Existem muitas versões de mim.

A que sorri, a que aguenta, a que finge que não dói.

Existe a que duvida, a que se encolhe, a que acha que não basta.

Mas existe também a que ama, a que insiste, a que fica.

E é essa que eu tento ser todos os dias.

Esse “nós” é só nosso, e não o trocaria por nenhum conto de fadas, por nenhuma ilusão passageira ou entretenimento vazio. Por mais longo e imperfeito que seja nosso caminho, ele é real. Em um mundo tão falso e superficial, encontramos a força de que sempre precisamos para atravessar tudo.

Obrigada por ser minha esperança, minha pessoa e minha constância; minha perfeita contradição neste mundo imperfeito. ✨

Meu amor, o que falar sobre todo esse sentir? sobre tudo que nós somos? Esse “nós” que construímos é a minha parte favorita da vida. Porque ele não pertence ao resto do mundo — só a mim e você. E é isso que o torna tão especial: em meio a tantas coisas passageiras, encontramos algo verdadeiro para permanecer.

Obrigada por existir em mim de uma forma tão profunda que até meus silêncios parecem te reconhecer.

e tem algo nisso

que dói mais do que deveria

porque pro resto do mundo

eu ainda pareço inteiro

a mesma voz passando pelos corredores

os mesmos gestos feitos sem pensar

o mesmo corpo ocupando espaço

como se ainda existisse alguém dentro dele

mas você percebe

você olha pra mim

como quem entra numa casa vazia

e ainda consegue imaginar

o lar que existia ali antes

somente você realmente me vê

não essa versão mascarada e educada que eu entrego pros outros

nem essa coisa automática que aprendeu a sorrir na hora certa

você vê o vazio atrás dos meus olhos

e ainda assim continua aqui

como se minha ruína

não fosse motivo suficiente pra te afastar

como se ainda existisse alguma coisa em mim

que valesse a pena amar

mesmo depois de tudo ter cedido

às vezes eu penso que, se você fosse embora

eu desapareceria de vez

não de um jeito dramático

ninguém olha pra multidão

e percebe alguém sumindo aos poucos

mas por dentro…

por dentro seria como uma vela esquecida incompleta e apagada

porque é você

quem me lembra que eu ainda existo

não por grandes palavras

mas nesses detalhes pequenos:

o jeito que percebe quando minha voz pesa

quando meu silêncio fica estranho

quando meus olhos parecem cansados demais

pra continuar sustentando tudo

e isso talvez devesse me assustar

colocar em alguém

a prova de que eu ainda sou real

mas não assusta

pra mim, isso parece salvação

isso é amor

porque somente você

enxerga minha ausência

e mesmo assim

escolhe ficar perto dela

somente você

me encontra no escuro

sem exigir que eu vire luz

e sinceramente…

isso já basta

basta de um jeito

quase bonito demais pra explicar

porque ser visto de verdade

mesmo uma única vez

talvez já seja mais amor

do que muita gente recebe

como se a tua ausência fosse só mais uma coisa pequena

um silêncio curto entre duas conversas

algo que o mundo ajeita sozinho

sem nem perceber que mudou

é como fechar uma porta

e esquecer, minutos depois

o motivo dela ter sido aberta

como se todo mundo à tua volta pudesse continuar

do mesmo jeito

com o mesmo riso

com os mesmos dias acontecendo normalmente

mesmo que teu nome nunca mais fosse dito

é assim que eu me sinto, quando paro pra olhar de longe

existe um lugar estranho entre estar ali

e não fazer diferença nenhuma

acho que eu moro nele

vejo as pessoas se encontrando

conversando, se entendendo,

como quem assiste alguma coisa

de fora, mesmo estando ali presente

as vozes continuam

os laços continuam

tudo segue seu ritmo

sem mim

e talvez isso devesse aliviar

o mundo seguir sem depender da minha presença

mas não alivia

tem alguma coisa nisso

que dá um vazio difícil de explicar

às vezes me sinto atrasado dentro da própria vida

e o pior é que ninguém nota

ninguém percebe quando eu me calo demais

quando vou sumindo aos poucos

quase transparente

e não acontece nada grandioso

não existe ruptura

não existe cena final

só… continuidade

sem mim

talvez seja isso que pesa tanto

não fazer falta de verdade

não ser uma ausência que machuca

ser algo que pode ser substituído

sem muito esforço

como um pensamento interrompido

antes de poder virar uma memória

e mesmo assim tem uma parte de mim

que continua olhando

procurando alguma hesitação mínima

um olhar que demora meio segundo a mais em minha direção

um espaço estranho na conversa

qualquer coisa que diga:

“você fez falta aqui.”

mas as pessoas seguem muito bem sem isso

sem mim

talvez o problema nem esteja nelas

talvez seja esse costume cruel

de tentar medir a própria importância

pelo espaço que sobra quando a gente sai

como se existir precisasse deixar marca o tempo inteiro pra valer alguma coisa

e no fim, eu fico aqui

nem ausente de verdade

nem realmente presente

só parado nesse meio-termo estranho,

onde existir é real

mas nunca parece suficiente