Reblogue a literatura

Flores envenenadas na jarra. Roxas azuis, encarnadas, atapetam o ar. Que riqueza de hospital. Nunca vi mais belas e mais perigosas. É assim então o teu segredo. Teu segredo é tão parecido contigo que nada me revela além do que já sei. E sei tão pouco como se o teu enigma fosse eu. Assim como tu és o meu.

A vez primeira que te vi, Era eu menino e tu menina. Sorrias tanto… Havia em ti Graça de instinto, airosa e fina. Eras pequena, eras franzina… Ao ver-te a rir numa gavota, Meu coração entristeceu. Por quê? Relembro, nota a nota, Essa ária como enterneceu O meu olhar cheio do teu. Quando te vi segunda vez, Já eras moça, e com que encanto A adolescência em ti se fez! Flor e botão…sorrias tanto… E o teu sorriso foi meu pranto… Já eras moça…Eu, um menino… Como contar-te o que passei? Seguiste alegre o teu destino… Em pobres versos te chorei. Teu caro nome abençoei. Vejo-te agora. Oito anos faz, Oito anos faz que não te via… Quanta mudança o tempo traz Em sua atroz monotonia! Que é do teu riso de alegria? Foi bem cruel o teu desgosto. Essa tristeza ê que mo diz… Ele marcou sobre o teu rosto A imperecível cicatriz: És triste até quando sorris… Porém teu vulto conservou A mesma graça ingênua e fina… A desventura te afeiçoou À tua imagem de menina. E estás delgada, estás franzina…

Mas na morte, que diferença! Que desabafo! Que liberdade! Como a gente pode na morte sacudir fora a capa, deitar ao fosso as lantejoulas, despregar-se, despintar-se, desafeitar-se, confessar lisamente o que foi e o que deixou de ser! Porque, em suma, já não há vizinhos, nem amigos, nem inimigos, nem conhecidos, nem estranhos; não há platéia.

Ainda é cedo, amor. Mal começaste a conhecer a vida, já anuncias a hora de partida, sem saber mesmo o rumo que irás tomar. Preste atenção, querida, embora eu saiba que estás resolvida, em cada esquina cai um pouco a tua vida, em pouco tempo não serás mais o que és. Ouça-me bem, amor. Preste atenção, o mundo é um moinho, vai triturar teus sonhos, tão mesquinho vai reduzir as ilusões a pó. Preste atenção, querida, de cada amor tu herdarás só o cinismo, quando notares estás à beira do abismo. Abismo que cavaste com os teus pés.