specialmente la notte

Il problema è sempre lui, il tempo.

Questo continuo girare del mondo, questo sole che sale, scende, risale mentre tutto intorno resta fermo e invecchia, inutilmente invecchia.

Solo le farfalle si muovono.

Giocano, danzano, colorano la vita agli altri, danno un senso al tempo. E muoiono. Felici, muoiono.

I pomodori che stavano sotto risalgono, il mais che stava sopra scende.

Però mi fermo. Anche il drago si ferma. Si mette in posa.

Lo guardo.

Persino a me, il fotografo compulsivo, è passato per la testa che forse non tutto va fotografato, magari per una volta si poteva lasciare così, non documentato, soltanto impresso nella memoria.

Nonna e nonno.

come un’ape che entra in un fiore.

Ed io, immerso dentro la meraviglia

C’è un filo di spago che tiene unite la memoria e l’amore.

La leggerezza e la grazia di essere presente nei ricordi di un’altra persona, ci rende anime immortali.

E se tutto ciò non esistesse, a restare appesa al filo di spago è la bellezza del dubbio.

Cause perse, poesie perdute, ombrelli, amori, chiavi, l’innocenza, il cellulare, la religione, i genitori, il senso dell’umorismo, la vita e noi.

Noi che ci allontaniamo. Lentamente. Come in un silenzioso corteo di abbandoni.

Un viaggio fatto di pezzi di cielo e silenzi.

Un fiume di sospiri, arpeggi di chitarra e forse qualche deserto.

Un vento lieve e quel pizzico di stupore che si intravede, come le ombre in movimento di un lenzuolo steso al sole.