Para os inúteis,

Quem é essa

Coisa

Cujo semblante me encara em toda foto

Toda vista, todo olhar

Cuja vida compartilha a mim

Tão incessantemente?

Quem é essa

Impostora

Cuja essência tomou meu lugar

Sem querer

Cuja existência manteu-se paradoxal 

A mim e justamente a mim?

Quem é essa

Pessoa

Cujos ombros não espressam o que sente

Cujo futuro não me parece tão longe

Não quanto deveria?

Quem é essa

Mulher

Cujos olhos não se conectam aos meus

Cujo queixo trai a visão

Que um dia eu tive?

Quem é essa

No espelho

Cuja reflexão não ri

Mas se preocupa com qualquer coisa

Cuja impressão é que é a mesma

Que eu ou que ela?

Quem é esse

Eu

Cuja humanidade não reconheço mais?

Cuja identidade não dirijo mais?

Cujo estresse não entendo mais?

Cuja emoção não controlo mais?

Cuja face não sei mais bem qual é?

Quem é essa

No espelho?

Quem é essa?

Entre a Vida e a Morte,

Preserva-se o nascimento…

Acima da sorte,

Ou do procedimento.

— Do que é um cravo

Senão nascido cravo?

— Do que é uma rosa

Senão florescida rosa?

Do que me adianta,

Ser das boas, das generosas,

Se disso tudo só se tira, suplanta,

De onde vim, terras odiosas…

Ou porventura faltosas?

Do que me servem

O tentar e o aproximar,

Se disso tudo, só e somente, mexem

Os olhos alheios ao meu berço?

Entre o que faço e o que farei,

Não há feito tal

Que me salve da severa lei…

Acima da sorte, do procedimento,

O nascimento.

Dentre um mar de possibilidades,

Afogam-se meus pensamentos

E, puxada pela corrente forte,

Eu também vou

Descendo, descendo, morrendo…

Morrendo, traço meus passos

E morta, meus passos se traçam

Vejo, de longe, as ondas...

Que batem tão intensas contra mim,

Expulsam o ar de meus pulmões.

Me angustiam!

Eu vou descendo…

Descendo…

Morrendo…

A grande mulher nos céus se comporta

E com mãos douradas ilumina

Meu dia, nossos dias…

Com um sutil sorriso,

Deseja boa sorte

Para meu dia, nossos dias…

Mesmo que a mulher, ela saiba!

Que não adianta a luz

Contra um teto de lona;

Que não adiantam seus dentes a mostra

Contra olhos cegos

A grande mulher dos céus nos aconselha,

Mas nunca saberemos o timbre de sua voz

Que encanta as nuvens todos os dias

Quando nasce junto ao horizonte

E acena para mim, para nós…

E a mulher sofre, oh, como sofre!

Por mim, por nós,

Pela nossa triste incompetência,

Chora lágrimas e se põe…

Os meus, os nossos últimos dias…

Passam...

Annalogia

Em terceira pessoa — em terceira pessoa!

Ela, corcunda e mal-ajustada;

Ela, os olhos arregalados; ela

Aquieta-se.

Em terceira pessoa,

Ela observa e sente

O coração sair pela boca;

O pulmão entalar na garganta.

Observa-se,

observa-os,

observa-as.

Ela.

Ele fala com ela,

e ela, em terceira pessoa,

responde em tom soprado.

As cordas vibram

— as cordas dela —

com o tosco, o negligenciado.

A fala não é comigo,

é com ela. Ela!

Que ela não me abandone, jamais.

E que ninguém note ela.

Ela, jamais.

Mas eu — na primeira pessoa do singular — nunca.

De pensamentos mortos me alimento:

De repetições, sintagmas vazios,

E bastantes pontuações.

De pensamentos mortos me contento:

Ponto, desponto, reponto.

Desaponto.

De pensamentos mortos me cimento:

A mente vazia,

Senão já oca.

— Louca.

De pensamentos mortos me alimento:

Será que penso?

Talvez seja o castigo dos céus

o viver, senão o nascer:

A existência solo,

a essência que só me traz mágoas.

O castigo dos céus!

Dai-me esperança, mas não sei se a quero…

Prefiro a ignorância, a descrença que me leva adiante;

não sigo por medo da danação.

Não há de haver sentido,

porque nasci por nascer.

Só por isso.

Para substituir um outro corpo qualquer.

Castigo, não pode ser.

E se for, escolho ignorá-lo:

a vida é minha, e eu vou viver.

O tempo passa,

Mas eu não.

Nunca vou passar.

Só as baratas:

Só as nojentas e sujas;

E as podres e as sujas;

E as feias e as sujas;

Sobram num mundo enfim satisfeito.

Só quem julgamos,

Ignoramos, exterminamos!

Vão rir de nós,

E não conosco.

E quando só as baratas

Rumarem a querida terra,

Serão elas quem comerão nossos belos corpos

E andarão sem cabeças.

Só as nojentas e sujas;

E as podres e as sujas;

E as feias e as sujas;

Num mundo enfim satisfeito.

Só as baratas,

Ninguém mais.

Eu não observo, eu vejo.

Vejo com os olhos desprendidos da alma,

Pois para observar, preciso de algo;

Algo tão maior quanto o universo visível

E tão menor quanto uma partícula.

Contido em um espaço infinito

E finitas as possibilidades do ver

— que nunca verei.

Falta em mim essa ótica

Elementar, e até mesmo fundamental,

Para ver o que observam

E observar o que vêem.

Desisti há tanto tempo

De ter o que ninguém tem,

Que já tenho as vistas cansadas;

Que já não percebo.

Falta em mim a ótica.

A dela, a minha, a sua.

Todas me escapam de mil maneiras.

Não vou ver o que observam,

Muito menos observar o que vêem.

Arranquei minhas costelas para uma plateia,

Pendurei meus pulmões em duas grandes asas

E como um anjo me ergui.

Sangue escuro jorrou,

O seco tornou-se úmido e o úmido, seco.

A dor me acertou, certeira como nunca.

E não tenho mais dúvidas:

Nunca foi meu destino, o olho divino.

Porque o vento me espera sem rodeios

E com a plateia, não me divido.

Como um anjo, caí em uma bomba

E em mil pedaços fiquei.

Não há mais mim,

Muito menos plateia.

Pensei. Pensei muito. Mas na época não cheguei a conclusão alguma: essa dúvida foi, aos poucos, sumindo do meu roteiro diário, enquanto eu construía minha identidade própria. Inconscientemente. Porque muita coisa é só inconsciente. E o inconsciente? Seria Eu? Ou outra coisa maior? Os questionamentos voltaram. E por que? Não sei, nunca saberei. Sou inconsistente por natureza, vai ver foi só uma coincidência, ou algo me relembrou a dúvida. Não sei, nunca saberei.

Não é como se eu soubesse quem sou Eu agora. Nem antes. Mas, de alguma forma, meu inconsciente tem plena consciência disso, e isso me deixa muito menos nervosa, aflita com a questão.

O Desespero bate à minha porta,

O fogo já abrasa meus pés.

Há eras, aterroriza minha pele chamuscada:

Pelo perdão e pelo silêncio

Pelo barulho.

O Desespero vira a maçaneta,

Não tem a paciência que deveria ter.

Existem razões pelas quais seu nome é Desespero:

Pela pressa, pela preocupação,

Pela agonia.

O Desespero me agarra,

Me rasga, me despedaça.

Deixa sua marca:

Atiça mais óleo, mais gasolina, no fogo aberto

Não mais meus pés:

Mas meu corpo e minha cabeça

Minha alma.

Atrás de mim,

Não há.

Defronte,

Parece não ter.

- Annalogia