𝓁ℴ𝓊𝒻𝓀𝒶.

Tu, com esse teu jeito, nem me dói mais.

Antes, essa tua secura me adoecia; me surgia na pele uma ferida incicatrizável, me doía uma dor incessante.

Não sei o que mudou e não sei o quê vem mudando mas, ultimamente, essa tua falta já não me adoece de cama.

Ainda te quero, ainda te espero e o que sinto por ti continua acesso, mas me pergunto se tu também moveria mares por mim.

Tu és tão distante de tudo e de todos, querida. Fico preocupada que, de uma noite para a outra, tu já não esteja aqui comigo.

Não.

Sinceramente, tu nunca esteve aqui comigo.

Nunca te conheci verdadeiramente, nunca tive tua confiança e isso é mérito meu.

Me lembro do começo, onde tu me vias como novidade. Quanta saudades.

Nunca te conheci verdadeiramente, e me afirmar isso dói.

Tu pode ter quem tu quiser ter, tu pode ser quem tu quiser ser.

Por quê dói tanto aí dentro, amor?

Por que és frio esse teu interior?

Mariana.

Hoje, pela tarde, escrevi sobre nós. Escrevi sobre você.

Não é novidade, você ocupa todas as folhas do meu caderno. Já até pensei em comprar um desse, especialmente para nós — especialmente para você.

Eu nunca soube colocar meus sentimentos em palavras, e venho me esforçando pela gente — por você.

Eu havia melhorado — eu estava melhorando. Você sabe que eu não queria que fosse assim. Eu te disse. Talvez você não tenha lido, mas eu te escrevi.

Parece que sempre há algo nos separando, e eu acredito fielmente que isso não seja em vão.

Acredito que, se tiver de ser, será, e, se for para estar com você, eu irei esperar.

Acredito. Não acredito? Ou será que só uso a fé de desculpa para poder te imaginar comigo futuramente?

Eu te fiz uma promessa, e eu não irei esquecer.

A vida parece tão mais leve quando estamos inconscientes. É revigorante beber qualquer coisa que te aparece quando se é adolescente.

A vida é tão mais bela quando não temos noção do tempo, a vida é tão mais bela quando não vemos o sofrimento.

Nos cegamos propositalmente em busca de um espaço-tempo onde a dor é inexistente.

Estar inconsciente é como entrar em um buraco negro de pensamentos. Pensamentos esses ridículos, ridículos!, mas é muito melhor do que enxergar a dor do mundo, pois o mundo é sujo.

É a coisa mais suja que conseguimos enxergar, e é a coisa mais sofrida que somos obrigados a sofrer.

Viver é ridículo, ridículo!, e é por isso que eu quero me embriagar.

Ver crianças sofridas e mulheres sem vida nos adoece, e é por isso que vou me embriagar. Ver meu amor sofrer e sofrer pelo meu amor me adoece, e é por isso que vou me embriagar. Crescer num caos familiar e mental me adoece, e é por isso que eu vou

Frase de Evelyn Hugo.

Eu as faço,

Vejo-as como coleção.

Aos meus olhos sujos,

São vistas como poesias.

Aos teus olhos claros,

São vistas como aberração.

Digo que sempre sinto-me triste.

Digo que sempre falta-me algo e que este algo é inexistente.

Porém, mesmo ciente de que a infelicidade não me levará a um lugar distante daqui (tal lugar distante o suficiente para que eu me sinta completa e genuinamente feliz) continuo consumindo melancolia e, assim, a melancolia me consome.

Mas, mesmo querendo, no fundo, dentro do meu subconsciente, onde nem eu mesma possa ouvir, ler ou desvendar, finalmente me sinto completa, pois nunca fui inteiramente infeliz.

No final, percebo que não consigo me imaginar em um universo em que minha pessoa não seja triste, pois a melancolia me consome.

Hoje, compreendendo, até consigo sentir felicidade nisto. A melancolia é a única coisa que nos resta: podemos senti-la no nosso íntimo, a todos os momentos, em todos os lugares. Até na felicidade enxergamos tristeza.

Sou incompleta, vasta, e isso me trás conforto.

Com certeza, tu és quem mais me admiro, és quem mais me inspiro.

"Quando crescer, quero ser como você", imagino.

Tuas palavras são bonitas, tua voz é poesia e tuas filosofias causam-me melancolia.

Adoro escutar-te, sempre aprendo muito contigo.

Sou grata por enxergar as coisas como tu me ensinas.

Mesmo que não percebas, tu me dizes muitas poesias.

Amo-te pai, tu és o espelho da minha vida.

Todas as cartas de amor são

Ridículas.

Não seriam cartas de amor se não fossem

Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,

Como as outras,

Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,

Têm de ser

Ridículas.

Mas, afinal,

Só as criaturas que nunca escreveram

Cartas de amor

É que são

Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia

Sem dar por isso

Cartas de amor

Ridículas.

A verdade é que hoje

As minhas memórias

Dessas cartas de amor

É que são

Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,

Como os sentimentos esdrúxulos,

São naturalmente

Do jeito que me convences.

Pois tu és tudo que sempre amei, mesmo sem perceber.

Pois agora és o meu cotidiano, e mesmo éras antes de conhecê-la.

Tuas músicas, gostos, jeitos, falas, formas.

Teu beijo.

E agora será difícil não a ter, e agora não me imagino sem você.

Imaginação limitada, pois tu me preenche.

Teus problemas, teu silêncio, tua demora,

Sim, me preenchem.

3 de abril de 2025.