere”.

Detrás de él, se esconde la puerta tímida e incolora ante la cámara, y las rejas negras, en cambio, fotogénicas y sin pudor exhiben el óxido que las reviste. Las paredes de un color crema áspero, manchadas por las travesuras del tiempo y la vereda despintada de un nostálgico carmesí sostiene el andar seguro del infante.

En aquel jardín austero, el niño contemplativo versa sobre nubes y olores, el niño de incendio blanco escribe con su mirada las líneas de la rosa, el niño gatea por las primeras letras de la poesía. Él, concentrado, se mira a sí mismo a través de la rosa roja. Su hermana sosteniendo la cámara, silente y observando, expectante y esperando la sonrisa del infante de incendio blanco.

La pureza de un fuego que no quema, de un blanco que no enceguece. Es él, vestido de azul, amarillo y verde. Fotografía: Yo de pequeño. Coloréenme con las letras.