Été 2020
La mélancolie m'a rattrapé dès le pas de la porte Rien ne me porte là-bas, à des lieues de Paris La maison vide lit en moi le souvenir des amours mortes Et la campagne s'en trouve moins jolie, par l'absence tarie La saison commence sans joie Funeste année deux mille vingt Qui vit mourir quatre-vingt fois Nos seuls plaisirs sans ne laisser rien. À mort les étés doux et insouciants À bas les étés d'amour et d'étreintes Place à l'ère éternelle des enterrements Place au règne des amours défuntes Et maintenant, que vais-je faire ? Vers quel néant glissera ma vie ? Je vais élire domicile en enfer Cela me rappellera Paris.
















