frank mayhem

—No me lo puedo creer… —dije levantando los ojos del portátil por primera vez en toda la mañana—. ¿Has comprado más perchas? —pregunté a Caterina Collins, la madre de Sarah.

—Claro, Sam —respondió ella con una gran sonrisa de excitación—. ¿Qué pasa ahora? ¿Cómo quieres que cuelgue toda la ropa nueva?

Los labios de la señora Collins cogieron su curvatura triste habitual. No quise preguntar por el otro montón de bolsas que yacían a su lado. Miré directamente a Sarah, que estaba sentada en el sofá bebiendo su segundo gin-tonic de la mañana mientras veía una serie en Netflix.

—¿No tienes nada que decir, Sarah? —pregunté.

—¿Qué quieres que diga? —contestó ella con tono apático—. Deja que haga lo que quiera.

—¿Que haga lo quiera? No nos sobra el dinero ahora mismo como para gastarlo en gilipolleces… —contesté. Estuve a punto de añadir—: Sobre todo desde que te echaron de la tercera puta academia de inglés—. Pero no quise tirar más leña al fuego.

—Apañaros vosotros, yo tengo que prepararme para las clases —sentenció lanzándome una mirada rencorosa mientras se encaminaba hacia la habitación donde daba clases online a niños chinos.

Al menos eso nos aportaba una pequeña entrada de dinero. Por internet nadie podía oler su aliento a ginebra, así que mientras las palabras no le patinaran demasiado no había peligro de que la echaran de allí también.

Sin disimular los sollozos, la señora Collins dejó el resto de bolsas en la cocina y se sirvió también un gin-tonic.

—¿Y qué quieres que haga, Sam? —gritó medio llorando desde el marco de la puerta, agitando con furia una bolsa de verduras caducadas—. Si no tengo perchas para la ropa y no os coméis lo que hay en la nevera, al final tengo que tirarlo y comprar más.

—Bueno… —contesté mientras me levantaba— ¡Quizá lo que deberías hacer es comprar menos!

El aire de la casa se volvió más espeso. Cuando el padre de Sarah murió nos fuimos a vivir con su madre, pero la señora Collins se había convertido en un agujero negro que absorbía toda la energía a su alrededor, y de paso había dejado moribunda mi relación con Sarah.

Las dos habían decidido llenar su vacío interior con ginebra, Netflix y compras compulsivas. No es que me importara demasiado, ahora tenía más tiempo para escribir, pero se estaban cargando la economía doméstica y mis ahorros iban en caída libre.        

—¡Quizá deberías buscarte un trabajo de verdad y dejar esa mierda que escribes! —exclamó Sarah.

Ella me apoyó cuando decidí dejar mi trabajo como traductor para centrarme en escribir mi novela. Algo que, por supuesto, no daba dinero, al menos todavía. Pero esas palabras golpearon con fuerza a mi orgullo y perdí los estribos.

—¡Si dejarais de beber y comprar mierdas quizá llegaríamos a fin de mes! —repliqué estrellando el vaso contra la pared—. ¡Sois unas putas alcohólicas de mierda!  

Sarah y yo nos hallábamos frente al sofá en estado de shock. Ella empezó a llorar y yo me agaché para inspeccionar de cerca el cuerpo de la gatita que habíamos rescatado unos días atrás.

Todavía no le habíamos puesto nombre, pero Petra era el favorito de Caterina Collins, la madre de Sarah. En su opinión ponerle un nombre portugués era lo apropiado, ya que ahora vivíamos allí. La señora Collins había encontrado el cuerpecito sin vida de Petra, y después de despertarnos corriendo a Sarah y a mí, se había tirado en la cama de su habitación a llorar como una desesperada.

Era una verdadera tragedia. Esa gatita había traído la alegría y la felicidad que hacían falta en casa desde que murió el padre de Sarah.

La noche del lunes, Sarah y yo estábamos fumando en el balcón de nuestra habitación cuando escuchamos unos maullidos que parecían un grito de auxilio. Al fijarnos en el jardín de enfrente, vimos como una pequeña gatita negra, de no más de dos meses, se había colado en la propiedad del vecino y estupefactos bajamos para rescatarla. Desde entonces, el animal se había transformado en el alma de la casa, con sus juegos, sus brincos y su amor incondicional, había hecho que los ojos de Sarah y su madre volvieran a brillar.

—Tiene el cuello aplastado —dije de repente mientras inspeccionaba con mis dedos el cuerpecito—. ¿Qué? —preguntó Sarah incrédula—. Tiene el cuello aplastado, parece que le haya caído algo encima o alguien la haya estrangulado.

Un escalofrío recorrió mi espalda.

—Eso es imposible —dijo Sarah—. Mi madre la encontró así esta mañana y nadie la ha oído maullar en toda la noche —replicó Sarah, que había parado de llorar, con cierto rencor hacia mis palabras.

—Bueno —dije—, era una gata callejera, al fin y al cabo, es posible que estuviera enferma y que haya muerto por eso, pero…tiene el cuello completamente aplastado —sentencié levantándome—. Mira —continué diciendo mientras cogía la mano de Sarah—, tócale aquí.

Sarah se deshizo rápidamente de mi mano.

—¡Suelta! —exclamó irritada ante mi falta de tacto—. No pienso tocarlo —balbuceó mientras se echaba a llorar de nuevo y corría escaleras arriba.

Estaba seguro de que Sarah no lo había hecho. La conocía.

Caterina Collins estaba en la cocina preparando una tarta de queso mientras canturreaba alegremente una canción. Se desplazaba por el lugar con gran energía, como si pudiera levitar sobre el suelo. En los picos de euforia siempre hacía eso.

Ahora desmenuzaba las galletas, ahora bailaba hasta la nevera y ahora cogía la mantequilla, cerraba la puerta con un ligero golpe de glúteos y flotaba de nuevo hasta la encimera. Se movía con gracilidad y fluidez, como si fuera una pluma atrapada en una corriente de aire que no se detiene hasta que choca contra la pared.

Ser ama de casa y cocinar para los suyos era lo único que la llenaba, además del tabaco, la ginebra y los antidepresivos, que es lo que ocupaba el resto de su tiempo. Las pastillas le regalaban estos pequeños oasis donde la desesperación por la muerte de su marido desaparecía por completo.

Sus ojos estaban desquiciadamente abiertos y sus manos se movían a toda velocidad gracias a la Fluoxetina y el amor que sentía por su hija y su yerno, las dos únicas personas que le quedaban en el mundo. ¡Qué buena hija tenía! La pobre había renunciado a su sueño de viajar por el mundo sólo para cuidar de ella, ahora que su padre no podía hacerlo.

Aunque pudiera parecer que eran de tristeza, esta vez le empezaron a brotar de los ojos lágrimas de pura alegría y éxtasis contendido, así que mientras ponía a hervir a fuego medio la leche, la mantequilla y el resto de ingredientes, se lanzó hacia la ventana de la cocina y llamó a su hija, que estaba en la terraza.

—¡Te quiero, cariño! —le gritó mientras agitaba la mano enérgicamente—. Yo a ti también, mamá —contestó Sarah con una media sonrisa.

Caterina Collins siguió preparando la tarta de queso, la favorita de todos en casa, con un brío y un amor ciego y salvaje que le costaba mantener dentro del pecho. A cada nuevo ingrediente que colocaba en la mezcla le daba un beso y le sonreía.

La tarta ya casi estaba, solo quedaba el último ingrediente. Agarró el insecticida, lo besó con el mismo primor que había besado a las galletas, y roció bien el postre durante varios segundos mientras aspiraba sonriente el olor del Raid.

Los lunes por la mañana nunca fueron mis momentos de mayor inspiración. La poesía es un triste baile nocturno entre palabras solitarias, no algo que se haga los lunes por la mañana, como ir al médico o a la gestoría.

El problema era que, desde que el padre de Sarah murió y nos mudamos con su madre, la ansiedad había sustituido a mi querida melancolía, así que ya no podía escribir a ninguna hora. La tristeza es gasolina para la creación, pero la ansiedad es un bloqueador natural.

Después de marear las neuronas un rato decidí que esa mañana tampoco iba a escribir nada, por lo que salí a fumar un cigarrillo en la terraza. Caterina Collins, la madre de Sarah, también estaba allí fumando y bebiendo el primer gin-tonic del día.

Sus cambios de humor eran salvajes y no seguían un patrón concreto, pero siempre que la observaba de lejos se la veía sumida en el sótano más profundo de la tristeza. Yo la envidiaba secretamente por ello, y aunque pueda sonar despreciable, a veces encontraba cierto placer en contemplar su derrumbamiento como ser humano.

Normalmente, cuando alguien se acercaba a ella, Caterina Collins intentaba fingir que se encontraba bien, pero a pesar de los antidepresivos, sus divagaciones inconexas eran cada vez más frecuentes.

—Hola, Sam —dijo con una media sonrisa—. Hola, Caterina —contesté sentándome a su lado.

En un acto insólito la señora Collins me tocó la cara.

—Clyde…—dijo—. Te pareces tanto a Clyde. Los dos sois igual de cabezones y maniáticos, pero tenéis un gran corazón. —Era la primera vez que la señora Collins me decía que me parecía a ese tal Clyde—. Él también se pasaba las horas delante del ordenador. —Continuó diciendo con los ojos muy abiertos, como si quisiera traspasar los míos.

En ese momento, Sarah entró en la terraza dando sorbitos a un gin-tonic mientras miraba su móvil. La señora Collins se levantó y abrazó a su hija estrujándola tanto como pudo. Esas efusivas demostraciones de amor no eran normales en la familia Collins, pero a Sarah pareció no producirle ninguna sensación. Se dejó abrazar sin modificar su expresión y cuando su madre se fue tarareando una canción, Sarah se sentó y encendió un cigarrillo.

—¿Quién coño es Clyde? —pregunté—. Tu madre me ha dicho que me parezco a él. ¿Tienes un hermano secreto o algo así que se llame Clyde?

Sarah me miró con la habitual apatía que se había apoderado de ella desde que vivíamos con su madre.

—No, Sam. Estoy bastante segura de que no tengo ningún hermano que se llame Clyde —contestó.

—No sé, ¿quizá un exnovio? —pregunté sin estar seguro de querer saber la respuesta—Entonces creo que a tu madre se la ha ido la olla otra vez…—dije rápidamente— Me parece que deberíamos empezar a plantearnos qué hacer con ella…

En ese momento Sarah empezó a reír y vi que estaba mirando vídeos de animales en YouTube. Echaba de menos el sonido infantil de sus carcajadas. Ahora solo se reía cuando miraba vídeos de gatos y perros haciendo cosas graciosas.

Para ser un miércoles no está mal, pensó Joao Cardozo mientras secaba un vaso detrás de la barra. En la esquina había un tipo que parecía dormir abrazado a su portátil. Se había bebido unos cuantos whiskys, así que probablemente estaba borracho. También había una pareja portuguesa de mediana edad tomando café en una de las mesas y un grupo de turistas británicos bebiendo cerveza al final del bar.

Cuando el matrimonio se acercó para pagar, la mujer pareció reconocer al hombre de la barra, aunque no se la veía muy segura. Sin acercarse demasiado le preguntó: —Disculpe, ¿es usted Miguel Araullo?

El tipo, que seguía con la cabeza hundida entre los brazos, sólo emitió un gruñido. Acto seguido le dijo que no y la invitó a irse a la mierda. El matrimonio salió del local muy escandalizado, pero a Joao Cardozo no le importó, simplemente siguió secando vasos.

—Así que famoso, eh —dijo el camarero sin muchas ganas de iniciar una conversación. Joao era un hombre de pocas palabras. Afortunadamente para él, el otro hombre tampoco parecía dispuesto a iniciar una conversación. Sólo levantó ligeramente la cabeza y dijo: —Supongo…aunque ya pronto dejaré de serlo.

—Claro —contestó Joao Cardozo, y siguió secando sus vasos. Aunque el tipo de la barra se animó un poco más.

—Soy escritor —dijo incorporando medio cuerpo, lo suficiente para dar un largo trago de whisky. —O lo era —siguió—, soy un fraude…se me ha acabado la pólvora, se me han secado los dedos…ya lo tengo decidido…me iré a Brasil y me haré una cirugía estética para volver a ser un don nadie, yo sólo quiero que el mundo me deje en paz, ¿sabes?

Joao Cardozo ni siquiera lo miró, sólo continuó secando sus vasos como si la cosa no fuera con él.

—Hace un año escribí Amor entre golondrinas, seguramente hayas oído hablar de ella —dijo mirando al camarero y esperando que por fin lo reconociera de la televisión. Pero el camarero se limitó a observarlo por el rabillo del ojo, casi más por cortesía que por interés.

—Mmmh —dijo con indiferencia—. Mi mujer lo ha leído.

El tipo sonrió un poco y se incorporó del todo esperando la inevitable pregunta. Había vivido esa situación cientos de veces, las suficientes como para saber qué venía a continuación. Pero el camarero no dijo nada. Miguel se ofendió un poco.

—¿No me vas a pedir una foto o algo? —Joao lo miró en silencio—. ¿Tú no me has leído?

—No, yo no leo —contestó—. No lo entendería, tampoco. —Y siguió secando sus vasos.

—Ya… —contestó Miguel peinando su melena hacia atrás—. Pues no pasa nada, ¿sabes por qué? —preguntó, pero Joao no contestó a la pregunta—. Pues porque ya no puedo escribir —se contestó Miguel a sí mismo—. Vine al sur buscando tranquilidad para acabar mi próxima novela, pero un montón de moscas han invadido la casa y me han echado. Eso es una señal del universo, me está diciendo que lo que escribo apesta y debo dejarlo —dijo Miguel hundiendo su derrotada cabeza de nuevo entre las manos.

—Esas moscas son normales aquí en esta época —dijo Joao sin hacer mucho caso a las palabras de Miguel.

—No, amigo —contestó Miguel—. Esas moscas no tenían nada de normal, créeme, había millones.

—Mmmh, pronto morirán —dijo el camarero—, pasado mañana ya no estarán.

—Es igual, ¿sabes? —contestó Miguel mientras se levanta, ponía el dinero de la cuenta sobre la barra y se dirigía a la puerta—. Porque eso de escribir se ha acabado para mí, desapareceré en la cúspide de mi carrera, como los grandes… —sentenció exagerando sus palabras y gesticulando ampliamente con los brazos.

Miguel Araullo comprobó que la casa seguía en silencio y le pareció el silencio más desolador del mundo. Aunque había seguido su ritual a rajatabla, un terrible desasosiego que retumbaba en su cabeza lo atormentaba.

De nuevo, escudriñó compulsivamente todos los objetos dispuestos sobre la mesa, palpándolos uno por uno para asegurarse de que su cerebro no le estaba engañando y no se había olvidado nada que pudiera interrumpir el flujo de palabras, si es que volvían alguna vez: cenicero, tabaco, mechero, portátil con hoja de Word en blanco, cargador, ratón y taza de café humeante… ¡Ese era el problema! No había puesto leche de soja sabor chocolate al café.

Fue a la cocina, la cual había limpiado entera dos veces seguidas, y añadió 30 centilitros de bebida de soja sabor chocolate a la taza de Mr. Wonderful: "Hoy va a ser un día genial", le animaba la taza, pero a Miguel le pareció un timo.

La verdad es que no pintaba bien la cosa, sobre todo cuando Duarte, su editor, empezara a llamarlo exigiendo el último capítulo de la novela. Un capítulo que no sabía si llegaría a escribir nunca.

Se aseguró dos veces de que la puerta de la nevera estuviera cerrada y la plataforma de la cafetera americana apagada. Aquella casa que había alquilado en Ferragudo con la intención de aislarse de la ruidosa Lisboa no le estaba dando la paz que necesitaba para acabar aquella estúpida novela de mierda.

Miguel se sentó en la mesa, agarró la pantalla del portátil y la apretó con todas sus fuerzas mientras insultaba a la hoja en blanco, esperando que por arte de magia todo se llenara de palabras, pero eso no ocurrió.

Estaba decidido, solo le quedaba una solución posible: lo dejaría todo, se iría del país y empezaría de cero. El exilio era la única solución después de haberse fundido el adelanto de un libro que jamás acabaría.  

Al principio le pareció la mejor idea que había tenido nunca. Su última novela fue un éxito tremendo, y además de hacer que su cara fuera famosa en todo Portugal, también le había llenado generosamente los bolsillos. Todo parecía tener sentido hasta que un pequeño zumbido lo distrajo de su plan perfecto.

Una estúpida mosca diminuta se había colado por la ventana del comedor. Aquella pequeña criatura molesta lo había sacado del interior de su mente privilegiada y había empezado a revolotear a su alrededor con una danza burlona. Mientras intentaba asustarla con la mano se dio cuenta de que no venía sola, aquella pequeña hija de puta se había traído una amiga.

—¡Por dónde habéis entrado, bichos asquerosos! —gritó mientras intentaba matarlas a manotazos. Las moscas no respondieron, pero sí que lo hizo el rumor de unas cuantas docenas que aparecieron de golpe tras él.

Enrolló un periódico viejo de los dueños de la casa y empezó a dar porrazos al aire con gran torpeza. Fue ahí cuando Miguel notó que algo más contundente chocó contra su espalda. Un gran abejorro le había agredido a traición como los cobardes y se burlaba de él con un zumbido amenazante.

Abriéndose paso a palmadas cruzó la nube de insectos, que habían pasado de decenas a centenares, y cerró la ventana de la sala de estar. Al girarse pudo comprobar como los abejorros y moscardones también se estaban multiplicando por momentos, incluso se habían unido a la fiesta otros parientes cercanos que no pudo identificar entre la bruma negra que formaba el conjunto.

Miguel Araullo estaba muerto de miedo. El silencio se había convertido en el murmullo ensordecedor de hordas y hordas de insectos que habían tomado la casa por asalto.

La valentía de intentar hacerles frente con un periódico enrollado se desvaneció con cada estampida que le daban a la vez multitud de aquellos pequeños cabrones.

La Última rosa del verano de Heinrich Wilhelm Ernst es una de las piezas más complejas para interpretar con el violín. Sin embargo, Alexa Brown la ejecutaba con una destreza fuera de lo común. Ella no lo recordaba, pero esa composición siempre fue la favorita de su madre, y una obsesión para Alexa durante todos los años que estuvo en la Royal Academy of Music de Londres.

Aunque Alexa ya no se daba cuenta de nada, todavía seguía colocándose el violín en el hombro con el mismo amor que cuando era pequeña. Cada vez que su piel seca y ulcerada rozaba la madera del instrumento, las musas abandonaban el Parnaso para reunirse con ella. Su madre, por supuesto, tampoco faltaban a ninguna de las citas, aunque solo fuera en espíritu.  

La violinista había caldeado al público con Adagio en sol menor de Albinoni, aunque sin duda lo que hacía enloquecer a la gente siempre era La última rosa del verano. Tenía los dedos calientes y todo a su alrededor empezaba a teñirse del color de la fantasía. Los nervios comenzaban a vibrar, como siempre, un poco antes de que lo hicieran las cuerdas. Alexa Brown cerró los ojos y la realidad desapareció una vez más para trasladarla al escenario del Royal Opera House.

Silencio absoluto.

Una respiración profunda. Y empezó.

Sus manos y sus dedos empezaron a moverse con la fluidez y la furia de las olas del mar. Cada vez que acariciaba el violín entraba en estado de gracia y todo era sencillamente perfecto. Se movió, lloró y bailó como una poseída hasta que terminó la pieza.

Estaba exhausta, sudorosa, sucia y excitada. Sus dedos raquíticos y mugrientos liberaron el violón lentamente y lo dejó caer a su lado. Saludó a la masa uniforme que constituía el público. Poco a poco fue abriendo los ojos y el escenario del Royal Opera House de Londres empezó a desvanecerse para dar paso a una calle de Lagos atestada de terrazas de restaurantes.

Cuando su madre murió, Alexa se refugió en el alcohol y la heroína, y ahora era incapaz de diferenciar la realidad de los delirios. Las drogas desataron una esquizofrenia que se había apoderado completamente de ella, y el poco dinero que conseguía tocando en la calle se lo pinchaba cada noche en el coche abandonado donde dormía.

Poco a poco empezó a pasar pidiendo dinero por las mesas atestadas de turistas. Todos la habían escuchado, pero pocos lo apreciaron y ninguno se atrevió a aplaudir, a sabiendas de que si lo hacían estarían obligados moralmente a darle alguna moneda.

Alexa Brown se paró delante de un hombre y un chico que hablaban muy bajito. Durante un tiempo indeterminado les estuvo pidiendo algunas monedas para comer y luego se calló por completo. Los hombres ni siquiera se dignaron a mirarla. Se quedaron callados y con cara de circunstancia mientras esperaban a que se largara.

Ella echó un vistazo al interior de la lata y permaneció allí tambaleándose durante unos segundos. Entonces empezó a llorar desconsoladamente y a gritarle a los hombres insultos imposibles de entender. Abochornados y algo asustados, los dos turistas llamaron al camarero. En ese momento, Alexa Brown empezó a golpear en la cabeza del mayor de ellos con el arco del violín.

—Esperad aquí, mis niñas —dijo Lesia Holub mientras secaba una lágrima de la aterrada cara de Inha Budny—. Voy a buscar a Andriy para que os vea antes de que os vayáis.

Lesia salió de la pequeña oficina del taller de coches que regentaba con su marido, Andriy Kohut, y dejó a las dos chicas allí: solas y desamparadas.

Yaryna Sewich e Inha Budny se miraron de una forma que nunca habían experimentado antes. La cara de Inha expresaba el terror más absoluto. Sus ojos no se habían secado desde que los hombres de Andriy la violaron por primera vez al salir de Ucrania, justo antes de empezar un largo viaje hasta Lagos, Portugal, donde se suponía que le esperaba un trabajo de camarera, pero eso nunca sucedería.

Las esperanzas que su primo le dio para convencerla se habían roto en pedazos hacía tiempo, pedazos que Inha había ido abandonando uno a uno en todos los zulos donde había dormido y habían abusado de ella cada noche.

—No llores, sé fuerte —dijo Yaryna mientras le apretaba la mano—. Tengo un plan, nos vamos a escapar. —Inha miró sorprendida a Yaryna, con la que apenas había podido hablar desde que cruzaron la frontera.

A diferencia de Inha, Yaryna Sewich era morena, pecosa y un poco más baja. Aunque Inha pudo notar como a Yaryna también le temblaba la mano cuando se la cogió, en su cara no había terror, sino el odio más puro que pudiera concebir el ser humano. Detrás de sus ojos azul mortecino ardía un fuego capaz de derretir cualquier cadena.

Inha se dio cuenta en ese momento de que nunca había oído chillar ni llorar a Yaryna cuando los hombres de Andriy la “visitaban”, y eso la dejó tremendamente confusa. Tiempo después supo que el padre y los hermanos de Yaryna habían estado turnándose en la puerta de su habitación por las noches durante años.

En ese momento Andriy entró con su mujer y las dos chicas se soltaron la mano rápidamente.

Andriy era el hijo de puta que controlaba la trata de mujeres ucranianas en el Algarve, aunque pasaba la mayor parte del tiempo manteniéndose visible en su taller de coches.

—¿Por qué lloras, pequeña? —le preguntó a Inha, pero no obtuvo más respuesta que un sollozo—. Son muy guapas —le dijo a su mujer mientras observaba de cerca la cara inexpresiva de Yaryna— y muy valientes, parece —susurró pegando su frente contra la de la chica sin que ella bajara la mirada. Aunque el odio traspasó los ojos y el cráneo de Andriy.

—De acuerdo —dijo saliendo por la puerta del despacho—. Que Gleb las lleve con el Seat Toledo azul al club Borboleta. Empiezan esta noche.

—Muy bien, cariño —contestó su mujer saliendo detrás de él—. ¡Gleb, ven aquí! —gritó mientras se apoyaba en el marco de la puerta de espaldas al interior.

En ese momento, Yaryna cogió unas tijeras que había en el lapicero ante la atónita mirada de Inha, que no podía creer la agilidad con que las metió en el pequeño bolso que llevaba sin apenas inmutarse.

Las dos chicas no volvieron a mirarse en ningún momento, ni siquiera cuando se montaron en la parte trasera del Seat Toledo.

El trabajo de Pedro Cabral era un trabajo sencillo, incluso un mono borracho podría hacerlo. Aunque para él estaba bien, siempre había sido un hombre sin grandes sueños ni aspiraciones. Por eso, cuando le dieron el puesto de guardia de seguridad en la Cámara Municipal de Lagoa, pensó que le había tocado la lotería.

Su tarea principal era sentarse en una pequeña silla junto a la entrada y mirar cómo pasaba el tiempo. Se supone que también tenía que intervenir si había algún disturbio, pero en 12 años sólo se había tenido que levantar para ayudar a las personas mayores a sacar su ticket para el turno en la máquina digital.

Lagoa era un pueblo pequeño y tranquilo, por lo que Pedro mataba las horas observando a la gente que entraba. Era realmente bueno en eso. Solía decir que el único trabajo por el que cambiaría el suyo sería si alguien le pagara por observar a otras personas.

El día de hoy estaba siendo igual que los demás: algunos extranjeros para solicitar la residencia y algunos locales para hacer gestiones varias. La hora de comer se aproximaba y el vestíbulo estaba casi vacío.

Había un matrimonio de allí cerca hablando con Matilde, la única que se había quedado mientras el resto iba a comer. También había un señor esperando su turno y otro que toqueteaba su teléfono frenéticamente mientras caminaba en círculos al otro lado del hall.

Pedro Cabral pensó que era mucho más que un hall lo que les separaba. El hombre de la izquierda era mayor, probablemente un campesino. Tendría entre 50 y 70 años, puede parecer una horquilla muy amplia, pero el sol y el oporto pueden hacer que te lleves sorpresas con la edad de los payeses portugueses. Definitivamente, era un hombre de campo.

A Pedro Cabral también le gustaba imaginarse qué nombre le quedaba bien a cada persona. Y al hombre de campo decidió llamarlo Bernabé, Berna para los amigos. Bernabé llevaba unos pantalones de pana marrones visiblemente gastados y sucios. Aunque no tan sucios como sus botas, que estaban llenas de barro y trozos de lo que parecía ser trigo.

La camisa a cuadros rojos, blancos y verdes había tenido tiempos mejores, ya que los colores empezaban a palidecer por el desgaste del sol. Bernabé tenía una tirita de esparadrapo en el dedo gordo, seguramente había sufrido un pequeño corte con alguna herramienta. Su cara estaba muy roja y arrugada, y quedaba bastante bien enmarcada bajo la gorra de trapo azul con la visera subida que llevaba. Bernabé tenía el gesto de la cara torcido, pero tranquilo. Se le notaba relajado mientras miraba al infinito a través de la puerta de cristal.

Cualquiera que lo viera pensaría que era de cartón o de cera. No se movía. Tampoco miraba ningún teléfono móvil, probablemente ni siquiera tenía uno. Sencillamente estaba allí de pie, mirando sin mirar, con un montón de papeles arrugados en la mano y conservando su energía como si fuera un tesoro. Los hombres que trabajan en el campo saben lo importante que es ahorrar energía.

El otro, sin embargo, tenía cara de llamarse Eugenio, pensó Pedro Cabral. Eugenio llevaba un traje de lino color crema con la chaqueta sobre los hombros y una camisa blanca. Pedro supuso que aun siendo de lino debía de estar cociéndose ahí dentro con el terrible calor que cae del cielo del Algarve en verano.

Eugenio estaba un poco más pálido que Bernabé, aunque la mayoría de personas de esa zona son bastante morenas. El pelo canoso y largo junto con la barba, también canosa, de Eugenio le daba un toque sofisticado, aunque en este caso la horquilla de edad debía estar entre los 60 y 65, pensó Pedro. Posiblemente era abogado o empresario o alguna profesión de escritorio y aire acondicionado.

Eugenio se movía con energía, aunque su rostro estaba relajado. Tenía confianza en sí mismo, y eso se notaba por la seguridad con la que andaba de un lado al otro, como si flotara en el aire. Sus zapatos marrones, a juego con su moderno portafolios también marrón, parecían levitar a dos centímetros sobre el suelo. Pedro imaginó que Eugenio también tendría otros portafolios a juego con otros zapatos.

La chaqueta ondeaba al aire como si fuera una capa que seguía a Eugenio allí donde fuera. Desprendía energía y no le preocupaba gastarla, a diferencia de Bernabé.

Pedro Cabral pensó algunas cosas más sobre el basto universo que separaba a aquellos dos hombres, tan iguales en algunas cosas y tan diferentes en otras, pero su atención se movió hacia Julio, su compañero que entraba por la puerta para hacerle el relevo. Eran las 2 de la tarde y ya había acabado su jornada. Saludó a Julio y ante su pregunta sobre cómo había ido la mañana, Pedro Cabral contestó:

El tercer puñetazo sonó seco, muchos más que los dos anteriores, señal de que se había fracturado el hueso del pómulo. La cara de Gregory se hallaba ahora parcialmente cubierta de sangre, aunque no dejaba de reírse con ese sonido nasal, más parecido al gruñido de los cerdos, que tienen las personas con obesidad mórbida.

El agente García sacó el 38 especial corto que le había comprado a un traficante de armas cuando le expulsaron del cuerpo por embarrarse demasiado en este caso, que ya de por sí estaba lleno de mierda. Introdujo el cañón entre los dientes picados de Gregory.

Al sonido del revólver amartillándose sólo le siguió el leve tintineo de la lancha de los dos agentes chochando con la quilla del pequeño yate. Y la respiración cada vez más acelerada de López, que contemplaba la escena desde detrás con una mueca severa.

- ¿Dónde están los niños? - preguntó García marcando exageradamente cada sílaba.

Gregory, que ya no reía, lo observaba serio y en silencio, con más desdén que miedo. Miró a López y luego a García.

- ¿Qué niños? - le respondió en un español pobre y con marcado acento griego.

Santiago García acabó de perder los estribos y soltó el cuello de Gregory mientras gritaba:

- ¡Dónde están los niños! ¡Maldito hijo de puta! - Abrió un armario que contenía vasos, botellas y otros objetos y los tiró al suelo mientras seguía gritando desesperado. Arrancó el pequeño mueble de sus soportes y también lo arrojó. López se acercó a Gregory mientras García inspeccionaba la superficie dando golpes con la culata del revólver intentando inútilmente hallar alguna puerta oculta. Tenían que estar allí.

-Escúchame, pedazo de mierda - dijo López mientras se ponía en cuclillas al lado del griego-. Esto se ha acabado. Dinos dónde están los críos.

Gregory empezó a reírse genuinamente mientras retozaba semidesnudo sobre un charco de sudor y sangre. López se puso en pie y lo observó tirado en aquella esquina del barco. Los calzoncillos de 100 euros que llevaba puestos no le devolvían en absoluto ningún tipo de dignidad.

García, ciego de rabia y movido más por las tripas que por el cerebro, estaba detenido en mitad del yate y miraba desesperado a un lado y al otro. Intentaba encontrar una pista que le condujera hasta los tres niños sirios que buscaba desde hacía un mes y que le habían costado su trabajo y aparecer en un motón de listas negras. Y que ahora, lo habían llevado hasta al yate de aquel cerdo pedófilo en mitad del Mediterráneo.

Santiago se sentía como un perro ciego dando vueltas en círculo. Olfateaba que había algo, pero no podía verlo. Se acercó a la mesa principal, situada bajo el gran televisor de pantalla plana, y la derribó con un movimiento violento.

Todas las botellas de vodka empezadas y la cocaína que había sobre la mesa volaron por los aires como si estuvieran en una cápsula sin gravedad. García abrió el gran cofre situado bajo la mesa, pero sólo encontró más vodka, juguetes sexuales sadomasoquistas y disfraces infantiles.

Aunque el Mediterráneo se había levantado un poco alborotado, García permanecía estoico en mitad del pequeño yate de lujo que Gregory Theophanis había reconvertido en el lugar más horroroso del mundo.

Santiago reparó en las imágenes del televisor, que estaba conectado a un portátil. Se podía apreciar un circulo de hombres, parcialmente ocultos por la oscuridad, sentados alrededor de un foco de luz, contemplando lo que pasaba sobre una cama redonda en la que había seis niños filipinos protagonizando una escena que no tengo valor para describir sin que me entren ganas de vomitar.

García también experimentó la arcada más nauseabunda que había sentido en toda su vida. Agarró una de las botellas de vodka que había en el suelo y la estampó en el televisor, provocando una pequeña explosión en el aparato.

Más desquiciado que antes, se giró poco a poco y le repitió jadeando la misma pregunta a Gregory.

–Dónde…están…los niños. - Gregory, con su cuerpo peludo y brillante por el sudor, sonrió y le lanzó un beso que hizo que García se abalanzara sobre él para estrangularlo.

La cara de Gregory empezó a volverse purpura y de sus ojos comenzaron a brotar diminutas manchas rojas a medida que los vasos sanguíneos se iban reventando. López tiró de su compañero hasta que por fin consiguió que soltara a la bola de cebo inmunda.

- ¡Joder, Santi! –exclamó López-. Si lo matas nunca los encontraremos.

García, cada vez más derrotado, casi no podía contener las lágrimas detrás de sus ojos. Gregory empezó a toser desesperadamente mientras se colocaba en posición fetal para recuperar el aliento. Entonces, López agarró la cara del griego y mientras le apretaba los mofletes repitió la pregunta.

Afuera, el mar Mediterráneo seguía indiferente a lo que pasa en el interior de la embarcación. López, que seguía agarrando a Gregory sin que este dijera nada, notó una extraña perturbación detrás. Cuando se giró, su compañero seguía pasmado en mitad del barco.

López miró en la dirección que marcaban los ojos de García y vio que, al lado del sofá color caoba, había tres esposas colgando del pasamanos anclado en la pared. Justo debajo, una palangana de plástico transparente yacía con un líquido amarillo.

García se acercó con paso torpe y entonces reparó en el olor nauseabundo de orines mezclados que emanaba del interior.

- ¡Hijo de puta! - espetó mientras le propinaba a Gregory una patada en el estómago.

Lo agarró por cuello y tirando de su pesado cuerpo le sumergió la cabeza en el líquido. Por un momento, Santiago se extrañó de que aquel cabrón no intentara zafarse. Entonces, con asombro, vio como se lo estaba bebiendo sonriente.

No podía creer la escena que estaba presenciando. Montado en cólera, y sin poder aguantar más el llanto, le estrujó la cara contra la base de la palangana. Gregory empezó a ahogarse y, revolviéndose como una bestia, pudo quitarse a García de encima. El griego le agarró por la cabeza y la estampó contra una de las portas, causando una herida en la ceja del agente.

López se abalanzó sobre Gregory y lo inmovilizó por las axilas mientras el otro policía le daba un rodillazo en la barriga y un directo en la mandíbula.

- ¡Te voy matar, maldito cerdo! –gritó García mientras retrocedía un paso atrás y sacaba su revólver.

López, consciente de que aquel ya no era el policía que conocía, se abalanzó sobre García justo a tiempo para desviar el arma en el momento en que Santiago disparó. La bala pasó silbando cerca de la cabeza de Gregory, pero se hundió en una de las paredes del barco.

Entonces, Gregory, que seguía sonriendo por inercia, le dijo al derrotado agente:

-Nunca los encontrarás, maldito hijo de puta. -Y alzando las manos al aire mientras movía los dedos de manera burlona añadió-: Glu…glu...glu…

García se abalanzó de nuevo sobre él y le propinó una patada en los huevos. Lo agarró por el cuello y le puso una de las esposas en su abultada muñeca. El policía corrió hasta la cubierta y observó el agua, pero no vio nada. Corrió hacia el otro lado y entonces pudo advertir un pequeño gorro de payaso flotando en el Mediterráneo.

-Mierda…-dijo mientras tiraba el revolver al suelo y se quitaba los zapatos-. ¡El agua, López! ¡Los ha tirado al agua! - Y García saltó por la borda mientras López observaba con desprecio a Gregory, cuya mirada ahora era indescriptible.

El mar Mediterráneo estaba algo movido, por lo que no había muchos peces cerca del barco. La mayoría habían bajado hasta el fondo en busca de temperaturas más templadas.

Aunque los pocos que habían, huyeron despavoridos al escuchar los cuatro tiros que impactaron en el pecho de García cuando subió hasta la superficie con el cuerpo de uno de los niños.

Como si el plomo de las balas pesara menos que la vida que arrebatan, su cuerpo tardó más de lo normal en empezar a hundirse. García, que abrazaba el cadáver del pequeño, descendió poco a poco bajo el agua con una mueca de algo más duro que el dolor, y unos ojos cansados y sin brillo.

Gregory arrojó el revólver del policía al mar, el cual se hundió mucho más rápido que su dueño, y se giró hacia López, que se había dado la vuelta para no presenciar la escena.

-Eres un imbécil…-le dijo a López mientras se aceraba renqueante-. Ese puto energúmeno casi me mata…

- ¿Al agua, Gregory? – empezó a decir López, más pálido de lo que había estado nunca- ¿Por qué cojones los has tenido que tirar al puto mar? –Se podría decir que López estaba afectado-. Yure se va a cabrear mucho.

Gregory, que estaba entrando de nuevo en el barco, se detuvo y miró con dureza a López.

-Vete a la mierda, cabrón…Cuando os vi llegar con la lancha pensé que erais los polis de verdad-. Ese comentario hirió el orgullo de López-. Qué cojones querías que hiciera, ¿eh?

-Esos niños tenían que ir para Alemania…-le recriminó López-. Al cónsul no le va a gustar, Schmidt ya había pagado por ellos.

-Ya sabes que me gusta probar la mercancía antes de entregarla-. Gregory sonrió de una forma perversa-. Así se van curtiendo, esto no es nada comparado con lo que les espera. Esos políticos amigos tuyos son peores que los salvajes…Con el tiempo me añoran– dijo mientras se apoyaba en la pared-. Además, ¿por qué cojones has tenido que traerlo hasta mí?

- ¿Y qué querías que hiciera? -le contestó López chillando- ¿Qué matara a un poli en tierra firme? Era mi compañero…-dijo mientras desviaba la mirada.

Gregory se burló del estúpido comentario de López.

- ¿Cómo va la nueva lista de mercancías? –le preguntó.

López se repuso como pudo.

-Mañana llega un grupo nuevo de 22 personas a Lesbos-. Hizo memoria López mientras sacaba un cigarrillo-. Mi contacto en la ONG me ha dicho que tiene marcados a tres que vienen solos…-Encendió el pitillo-. Sirios. Dos niños de 11 años y una niña de 13…

-Perfecto, los enviaremos a Alemania para reponer a estos tres- sentenció Gregory.

-Una cosa más…-empezó a decir López con un hilo de voz temblorosa. Gregory se giró-. La niña…está embarazada.

La cara redonda y ensangrentada de Gregory se iluminó.

-Eso es fantástico -dijo pensativo-. Le pondremos un lacito y la enviaremos a Yuri como regalo de disculpa…a ver si tenemos suerte y no nos mata por las 3 unidades que hemos perdido hoy –dijo mientras se acercaba a López-. Por cierto…que se la última vez que me tocas la cara o te mataré-. Le dio una bofetada que resonó por todo el mar. López la encajó con la poca dignidad que le quedaba.

Miradas perdidas,

que parecen esconder

juegos bajo la alfombra,

destrozan el cuello de

recuerdos de esperanza,

deformados en

segundos de locura,

pensamientos intrusivos que parecen un salto al vacío

más absoluto

y la luz blanca se empieza a perder,

Da igual cuántos segundos me escupa la eternidad en la cara,

si tú no me limpias con la punta deshilachada

de la comprensión incondicional que cubre tus hombros

y cuida mi espalda,

seguiré señalado

y apartado

por las 130.000 personas que viven en mi cabeza