Si jeunesse savait, si vieillesse pouvait

Corps informel de la penséeL’écriture est mouvement présentà croquer le tempsnavigant, plongeant en soiles mots en toi crient, jaillissentla vie en lettresLe vide après le temps passé à expliquer le sens des motsun vide à combler en mangeant la vieLa chairL’écriture est voyage des sens, des odeurs,l’écriture est rencontreavec toiLa profondeur de l’éphémèreun vide laissé par l’absencepar…

L’effet de l’instant

Tout –Dans un cœur Tout –Dans un regard Et rienPar hasard

Ecrire, c’est hurler sans bruitdans l’eau du DanubeLe corps ne bouge plus, juste la main pour écrireils ne peuvent pas savoirla bouche est muetteCorps en mouvement dans la solitudeLe café refroiditla tasse sèche au soleilNon, ce n’est pas fini, la main continue à produire le son de la penséeLe mouvement de la pensée ne se voit pas, ne se sent pas,mais se lit plus tardBien des années plus tard

  Debout ! capitaine, lève toi où es ta main tu n’es pas encore mort aurais-tu perdu ta route marcheur du ciel

tu descends les fleuves au soleil et les villes hautes et droites sous la croix du sud en musique Tout est là parmi nous à continuer la route vers l’est comme au cinéma

Tu l’a vue dans le rétro de ta voiture cabriolet franchissant des forêts denses tu emportes ton vieux Colt à manche…

  Derrière l’hiver si proche Derrière l’automne aux couleurs rouges Une fleur s’est assise

Et le temps s’est figé dans l’eau du Rhin

Au large, ses traits sinueux Ses mouvements à l’aube J’aime ton regard quand tu penches ta lumière en arrière vers moi

Or je veux à présent, ô toi que j’ai connue comme une fleur dont je ne sais le nom, ô disparue, de l’invincible cri la belle compagne, t’évoquer…

  Si chaque mot, chaque dessin, chaque parole peut tuer que nous reste-t-il ? Et si on parlait de chameau

Et chaque mot dans le silence chaque mot vide prononcé Face à un livre, il y a des livres

La poésie ne soigne rien ouvre seulement sur une forme de communauté ou de partage juste un écart, et de l’air un peu plus frais qui rentre

Ecrire en se perdant, en rêvant, en écoutant, en traversant les…

Celui qui sait faire voyage de tout

  Une longue vague porteuse … Au cœur de l’homme, solitude. Étrange l’homme, sans rivage, près de la femme, riveraine

Tu ne peux aller quelque part sans laisser quelque chose

Le voyage est créativité En se perdant, en rêvant, en écoutant, en traversant les lignes de démarcation, en acceptant d’être enivré, dérouté, embrassé, consolé

Tu es Arbre voyageur

Je me sens étranger à moi-même étranger dans…

  Zandigi na milegi dobara (On ne vit qu’une seule fois)

Qu’elle est dure la contemplation de la pleine lune dans la solitude Que faisais-tu là Lisa, dans mes rêves ? A courir

Le monde est un village Des Messagers encore s’en iront aux filles de la terre et leur feront encore des filles à vêtir pour le délice du poète

Au large, ses traits sinueux, Ses mouvements à l’aube J’aime son regard quand…

  Une femme a dessiné ses longs cheveux noirs Et la musique chuchotée sur ces cordes

Est-ce toi, Nomade, qui nous passeras ce soir aux rives du Réel ? Pour voir passer avant le jour, et sous tes voiles déliés, au pas de ta féminité, la grande aube délienne en marche sur les eaux…

Tu t’effaces du monde, comme le vent. Tu n’existes pas pour eux Tu viens de loin, du sud ou de l’est Des yeux un peu…

  Ma machine bat en cadence Elle sonne au bout de chaque ligne Les engrenages grasseyent De temps en temps je me renverse dans mon fauteuil de jonc et je lâche une grosse bouffée de fumée Ma cigarette est toujours allumée J’entends alors le bruit des vagues Les gargouillements de l’eau étranglée dans la tuyauterie du lavabo Je le lève et trempe ma main dans l’eau froide Ou je me parfume J’ai voilé…

Toutes les Puissances du Globe – Louis Brauquier

  Toutes les puissances du globe Sont là, dans la ville maritime Où débarquent, brûlent et passent Les races multipliées. Dans la cohue des idiomes, Au hasard des chants et des rixes, Et rugissant des faits divers, J’exalte toutes les puissances.

Puissance du bar où s’accoudent Les rancœurs et les désirs, Près des scintillants alcools, Versés dans le verre opaque ! Bar que je sais, au môle B Où boivent les…

  Je dois partir, je devrais repartir. Il ne reste plus rien ici pour vivre, seulement à continuer à allonger les routes vides, les gares de fer déçues, les chemins bleus au sillage émoussé, les quelques traces noires et brulées sur des cartes d’hier. Partir puisqu’il n’y a plus rien chez moi, les maisons vides, abandonnées au sort et à la poussière. Je dois reprendre la route avant qu’il ne soit…

  L’onde de choc qui a suivi l’œil du cyclone L’extraordinaire devenu ordinaire C’est là, bien sûr des déclarations enflammées des cris de vengeance des foules les appels à la désescalade et à la retenue de l’Europe à la Chine une inquiétude saisissante un soulèvement au fond de la gorge et un pays navigue entre deux alliés exigeants qui se réjouit du chaos depuis sa chute et flirte avec une…

  Il y a une femme comme seuls la terre et le ciel du Rhin savent en produire et que seul un Leica peut rendre en captant la lumière le bleu du ciel sur sa peau et le noir de sa chevelure

Un jour, tu demandas à un japonais si tu pouvais t’asseoir il n’a pas fait attention à la somptueuse fleur qui se posait à ses cotés et moi, foudroyé comme un rêve si proche J’ai vu Eurydice ta présence et ton…

  Encore la nuit, les coqs se réveillent avant le soleil le grondement au loin, ce bruit sombre, il faut partir le matos sur la moto à peine démarrée, les feux allumés la route est vide, au sable humide, l’air frais l’odeur de la mousse. Pas de vent le bruit surtout frappe en écho le silence de la nuit Une tempête approche

Les grains de sables noirs olivines et l’eau qui gratte le sol à répétition

  Avez-vous compris ce monde ? Non, apparemment pas. Il fait chaud dans ce pays, ne trouvez-vous pas ?

Il fait encore nuit, les coqs se réveillent avant le soleil Le grondement au loin nous dit qu’il faut partir Le matos sur la moto, on démarre les feux allumés La route est vide, le sable humide, l’air frais L’odeur de la mousse. Il n’y a pas de vent Le bruit surtout frappe en écho le silence de…