𝕱𝖎𝖗𝖙𝖍𝖚𝖓𝖆𝖓𝖉𝖘

“Te acostumbras a estar solo, a ser independiente; a veces a cargarte el mundo entero y navegar soñando. Errar como un vagabundo, caminar por las calles, leer durante la noche mucha literatura virgen aún no escrita, ver las estrellas y las nubes, sentir la humedad en los huesos, el frío cubriéndote de amor, las canciones y ver a todos pasar sin que nada te pase a ti. Esperas que pronto acabe, que te lleven a un museo o te recoja la muerte, porque tu silencio es una invitación.”

“Las muertes del ego son dolorosas y necesarias. Sirven para dejar ir la antigua sombra con sus hábitos, deseos y afecciones; para volver a empezar de cero, muriendo una, dos y tres veces cada noche, mientras se soporta la congoja y las ganas de llorar.”

“Así fue siempre: desde la cuna, todo sucedía en mi mente mientras afuera la vida era hostil. Me engañé muchas veces; mi corazón se tiñó de ingenuidad y el despertar fue desgarrador. Al final, descubrí que solo encontraría salvajismo y una absoluta falta de entrega en el prójimo.”

Algo tenía su ser, alguna pizca de lo más preciado impreso en su aura; algo que anhelaba contemplar y quería abrazar incluso cuando su silencio era inconmensurable.

Comprendí que crecer es, en realidad, una sucesión de pequeñas muertes: el hábito que se extingue, el sueño que se abandona, la despedida eterna. He sentido esa impermanencia en la piel, viendo cómo la alegría se reduce a un simple sorbo de tiempo. Pero he aprendido la lección final: la vida no se espera, se crea.