𐬀𐬨𐬆𐬭𐬆𐬙𐬁𐬙

“If only you could taste your nothingness, if you could find repose in your nothingness, and if this nothingness would not be a kind of being and not really death either. It’s so hard not to exist any more, not to be something any more. Real suffering is to feel the movement of thought within oneself. But when thought is a fixed point, it is certainly not a suffering. I am at the point where I no longer touch life, but with all the appetites still within me, and the insistent titillation of being. I have nothing to do now but make myself over.”

[...] J'aimais également toutes les créatures Et jamais je n'ai su morceler mon amour ; J'ai vécu solitaire au sommet de ma tour Les yeux illuminés de visions futures. Humble ami de la nuit et confident du jour J'écoutais battre au coeur compatissant des choses L'écho mystérieux de cet émoi divin Qui me dévorait l'âme et déchirait le sein Et quand je m'endormais, sous mes paupières closes Le monde triste et beau ressuscitait soudain.

Go blind today already: eternity too is full of eyes— wherein drowns, what helped the images over the path they came, wherein expires, what took you too out of language with a gesture that you let happen like the dance of two words of just autumn and silk and nothingness.

“La solitude est toujours accompagnée de folie. Je le sais. On ne voit pas la folie. Quelquefois seulement on la pressent. Je ne crois pas qu’il puisse en être autrement. Quand on sort tout de soi, tout un livre, on est forcément dans l’état particulier d’une certaine solitude qu’on ne peut partager avec personne. On ne peut rien faire partager. On doit lire seul le livre qu’on a écrit, cloîtré dans le livre. Ça a évidemment un aspect religieux mais on ne le ressent pas comme tel sur-le-champ, on peut y penser après coup (comme en ce moment je le pense) en raison de quelque chose qui serait la vie, par exemple, ou d’une solution à la vie du livre, de la parole, des cris, des hurlements sourds, silencieusement terribles de tous les peuples du monde.”

“Je suis à la recherche d’un homme que je ne connais pas, qui jamais ne fut tant moi-même que depuis que je le cherche. A-t-il mes yeux, mes mains et toutes ces pensées pareilles aux épaves de ce temps ? Saison des mille naufrages, la mer cesse d’être la mer devenue l’eau glacée des tombes. Mais, plus loin, qui sait plus loin ? Une fillette chante à reculons et règne la nuit sur les arbres, bergère au milieu des moutons. Arrachez la soif au grain de sel qu’aucune boisson ne désaltère. Avec les pierres, un monde se ronge d’être, comme moi, de nulle part.”