Melanchòlia

Della lingua dei segni mi piace la sua genuinità, il suo essere diretta e senza fronzoli, nuda e cruda come vorrei riuscire ad essere io.

Della lingua dei segni mi piace la poesia concreta che fuoriesce dalle dita, si fa disegno nell'aria e brivido sulla pelle.

Della lingua dei segni mi piace il fatto che non c'è bisogno di troppe spiegazioni: se soffri, se hai gli occhi tristi, non ti viene chiesto come mai, ma: "ti fa male il cuore?"

"The Serpentine is a lovely lake, and there is a drowned forest at the bottom of it. If you peer over the edge you can see the trees all growing upside down, and they say that at night there are also drowned stars in it..."

E' breve il tempo che resta. Poi

saremo scie luminosissime.

E quanta nostalgia avremo

dell'umano. Come ora ne

abbiamo dell'infinità.

Ma non avremo le mani. Non potremo

fare carezze con le mani.

E nemmeno guance da sfiorare

leggere.

Una nostalgia di imperfetto

ci gonfierà le particelle lucenti.

Sii dolce con me.

Maneggiami con cura.

abbi la cautela dei cristalli

con me e anche con te.

Quello che siamo

è prezioso più dell'opera blindata nei sotterranei

e affettivo tiepido fragile. La vita ha bisogno

di un corpo per essere e tu sii dolce

con ogni corpo. Tocca leggermente

leggermente poggia il tuo piede

e abbi cura

di ogni meccanismo di volo

di ogni guizzo e volteggio

e maturazione e radice

e scorrere d'acqua e scatto

e becchettio e schiudersi o

svanire di foglie

fino al fenomeno della fioritura,

fino al pezzo di carne sulla tavola

che è corpo mangiabile

per il tuo mio ardore d'essere qui.

Ringraziamo. Ogni tanto.

Sia placido questo nostro esserci

questo essere corpi scelti

per l'incastro dei compagni d'amore.

di me

dei miei silenzi

è la poesia

precisamente

il momento in cui prende forma

la sua reificazione

quel suo morbido scivolare dalla penna,

il dirompente e sinuoso

riversarsi dell'inchiostro - nero

sul foglio di carta - ruvida;

la pressione del polso,

la prensione delle dita

dolce ma decisa

che se non si esaurisce presto

si fa disperata

diventa macchia, poi livido

magari crampo

perché poesia è contorcimento

è scioglimento

fuori e dentro

in un moto circolare

ma anche a spirale

ed elicoidale,

è il moto di tutti i moti

mai uniforme e

Di vivere, di amarti.

interiori ed esteriori

fossero rimpiazzati dal suono