Toujours pas
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J'ai l'espoir en me levant tous les matins
de te voir assoupi, à ta place
mais rien.
Tu ne reviendras pas cette fois,
tu ne prendras pas le soleil, béat,
tu ne te rouleras plus dans la rosée
comme Lova Moore le faisait,
tu n'aboieras plus en écoutant ta voix,
Barry White ravi de sa sonorité,
tu resteras là-bas au fond du jardin
sous la terre, sous l'herbe qui repousse,
sous des souvenirs accumulés, déposés,
avant que la lumière ne t'atteigne plus.
Il faut s'y faire.
Je n'y arrive pas.
Il faut bien vivre,
sans toi.
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