Écrits Vains

Il est envié de tous malgré son apparence odieuse. Potenkins est l'homme le plus riche de la ville, cependant, il est bien seul. Petit et aussi maigre qu'une goule, il possède un nez aussi crochu qu'un bec de rapace. Ses bras sont longs et tombants, et ils se terminent par des doigts aux allures squelettiques. Il portait un haut-de-forme presque aussi grand que lui-même, orné de ses armoiries familiales : une tête de mort transpercée d'un crucifix.

Il était croque-mort, sa fortune émanait de la mort elle-même. Il avait fait fortune en revendant des concessions aux riches de la ville en période de peste noire. Il rachetait aussi les biens des défunts à des prix dérisoires pour les revendre ensuite. Quand il marchait en ville, tout le monde le regardait de haut et avec mépris.

Et ils entrèrent dans la grotte... Étrangement, il ne faisait pas si sombre à l'intérieur, ni même froid.

D'énormes stalactites dansaient avec leurs frères stalagmites, formant de sobres forêts de pierre. Des lueurs verdâtres s'y reflétaient, mystérieuses.

Ils se sentirent insignifiants face à la majesté du lieu. L'un d'eux, bouleversé, fut pris de sanglots.

Le plus observateur fit remarquer aux autres qu'un étrange liquide ruisselait de haut en bas des stalactites. Peut-être devraient-ils prendre une pause pour apprivoiser leur environnement avant d'approfondir leur exploration.

Alors qu'ils débattaient de la direction dans laquelle avancer, le moins sage d'entre eux proclama : « Ceci ne peut être qu'un breuvage divin, la fameuse source de jouvence que nous avons cherché tout ce temps. » Il plongea dans une des flaques tombées du plafond pour goûter le somptueux liquide.