Allison Andrea 🫀

El problema no sos vos. El problema es que yo ya estuve acá. Ya viví el “te juro que muero por verte” disfrazando semanas de silencio. Ya supe lo que es esperar una respuesta que no llegaba y justificarla con un “debe estar ocupado”. Ya me convencí de que alguien era buen hijo, buen hermano, buen amigo... y que por eso yo debía conformarme con las sobras de su tiempo. Hasta que la verdad me golpeó: no era falta de tiempo, era falta de honestidad. Tenía otra vida, otra familia. Y yo, ingenua, había creído cada palabra.

Eso me dejó cicatrices. Cicatrices que no se ven, pero que arden cada vez que reconozco un gesto, una demora, un patrón que me recuerda a él. Y por más que me digas que no sos igual, mi cabeza a veces se llena de dudas que no te pertenecen, y me cuesta separar tu silencio real de su silencio lleno de excusas.

No quiero que pagues platos rotos que no rompiste. No quiero poner sobre vos las mentiras de otro. No quiero que mi miedo arruine algo que puede —o no— estar por empezar.

Pero tampoco puedo mentirte: me asusta. Me asusta volver a ser la que entiende todo mientras no me entienden a mí. Me asusta que mi paciencia infinita se convierta otra vez en ingenuidad. Me asusta que confundas mi capacidad de esperar con boludearme.

Por eso te lo digo ahora, así, con toda mi crudeza: no es que no confíe en vos. Es que vengo rota de antes. Y a veces, aunque quiera, no sé cómo soltar el miedo.

No espero que lo arregles. No espero que tengas todas las respuestas. Solo quiero que sepas que si me ves dudar, que si me pongo distante, no es por vos, es por mis cicatrices.

Y si me quedo, si apuesto, si intento, es porque en el fondo todavía creo que alguien puede abrazar lo que otros rompieron, sin usarlo en mi contra.

Ya me mintieron, y me cuesta no ver fantasmas, aunque vos seas distinto.