Baú de sentimentos

Quem pode conhecer minhas dificuldades. As pessoas só veem o que quer, desfrutando do que podem de mim. Porém, quando chega a noite, estou só. Me sinto vazio. Quem se importa com a minha solidão. Na realidade, não tenho nada.

Ela escreveu "Bom dia, meu amor", falou de Deus, de caminhada, de obstáculos vencidos juntos. O coração dela, fechado e magoado, abriu-se com doçura. Disse sim. Hoje ela não está mais aqui. Mas o sim — esse ainda ecoa.

Gostar ainda pode, mas desejar, depois que a empatia se perde, nunca mais.

A cada passo em sua direção, há sempre um medo de uma armadilha pronta a estilhaçar meu coração.

O vazio não é ausência; é território fértil para outras coisas.

Eu, estático ali sozinho: o mundo ao meu redor faz parte de mim — ou me completa.

O doloroso desvanecer entre a podridão das escolhas que não levam a nada.

Não é que eu não queira tentar — é que eu perdi a vontade.

Não sei se vai ser assim até o fim. Mas, se for, morro feliz. O vazio é o complemento de tudo que nos rodeia — e nos completa.

Pouca gente sabe que entre a vida e a morte há um espaço que é para ser vivido com dignidade.

Mais uma vez a poeira baixou, e o vento insiste em soprar — mas não há mais nada para soprar.