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Depuis que tu dors au jardin, Je ne t’apporte plus de roses. Entre inoubli et anodin, Tant de souvenirs que j’arrose.

Je ne t’apporte plus de roses, Toute la nature est à toi. Tant de souvenirs que j’arrose À coups d’absinthe, de vodka.

Toute la nature est à toi Jusqu’aux griffes de l’aubépine. À coups d’absinthe, de vodka, Je révère une proserpine.

Jusqu’aux griffes de l’aubépine, Danse l’éclat du papillon. Je révère une proserpine Où ont poussé les endymions.

Danse l’éclat du papillon Qui rêve de vivre en automne. Où ont poussé les endymions, Seules fleurent des anémones.

Qui rêve de vivre en automne Quand on a l’ombre d’un noyer ? Seules fleurent des anémones, J’écris ces mots pour t’oublier.

Quand on a l’ombre d’un noyer, Les journées deviennent quiètes. J’écris ces mots pour t’oublier, Mais tu vis toujours dans ma tête.

Naguère, on s’enchantait dès le premier nuage, Infusant tous nos sens de soif d’un merveilleux. La magie habitait le plus sombre des cieux, Électrifiait nos nuits des passions de l’orage.

Quand a-t-elle cessé d’inviter au voyage, De fermer notre esprit aux vertiges pluvieux ? Qu’est-ce que cette ondée à court de mélodieux, Sinon un temps mauvais, précurseur de naufrage ?

Bientôt, un arc-en-ciel et l’odeur de la terre Orneront le jour neuf d’autres imaginaires Volatils ou discrets – la pluie à tout instant

Dix jours après, la pinède N’est plus qu’une terre laide Sa carcasse de charbon     A enfin refroidi     C’est déjà ça de pris

La campagne rage encore Faut évacuer la pécore Qui sans abri, fait salon     Émeut le tout-Paris     C’est déjà ça de pris

Les plateaux télé s’embrasent On s’inquiète pour l’ardoise On se pose des questions     L’air un peu interdit     C’est déjà ça de pris

L’angoisse des canicules A fait exploser la bulle Qu’on oubliait hors-saison     Enfin on a appris (?)     C’est déjà ça de pris

Assis autour d’une table On réclame des coupables On remet la dotation     D’un budget hier réduit     C’est déjà ça de pris

Au milieu de la déroute La soif sécu fait sa route Au nom de la protection     Museler les antis     C’est déjà ça de pris

Les palaces flottants sous pavillon duplice Font scintiller la nuit loin de la marina, Des reflets fragmentés de lune et d’artifice, Fracassent de couleurs la party jetsettrice ; Le teck aussi transpire et sent la gomina.

L’excès est de rigueur, c’est bien la seule norme Des désirs assouvis, tous à la perfection. L’inlassable équipage au sourire uniforme S’affaire en demi-teinte, attendant que s’endorment Les pseudo impétrants d’une prélibation.

S’il advient qu’une main sous les jupes divague Que tel ordre outrepasse et morale et fonction, À l’abri des regards ou au centre des blagues, Il n’est qu’un interdit : causer la moindre vague ; À bord, on méconnaît violence ou agression.

Passeports retenus, mauvais calculs horaires, Contrats jamais fournis ou avec un blanc-seing, Le large rend étroit le repos ancillaire Quand ça prend pour acquis les penchants mercenaires De corps larbinisés à l’huile de ricin.

Cet hiver-là, le lac était pris dans la glace Comme j’étais piégée à risquer le fagot ; Quand viendra le printemps, je referai surface.

Il promettait le nord, l’écran de sa cuirasse, Moi, j’étais sans boussole à mimer la margot ; Cet hiver-là, le lac était pris dans la glace.

Il bombardait d’amour, mais sans laisser de traces, Car encore mineure, il craignait les ragots ; Quand viendra le printemps, je referai surface.

Il savait me guider et calmer mes angoisses Et m’apprit à danser au pas de son tango ; Cet hiver-là, le lac était pris dans la glace.

Souvent, je le déçus et souffris sa disgrâce ; Rarement ses pardons s’avéraient prodigaux. Quand viendra le printemps, je referai surface.

Pour les yeux de ton hôte, Pour un peu de frissons, Tu sens ce cœur qui saute, Silence les soupçons. Ton frère flotte, anide, Dans l’eau des trahisons ; Qu’elle est loin la Colchide Et ses douces saisons.

Pour l’amour de ton jules Qui appelle au talion, Tu ranges tes scrupules Dans quelque court-bouillon. Jeune mère apatride, Maîtresse des poisons ; Qu’elle est loin, la Colchide Et ses douces saisons.

L’idylle s’est éteinte ; Naguère, il t’adulait. À qui vont ses étreintes Dans ce nouveau palais ? Le substitut algide Flambera au tison ; Qu’elle est loin, la Colchide Et ses douces saisons.

Au moindre pélo, tu ressasses Tes mauvais bails, mode daron – Disque rayé par les flocons Et un public en contumace.

Les éboueurs qui te ramassent Ont encore rotka ton paxon ; Toujours ce remix d’un vieux son Qui vrille ton citron commasse

Et ces scotomes, rêves moites De faire jouer l’ouvre-boite ; Mais non, en vrai, t’as renoncé.

Le caprice interdit petitement trépasse ; Paupières, volets clos, on fait semblant de rien Alors que ralentit son soupir dans le mien Sous un vent mécanique étourdi de sur-place.

Le carrelage ému par l’audacieux pancrace, Malgré notre insuccès dans l’effort tellurien, Engrave dans nos peaux un motif neptunien Qui nous sépare enfin, mais toujours on s’enlace.

Entre nous ventousé, l’après-midi musard Pandicule et le temps, égaré jusqu’au soir, Échoue à relancer ces bondieuseries.

Parfois en vrai, je me demande Où va se balader ton cœur, Quand tu fais le marteau-piqueur, Que tu me prends, à quoi tu bandes ?

Quand je te lèche et que tu glandes À t’improviser disséqueur, Je réprime un rire moqueur Qui piétine tes plates-bandes.

C’est quoi ce plan qui te traverse Quand nos peaux se serrent, s’inversent ? Est-ce mon doute, un autre corps ?

Drôle de cimetière empli de tombes vides Que, muni d’un balai, arpente un fossoyeur. Allant de bière en bière et visage livide, Il court les feux follets aux sentiments vivides, Mais ne voit qu’un reflet de brasiers vétilleurs.

Tant de matches joués pourtant perdus d’avance : Cent fois vers la droite effleurés de l’index Pour deux contacts noués. Voyant la concurrence, Ils s’éclipsent sans hâte en foulant la confiance De l’amant spartiate au diable de l‘apex.

Une approche tiède, un mot beauf ou trop leste, Et l’écran, pour un rien se fige en pointillés. Statut “lu” qui obsède ou “hors-ligne” qui reste, La vérité survient et révèle une veste Quotidien du gardien bon pour se rhabiller.

Fantômes par milliers hantant son répertoire Qui observent muets ou vont vers d’autres plans — Plans pour garder son môme ou plans culs rotatoires. Du balai, du balai, le gardien sans histoires Ne se veut pas défait malgré tous ces choux blancs.

Ella dit chercher le soleil Dans une alanguie indécence, Les draps froissés par la cadence D'un mont vermeil ; Mais c'est tout le ciel qui l'observe, Dansante rosée en sueurs, Quand elle s'émeut de lueurs Et sans réserve.

La nuit vient de tomber que déjà le cendard Déborde de mégots dans la zone fumoir. C’est fou ces saletés que sciemment on s’inflige ; Dissonant cognitif, je m’allume une tige.

Je repense à avant, tu fumais et pas moi, Je repense à ton corps brûlant, tes yeux si froids ; Entre nous, s’insérait un gênant crépuscule, Notre regard baissé sur le gris monticule :

Cendres de nos ratés, de nos non-compromis, Efforts infructueux d’obstinés insoumis, Filtres vite noircis d’émotions consumées, Tant de toxicité si vite accoutumée.

Un coin de la fourmilière A cessé l’activité Plus question de s’esquinter À vivre dans la poussière

On sous-traite aux ouvrières De la colo d’à côté Pourquoi ne pas profiter Et souffler dans les chaumières

Ces myrmidons importés Taffent pour un prix modique Qui irait les arrêter

Ciseaux en mains, il redessine des contours, Précis toujours, si rigoureux, perfectionniste, Que rien ne peut gêner l’instant ritualiste Quand il retaille son bonzaï et qu’il discourt.

Le vieux disert, entouré de belles de jour, Conte à la ronde des histoires un peu tristes De trahisons et de coups bas, qu’on le blackliste… J’ai tout perdu, sanglote-t-il, même l’amour.

Le flot constant de mots rend les fleurs détendues  ; Pour bien s’épanouir, la langue bien pendue Du soigneux jardinier vaut bien tous les engrais.

Tu es morte il y a trois mois Je ne le savais pas Même pour ces faire-parts, il faut être connecté Et entre nous enfin Toute épissure était coupée

Quinze ans que nous ne nous sommes pas parlé Quinze ans depuis le dernier essai

Ce dernier message de toi que j’ai sabordé par lâcheté conscience que te revoir m’aurait submergé Ce mot je ne l’ai pas lu

Ton visage m’est revenu récemment par hasard, sur la plage Comme une vague discrète qui agace les pieds avant de se retirer Quand tu m’avais dit « je t’aime  » et que j’ai essayé

Je n’enverrai pas de fleurs tu aurais compris pourquoi Les fleurs appartiennent à la terre et toi toi l’océan t’a prise toute entière

Les mauvaises excuses pour ne pas écrire n'arrêtent jamais, mais on va tâcher de reprendre ce NaPoWriMo.

Vieux chien dans la ruelle vide Fouillant la nuit pour quelques os Chaque ligne est un coup dans l’eau Chaque idée un poing dans le bide

Le café froid, la clope éteinte Je veux écrire, tout me fuit L’écran met en veille l’ennui Et je me noie et je m’éreinte

Ces bouts de phrases que je gratte Ça rime à rien, putain de trou Je m’y vautre et ça me rend fou Tant d’occasions où je me rate