Reconstruirse

Supongo que crecer consiste en dejar de ser iluso, año tras año, hasta olvidar cómo alzar la mirada hacia las nubes. Es perder, poco a poco, la euforia del color mientras una sensación de vulnerabilidad te invade cada vez más: la vida adulta es un cementerio de comodidad.

Sé que al final de todo tránsito, mi corazón será recompensado: por su lealtad, por la honestidad con que abrazó otras almas y por la rectitud de no haberse aprovechado de nadie.

Cuando la ilusión es alta y la expectativa desmedida, la caída es fatal. El impacto de la realidad es proporcional e insoportable.

Mi amor es suave como la brisa marina y cauteloso como una golondrina; es una chimenea de afectos donde, a veces, el carbón se vuelve fuego de pasión. Mi amor es una devoción constante: un árbol que extiende sus ramas hacia el cielo con reflexión. Sueña y camina observando los astros, pues aprendió a afianzarse en sus valores y en el discernimiento de hospedar solo a quienes admiren su morada. Es como dos niños jugando a explorar el mundo. Es oración, canto espiritual y corona de laureles; un amanecer y un atardecer en un jardín de lirios que contempla la gracia de compartir, día tras día, un sorbo de vida. Así es mi amor. ¿Y cómo es el tuyo?

Comprendí que crecer es, en realidad, una sucesión de pequeñas muertes: el hábito que se extingue, el sueño que se abandona, la despedida eterna. He sentido esa impermanencia en la piel, viendo cómo la alegría se reduce a un simple sorbo de tiempo. Pero he aprendido la lección final: la vida no se espera, se crea.