Loki og den Skjulte Krønikken
I den store hallen knitret ilden mens reisende samlet seg rundt arnen. Fra skyggene trådte Loki frem, og de grønne øynene hans speilet flammene. Han smilte svakt og sa: «I kveld skal jeg fortelle dere en historie. Ikke om guder eller monstre, men om en kvinne fra Generasjon X.»
Før han fortsatte, lot Loki blikket gli rundt i hallen og strakte hendene mot bålet. «Noen av dere undrer kanskje på hvorfor det er jeg som forteller denne historien. Det er fordi jeg vet hvordan det føles å bli dømt for å være annerledes. Jeg vet hvordan det er å være den som står utenfor. Jeg vet hvordan det føles når andre bestemmer hvem du er uten å høre din side av saken. Gjennom tidene har mange kalt meg monster, skurk, bråkmaker, løgner og verre ting enn det. Noen historier fremstiller meg som en helt. Andre fremstiller meg som et uhyre. Få stopper opp og spør hvorfor. Outsidere kjenner ofte igjen andre outsidere. Siobhán var ingen gudinne. Hun var ingen kriger. Hun var ingen opprører som forsøkte å velte kongeriker. Hun var bare en redd jente som følte seg annerledes enn menneskene rundt seg. Hun likte annen musikk. Hun likte andre klær. Hun så skjønnhet på steder hvor andre ikke gjorde det. Og for det ble hun dømt. Jeg forteller ikke denne historien fordi livet hennes var som mitt. Jeg forteller den fordi jeg kjenner igjen ensomheten, følelsen av å bli misforstått og følelsen av at folk allerede har bestemt hvem du er før du har sagt et eneste ord. Enhver outsider fortjener noen som er villige til å lytte.»
Hallen ble stille mens Loki fortsatte. «Det var en gang en ung jente ved navn Siobhán. Hun var bare tretten vintre gammel da denne historien begynte. Angst fulgte henne som en skygge, og depresjonen hvilte tungt over hjertet hennes. På den tiden fikk barn ofte høre at de måtte skjerpe seg, slutte å gråte og håndtere problemene sine alene. Så Siobhán gjorde det mange barn fra Generasjon X lærte seg å gjøre – hun holdt alt inni seg. Under madrassen skjulte hun en skinninnbundet krønike. Hver kveld, når hallen hadde blitt stille og lysene brant lavt, tok hun den frem fra gjemmestedet sitt og fylte sidene med frykt, sorg, sinne og ensomhet. Det var ikke opprør. Det var overlevelse. Hun hadde ingen steder hvor hun følte seg trygg nok til å slippe ut følelsene sine, ingen steder hvor hun kunne innrømme at hun slet, og ingen steder hvor hun kunne si: «Jeg har det ikke bra.»»
Loki stirret inn i flammene før han fortsatte. «Men de eldre fant krønikken og leste ord som aldri var ment for deres øyne. I stedet for å spørre hvorfor hun hadde det vondt, fokuserte de på delene som såret deres stolthet. De så kritikken, men klarte ikke å se smerten bak den. Jeg skal ikke påstå at Siobhán var perfekt. Det var hun ikke. Smerte har en måte å flyte over på når den bæres for lenge. Noen ganger var ordene i krønikken sinte. Noen ganger var de bitre. Noen ganger slo hun ut mot menneskene rundt seg. Men sinne er ofte den synlige delen av et sår som går langt dypere. De eldre fokuserte på de skarpe ordene og overså smerten under dem. De så røyken og glemte å lete etter ilden. Siobhán slo ikke ut fordi hun var ond, slem eller opprørsk. Hun slo ut fordi hun hadde vondt. Hun var en redd tenåring som kjempet med angst, depresjon, ensomhet og følelser hun ikke visste hvordan hun skulle bære. Sinne var ikke hele historien. Det var et symptom på smerte som hadde gått uhørt altfor lenge.»
Loki lot blikket hvile på flammene mens hallen forble stille. «Å forstå hvorfor noen handler som de gjør, er ikke det samme som å unnskylde handlingene deres. Et barn kan uttrykke følelsene sine på feil måte og fortsatt fortjene medfølelse. Et barn kan si sårende ting og fortsatt trenge hjelp. Kloke voksne ser forbi sinnet og spør hvilken smerte som skjuler seg under. Altfor mange straffer røyken mens de ignorerer ilden.»
Krønikken hadde vært det eneste stedet hvor Siobhán følte seg trygg, og da den tilliten ble brutt, sluttet hun gradvis å skrive. Men skriving var ikke hennes eneste tilflukt. Hun elsket også å tegne. Hun fylte ark etter ark med søte ravner som bar små kroner, søvnige katter ved varme ildsteder, vennlige drager med altfor store vinger og skogsdyr pakket inn i skjerf. Tegningene var aldri ment å være perfekte. De var små lommer av trygghet i en verden som ofte føltes skremmende. Men da hun fikk høre at kunsten hennes ikke var god nok, sluttet hun å tegne også. Enda et fristed forsvant. Enda en stemme ble stille. Altfor mange barn gir opp ting de elsker, ikke fordi de mangler talent, men fordi de mangler oppmuntring. Et barn trenger ikke perfeksjon. Et barn trenger tålmodighet, støtte og rom til å vokse.
Da Siobhán ble eldre, strakte kontrollen seg langt utover dagboken og tegningene hennes. De eldre bestemte hva hun skulle ha på seg, hvilken musikk hun fikk høre på, og hvilke deler av seg selv som var akseptable. Svarte klær var forbudt. Musikken hun elsket var forbudt. Til og med musikken til The Cure ble behandlet som om den var farlig, i stedet for å være musikk som talte til en ensom tenårings sjel. Jo mer de forsøkte å forme henne til noen hun ikke var, desto mer lærte hun å skjule sitt sanne jeg. Hun bar masker for å bevare freden. Hun holdt interessene sine hemmelige. Hun lærte at ærlighet ofte førte til kritikk, mens stillhet førte til trygghet. Likevel lettet ingen av disse reglene angsten hennes. Ingen av dem helbredet depresjonen hennes. De lærte henne bare at delene av henne som hun elsket, på en eller annen måte var feil.
Årene gikk, og Siobhán ble eldre. Brutt tillit ble til arr. Stillhet ble til rustning. Hun lærte å skjule deler av seg selv fordi ærlighet aldri hadde føltes trygg. Det som skjedde gjorde henne ikke sterkere. Det gjorde henne mer lukket. Og det ble enda en tråd vevd inn i traumene hun allerede bar. La meg også si dette klart: Et barn skal ikke piskes med et belte så hardt at blåmerker blir igjen på huden. Det er ikke veiledning. Det er ikke visdom. Det er ikke kjærlighet. Et barn som allerede sliter trenger ikke mer smerte. De trenger trygghet. De trenger støtte. De trenger voksne som kan kontrollere sitt eget sinne og se det redde barnet foran seg. Altfor mange forveksler frykt med respekt. Men frykt er ikke tillit. Frykt er ikke forståelse. Frykt er ikke kjærlighet. Blåmerkene kan forsvinne, men minnene blir ofte værende lenge etter at merkene er borte.»
Loki lente seg frem mens ildlyset danset i øynene hans. «Et stebarn er fortsatt et barn. Ikke et halvt barn. Ikke et mindreverdig barn. Ikke en byrde som bare skal tolereres. Et barn. Altfor mange stebarn vokser opp med følelsen av at de må fortjene den vennligheten som burde vært gitt fritt. De blir behandlet annerledes, dømt strengere eller får følelsen av at de ikke hører hjemme på stedet som skal være deres hjem. Barn legger merke til slike ting. De legger merke til hvem som får tålmodighet og hvem som får kritikk. De legger merke til hvem som blir møtt med forståelse og hvem som får skylden. De legger merke til når de blir behandlet som mindre verdt.»
Den gamle hallen forble stille mens Loki fortsatte. «Et barn kan ikke velge familien de blir født inn i. De kan ikke velge skilsmisse, separasjon, nytt ekteskap eller omstendighetene som fører en steforelder inn i livet deres. Disse valgene tilhører de voksne. Derfor tilhører ansvaret de voksne også. Hvis du velger å bli steforelder, så velg det fullt og helt. Gi rettferdighet. Gi respekt. Gi medfølelse. Gi trygghet. Ikke la et barn betale prisen for omstendigheter de aldri valgte selv. Hvert barn fortjener å vite at de betyr noe. Hvert barn fortjener å føle seg ønsket. Hvert barn fortjener å bli behandlet med verdighet, enten de deler ditt blod eller ikke.»
Til slutt spurte en eldre reisende hva de voksne burde ha gjort. Lokis uttrykk myknet. «De burde ha lyttet. De burde ha gjort hjemmet sitt til et trygt sted. De burde ha spurt hvorfor hun hadde det vondt, i stedet for å gjøre smerten hennes til noe som handlet om dem. De burde ha respektert dagboken hennes, oppmuntret kunsten hennes og hjulpet henne med å finne støtte. De burde ha forstått at svarte klær ikke er en forbrytelse. Musikk er ikke en forbrytelse. Å være annerledes er ikke en forbrytelse. Målet til en forelder bør ikke være å viske ut et barns identitet, men å hjelpe barnet med å vokse inn i den på en trygg måte. Hvis barnet ditt sliter med angst, depresjon, frykt, ensomhet eller traumer, så hjelp dem med å bære byrden i stedet for å legge mer vekt på skuldrene deres.»
Før han gikk, snudde Loki seg mot de reisende én siste gang. «Denne historien er for alle som har opplevd noe lignende. For alle som følte seg uhørt. For alle som ble dømt. For alle som følte seg alene. For alle som lærte seg å skjule sannheten fordi ærlighet føltes utrygt. Det som skjedde med deg var virkelig. Arrene er virkelige. Men de får ikke det siste ordet. Ting kan bli bedre. Ikke over natten. Ikke fordi en gud svinger hånden sin. Men ett skritt om gangen. Én dag om gangen.»
Så forsvant den norrøne guden ut i vinternatten, og han etterlot seg én siste sannhet: Noen ganger er ikke en dagbok en hemmelighet som skal avsløres. Noen ganger er den et rop om hjelp som fortjener å bli hørt.
