Qué maldito el tiempo,

que pasa y no se detiene,

que no entiende de pausas

aunque uno lo necesite.

Y qué hacer cuando quieres retener un instante

y no puedes,

y solo queda vivir

en la lenta agonía

del pasar de los días.

Qué malditos Google Fotos y Facebook,

que arrojan recuerdos

cuando menos lo esperas,

y en esas fotos, momentos

en donde éramos felices

o más o menos felices.

Qué maldito el que extraña,

el que siente demasiado

y el que siente poco.

Qué maldito el que te tiene,

el que habla contigo todos los días

y recibe tu atención

como si eso no significará privilegio.

Qué maldito el tener tu chat restringido

para evitar escribirte…

como si así pudiera evitarte.

Y qué cobarde yo,

escribiendo esto en tu chat

y no enviártelo,

como ya es costumbre.

¿Cobardía disfrazada de confusión?

Tal vez.

Qué maldito yo

por seguir quedándome perplejo ante tu belleza,

por encontrar incluso placer y belleza

en lo irritante que puedes ser a veces.

Qué desgracia, o qué bendición,

que tus ojos sigan siendo

tan hermosos como el sol…

y ya no poder ver

un amanecer nuevo en ellos

cada día,

como cuando despertaba a tu lado.

Qué maldito yo

por no saber cuidarte,

por no procurarte como debía,

y que ahora

no sirva de nada arrepentirme.

Y hay algo que me resulta extraño de aceptar…

y es que no te extraño desde lo lujurioso, no desde el deseo inmediato o superficial.

Lo que extraño es dormir contigo.

Despertar contigo.

Y eso me hace pensar que tal vez el amor no se manifiesta en el simple deseo de acostarse con alguien, porque ese deseo puede existir con muchas personas.

Pero el querer quedarse, cerrar los ojos y abrirlos junto a alguien… eso es distinto.

Eso no pasa con cualquiera.

Desde que no estás, todo se siente como un eco.

No exactamente de tu voz, sino de tu ausencia.

Busco respuestas y termino encontrando recuerdos.

Intento dejarte ir, pero no sé cómo se suelta algo que se quedó tan dentro de uno.

Antes éramos muchos momentos,

hoy todo parece resumirse en un solo momento...

Constante

Y aunque ya no exista un “nosotros”,

sé que hubo algo que no se puede borrar.

Algo que no termina del todo, aunque haya terminado.

Y a veces pienso que nunca habrá otra como tú,

y en esa idea, sin darme cuenta, sigo siendo un poco esclavo y amo de lo que fuimos.

Porque hay cosas que no se quedan en el tiempo…

se quedan en uno.

Y lo nuestro,

aunque ya no exista,

aunque ya no vuelva,

aunque ya no sea…

sigue siendo

Igual que confieso, lo volvería a repetir aún sabiendo la verdad

Solo por volver un breve instante a esa realidad ficticia que inventamos un día

“Pensar que en esta vida las cosas de ella han de durar siempre en un estado es pensar en lo excusado, antes parece que ella anda todo en redondo, digo, a la redonda: la primavera sigue al verano, el verano al estío, el estío al otono, y el otoño al invierno, y el invierno a al primavera, y así torna a andarse el tiempo con esta rueda continua; sola la vida humana corre a su fin ligera más que el viento, sin esperar renovarse si no es en la otra, que no tiene términos que la limiten.” Esto dice Cide Hamere, filósofo mahomético, porque esto de entender a la ligera e inestabildiad de la vida presente, de la duración de la eterna que se espera, muchos sin lumbre de fe, sino con la luz natural, lo han entendido; pero aquí nuestro autor lo dice por la presteza con que se acabó, se consumió, se deshizo, se fue como en sombra y humo el gobierno de Sancho.

Miguel de Cervantes: Don Quijote de la Mancha. Real Academia Española, pag. 954. Barcelona, 2015.

TGO

@bocadosdefilosofia

– La inestabilidad emocional.

– Las presencias confusas.

Detesto esto.

De verdad, lo detesto.

Detesto verte

—qué fastidio que seas tan hermosa—

como si no tuvieras nada mejor que hacer

que arruinarme la calma.

Detesto mirarte

y, muy a mi pesar,

tener que aceptar lo obvio:

sí, me gustas… pero equis.

Nada importante.

Detesto tus ojos,

esa mirada cansada, triste, vulnerable…

qué pésima elección la tuya

hacer que incluso eso se vea bonito.

Tu pelo desarreglado,

tu voz, tu sonrisa…

tu perfume —sobre todo tu perfume—

qué innecesario que todo eso funcione tan bien.

Y ni hablemos de tocarte,

de abrazarte,

de estar cerca…

una experiencia completamente desagradable

que, curiosamente, nunca quiero evitar.

Qué mal me cae tu compañía.

En serio, insoportable.

Por eso siempre busco cualquier excusa

para estar contigo.

Pero no te emociones.

Ojalá todo esto fuera verdad.

Ojalá “detesto” no fuera solo

una palabra mal usada

para no decir lo contrario.

Seguramente es una fase,

una tontería temporal,

algo que se me va a pasar

en cuanto deje de pensarte

cada rato.

Y si por alguna razón estás leyendo esto,

no te sientas importante.

No estoy enamorado.

Para nada.

Solo...

Siempre quiero verte

Pero...

no confundas eso con algo serio.

Te detesto.