lyrikliebe - eine Sammlung

Wer ist das?

fragen meine Freunde

und deuten auf das Foto

des Mannes über meinem Schreibtisch

zwischen Salvador Allende

und Angela Davis.

Ich sage:

Mein Vater. Tot.

Dann fragt niemand weiter.

Wer ist das?

frage ich den Mann,

der nicht einmal

für das Passfoto lächelt,

der an mir vorbeischaut

wie beim Grüßen

an Menschen,

die er nicht mochte.

Bauernkind, eines von zwölf,

und mit elf von der Schule;

hatte ausgelernt,

mit geducktem Kopf nach

oben zu sehen.

Ist krumm geworden

als Arbeiter an der Maschine

und als Soldat

verführt gegen die Roten.

Nachher noch einmal:

geglaubt, nicht begriffen.

Aber weitergemacht.

Als Arbeiter an der Maschine

als Vater in der Familie

und sonntags in die Kirche

wegen der Frau

und der Leute im Dorf.

Den hab ich gehasst.

Abends, wenn er aus der Fabrik

nach Hause kam,

schrie ich ihm entgegen

Vokabeln, Latein, Englisch.

Am Tisch bei Professors,

als mir der Tee

aus zitternden Händen

auf die Knie tropfte,

hab ich Witze gestammelt

über Tatzen,

die nach Maschinenöl stinken.

Hab das Glauben verlernt mit Mühe.

Hab begreifen gelernt und begriffen:

Den will ich lieben

bis in den Tod

all derer, die schuld sind

an seinem Leben

und meinem Hass.

Manchmal

da lag schon die Decke

auf seinen Knien

im Rollstuhl,

nahm er meine Hand,

hat sie abgemessen

mit Fingern und Blicken

und mich gefragt,

wie ich sie damit machen will,

die neue Welt.

Mit Dir,

hab ich gesagt

und meine Faust

geballt in der seinen.

Da machten wir die Zeit

zu der unseren,

als ich ein Sechstel

der Erde ihm

rot auf den Tisch hinzählte

und er es stückweis

und bedächtig

für bare Münze

und für sich nahm.

Wer ist das?

fragen meine Freunde

und ich sag: Einer von uns.

Nur der Fotograf

hat vergessen,

dass er mich anschaut

und lacht.

Die Bäume schielen nach dem Wetter. Sie prüfen es. Dann murmeln sie: "Man weiß in diesem Jahre nie, ob nun raus mit die Blätter oder rin mit die Blätter oder wie?"

Aus Wärme wurde wieder Kühle. Die Oberkellner werden blaß und fragen ohne Unterlaß: "Also, raus mit die Stühle oder rin mit die Stühle oder was?"

Die Pärchen meiden nachts das Licht. Sie hocken Probe auf den Bänken in den Alleen,wobei sie denken: "Raus mit die Gefühle oder rin mit die Gefühle oder nicht?"

Der Lenz geht diesmal auf die Nerven und gar nicht, wie es heißt, ins Blut. Wer liefert Sonne in Konserven? Na, günstigen Falles wird doch noch alles gut.

Es ist schon warm. Wird es so bleiben? Die Knospen springen im Galopp. Und auch das Herz will Blüten treiben. Drum, raus mit die Stühle und rin mit die Gefühle, als ob!

Schöne Dinge gibt es dutzendfach. Aber keines ist so schön wie diese: eine ausgesprochen grüne Wiese und ein paar Meter veilchenblauer Bach.

Und man kneift sich. Doch das ist kein Traum. Mit der edlen Absicht, sich zu läutern, kniet man zwischen Blumen, Gras und Kräutern. Und der Bach schlägt einen Purzelbaum.

Also das, denkt man, ist die Natur? Man beschließt, in Anbetracht des Schönen, mit der Welt sich endlich zu versöhnen. Und ist froh, dass man ins Grüne fuhr.

Doch man bleibt nicht lange so naiv. Plötzlich tauchen Menschen auf und schreien. Und schon wieder ist die Welt zum Speien. Und das Gras legt sich vor Abscheu schief.

Eben war die Landschaft noch so stumm. Und der Wiesenteppich war so samten. Und schon trampeln diese gottverdammten Menschen wie in Sauerkraut herum.

Und man kommt, geschult durch das Erlebnis, wieder mal zu folgendem Ergebnis: Diese Menschheit ist nichts weiter als eine Hautkrankheit das Erdenballs.

Hast du, was in der Zeitung stand, gelesen? Der Landtag ist mal wieder sehr empört von wegen dem Geburtenschwund gewesen. Auch ein Minister fand es unerhört. Auf tausend Deutsche kämen wohl pro Jahr gerade 19 Komma 04 Kinder. 04! Und sowas hält der Mann für wahr! Daß das nicht stimmen kann, sieht doch ein Blinder. Die Kinder hinterm Komma können bloß von ihm und anderen Ministern stammen. Und solcher Dezimalbruch wird mal groß! Und tritt zu Ministerien zusammen. Nun frag ich dich: Was kümmert das den Mann? Er tut, als käm er für uns auf und nieder. Es geht ihn einen feuchten Kehricht an! Mir schläft der Arm ein. So. Nun geht es wieder. Geburtenrückgang, hat er noch gesagt, sei, die Geschichte lehrt es, Deutschlands Ende, und deine Fehlgeburt hat er beklagt. Und daß er, daß man abtreibt, gräßlich fände. Jawohl, wir sollen Kinder fabrizieren. Fürs Militär. Und für die Industrie. Zum Löhnesenken. Und zum Kriegverlieren! Sieh dich doch vor. Ach so, das war dein Knie. Na, komm mein Schatz. Wir wollen ihm eins husten. Dein Busen ist doch wirklich noch famos. Ob unsere Eltern, was wir wissen, wußten... Wer nicht zur Welt kommt, wird nicht arbeitslos. Der Kinderreichtum ist kein Kindersegen. Deck uns schön zu. Ich bild mir ein, es zieht. Komm, laß uns den Geburtenrückgang pflegen! Und lösch die Lampe aus. Des Landtags wegen. Damit er es nicht sieht.

Warum wollt ihr so lange warten, bis sie euren geschminkten Frauen und euch und den Marmorpuppen im Garten eins über den Schädel hauen? Warum wollt ihr euch denn nicht bessern? Bald werden sie über die Freitreppen drängen und euch erstechen mit Küchenmessern und an die Fenster hängen. Sie werden euch in die Flüsse jagen. Sinnlos werden dann Schrei und Gebet sein. Sie werden euch die Köpfe abschlagen. Dann wird es zu spät sein. Dann wird sich der Strahl der Springbrunnen röten. Dann stellen sie euch an die Gartenmauern. Sie werden kommen und schweigen und töten. Niemand wird über euch trauern. Wie lange wollt ihr euch weiter bereichern? Wie lange wollt ihr aus Gold und Papieren Rollen und Bündel und Barren speichern? Ihr werdet alles verlieren. Ihr seid die Herrn von Maschinen und Ländern. Ihr habt das Geld und die Macht genommen. Warum wollt ihr die Welt nicht ändern, bevor sie kommen? Ihr sollt ja gar nicht aus Güte handeln! Ihr seid nicht gut. Und auch sie sind’s nicht. Nicht euch, aber die Welt zu verwandeln, ist eure Pflicht! Der Mensch ist schlecht. Er bleibt es künftig. Ihr sollt euch keine Flügel anheften. Ihr sollt nicht gut sein, sondern vernünftig. Wir sprechen von Geschäften. Ihr helft, wenn ihr halft, nicht etwa nur ihnen. Man kann sich, auch wenn man gibt, beschenken. Die Welt verbessern und dran verdienen - das lohnt, drüber nachzudenken. Macht Steppen fruchtbar. Befehlt. Legt Gleise. Organisiert den Umbau der Welt! Ach, gäbe es nur ein Dutzend Weise mit sehr viel Geld… Ihr seid nicht klug. Ihr wollt noch warten. Uns tut es leid. ihr werdet?s bereuen. Schickt aus dem Himmel paar Ansichtskarten! Es wird uns freuen.

Erich Kästner

O verflucht, ist man alleine! Was man hört und sieht, ist fremd. Und im Stiefel hat man Steine. Und schon spürt man eine kleine Sehnsucht unterm Oberhemd.

Man betrachtet, was Ihr rietet, und fährt hoch und rund und weit. Man bewundert, was sich bietet. Doch das Herz ist ja vermietet. Man vertreibt sich nur die Zeit.

Wenn doch endlich Einer grüßte! Wenn Ihr kämt und nicht nur schriebt! Doch man steht wie in der Wüste und begafft die Bronzebüste eines Gottes, den’s nicht gibt.

Wer es wünscht, kann selbstverständlich auch ganz andre Büsten sehn. (Gegen Eintritt, nein wie schändlich!) Man denkt nach. Und läßt es endlich, wie so vieles, ungeschehn.

Ja, die Welt ist wie ein Garten. Und man wartet wie bestellt. Doch da kann man lange warten. Und dann schreibt man Ansichtskarten, Daß es Einem sehr gefällt.

Nachts steckt man durchs Fenster seinen Kopf und senkt ihn wie ein Narr. Und man hört die Katzen weinen. Und am Morgen hat man einen schönen Bronchialkatarrh.

Also ihr seid wirklich die großen Lichter  der Menschheit?

Gut! Aber dann will auch ich etwas ganz Besonderes sein etwas Altmodisches was es kaum mehr gibt nämlich euer Laternenanzünder:

Ich zünde euch alle an!

Armer Teufel, wie ich dich beneide! Wenn ich auch zuweilen um dich leide, Seit du unsre braven Tugendpfade Und die ganze Lügenmaskerade Nicht mehr kennst. Was kann dich noch verletzen? Lebst du doch nach eigenen Gesetzen.

Wer wie du am Leben so gelitten, Dass jene Grenze überschritten, Kann den Schein nur noch im Wein ertragen. - Weil der Spuk im Glase dir zerstiebt. Ob die Flasche dir auch Antwort gibt Auf die wesentlichste aller Fragen?

Mit dem Spießer würde ich nicht tauschen, Der dem Trinker sich erhaben dünkt, Weil er nur des Samstags sich betrinkt! Doch im Rausch zur Welt hinauszurauschen, So wie du, und in das Nichts versinken, Möcht ich wohl. Kommt einmal meine Zeit, Ganz wie du will ich dann furchtlos trinken Brüderschaft mit der Unendlichkeit.

Mascha Kaléko

Die Welt ist rund. Man geht auf Reisen, damit sich die Nervosität verliert. Und Bauern stehen an den Gleisen, als würden sie fotografiert.

Man sieht ein Schloß und spiegelglatte Gewässer und ein rotes Feld mit Mohn. Die Landschaft kreist wie eine Platte auf Gottes großem Grammophon.

Der Schnellzug rast und will nicht rasten. Die Hühner nicken längs der Bahn. Vorm Fenster wehen Telegraphenmasten wie Maiglöckchen aus Porzellan.

Die Drähte fallen tief und steigen. Die Masten gehen manchmal in die Knie. Es ist, als ob sie sich vor uns verneigen. Uns wird so eigen! Wir ziehn den Hut und grüßen sie und schweigen.

Man weiß von vornherein, wie es verläuft. Vor morgen früh wird man bestimmt nicht munter. Und wenn man sich auch noch so sehr besäuft: Die Bitterkeit, die spült man nicht hinunter. Die Trauer kommt und geht ganz ohne Grund. Und angefüllt ist man mit nichts als Leere. Man ist nicht krank. Und ist auch nicht gesund. Es ist, als ob die Seele unwohl wäre. Man will allein sein. Und auch wieder nicht. Man hebt die Hand und möchte sich verprügeln. Vorm Spiegel denkt man: "Das ist dein Gesicht?" Ach, solch Falten kann kein Schneider bügeln! Vielleicht hat man sich das Gemüt verrenkt? Die Sterne ähneln plötzlich Sommersprossen. Man ist nicht krank. Man fühlt sich nur gekränkt. Und hält, was es auch sei, für ausgeschlossen. Man möchte fort und findet kein Versteck. Es wäre denn, man ließe sich begraben. Wohin man blickt, entsteht ein dunkler Fleck. Man möchte tot sein. Oder Gründe haben. Man weiß, die Trauer ist sehr bald behoben. Sie schwand noch jedes Mal, so oft sie kam. Mal ist man unten, und mal ist man oben. Die Seelen werden immer wieder zahm. Der eine nickt und sagt: "So ist das Leben." Der andre schüttelt seinen Kopf und weint. Wer traurig ist, sei's ohne Widerstreben! Soll das ein Trost sein? So war's nicht gemeint. 

. . Den Abend werde ich wohl nie vergessen, Denn mein Gedächtnis ist oft sehr brutal. Du riefst: „Auf Wiedersehn". Ich nickte stumm. - Indessen Ich wusste: dieses war das letzte Mal. Als ich hinaustrat, hingen ein paar Sterne Wie tot am Himmel. Glanzlos kalt wie Blech. Und eine unscheinbare Gaslaterne Stach in die Augen unbekümmert frech. Ich fühlte deinen Blick durch Fensterscheiben. Er ging noch manche Straße mit mir mit. - Jetzt gab es keine Möglichkeit zu bleiben. Die Zahl ging auf. Wir waren beide quitt. Da lebt man nun zu zweien so daneben . . . Was bleibt zurück? - Ein aufgewärmter Traum Und außerdem ein unbewohnter Raum In unserm sogenannten Innenleben. Das ist ein neuer Abschnitt nach drei Jahren, - Hab ich erst kühl und sachlich überlegt. Dann bin ich mit der Zwölf nach Haus gefahren Und hab mich schweigend in mein Bett gelegt . . . Ich weiß, mir ging am 4. Januar Ein ziemlich guterhaltnes Herz verloren. - Und dennoch: Würd ich noch einmal geboren, Es käme alles wieder, wie es war . . .

Steht mein Bild wohl noch auf deinem Tisch? Kramst du manchmal noch in meinen Briefen? Ist das kleine Landhaus mit dem schiefen Bretterdach auch jetzt noch malerisch?

Geht die Haustürklingel noch so schrill Und verklingt erschrocken immer leiser ... Bellt dein Dackel Julius noch so heiser? Ists am Abend so wie damals still ?

Hast du immer noch kein Telephon? Gibts auf dem Balkon noch Hängematten? Spielt ihr manchmal noch die Schubertplatten Auf dem altersschwachen Grammophon?

Gibts zum Tee noch immer Zuckerschnecken? Sagt Johanna immer noch «der» Gas ... ? Darf man in das teure Gartengras Immer noch nicht seine Beine strecken?

Weht der Seewind morgens noch so frisch? Grinst der Mond des Nachts noch so verlegen? Gehst du manchmal mir zur Bahn entgegen? ... Steht mein Bild wohl noch auf deinem Tisch?

Steht mein Bild ...? - Ich hab’ es selbst zerrissen! Glaub nur nicht, ich hätte deins vermißt. Aber manchmal möcht man manches wissen, Wenn man so mit sich alleine ist ...

Ach, ich möchte einmal wieder, Als Matrose im Atlantik kreuzen, Um mein Herz und meine Lieder In die wilden Wetter auszuschneuzen.

Der Mensch lebt durch den Kopf. Sein Kopf reicht ihm nicht aus. Versuch es nur, von deinem Kopf Lebt höchstens eine Laus. Denn für dieses Leben Ist der Mensch nicht schlau genug. Niemals merkt er eben Diesen Lug und Trug.

Ja, mach nur einen Plan! Sei nur ein großes Licht! Und mach dann noch’nen zweiten Plan Gehn tun sie beide nicht. Denn für dieses Leben Ist der Mensch nicht schlecht genug. Doch sein höhres Streben Ist ein schöner Zug.

Ja, renn nur nach dem Glück Doch renne nicht zu sehr Denn alle rennen nach dem Glück Das Glück rennt hinterher. Denn für dieses Leben Ist der Mensch nicht anspruchslos genug. Drum ist all sein Streben Nur ein Selbstbetrug.

Der Mensch ist gar nicht gut Drum hau ihn auf den Hut. Hast du ihm auf dem Hut gehaun Dann wird er vielleicht gut. Denn für dieses Leben Ist der Mensch nicht gut genug Darum haut ihm eben Ruhig auf den Hut!

Meine Wörter hab ich mir ausgezogen bis sie dalagen atmend und nackt mir unter der Zunge. Ich dreh sie um spuck sie aus saug sie ein blas sie auf spann sie an von Kopf bis Fu spann sie auf Mach sie groß wie ein Raumschiff zum Mond und klein wie ein Kind. Überall suche ich die Zeile die mir sagt wo ich mich find