Oi, como você está? Dormiu bem? Espero que sim, porque uma boa noite de sono pode determinar se seu dia será bom ou ruim, e eu sei que você tem dificuldade para dormir e como você tem muitos dias ruins. Lembrar disso me faz pensar o quão sortuda eu sou por essa única coisa tão simples, o ato de dormir, definir meus dias atuais. Desculpe caso isso lhe ofenda, mas eu já vivi muita coisa, apesar de ainda não serem coisas o suficiente. Você ainda irá descobrir, afinal, você sou eu e eu sou você. Espero que essa informação possa lhe trazer algum conforto nos momentos difíceis.
Mas não é sobre isso que quero falar. Aqui no futuro, as coisas estão ficando cada vez mais esquisitas e assustadoras. Todos aqueles filmes distópicos que olhávamos mostrando guerras, tramóias e conspirações, eram previsões bem próximas da realidade (inclusive, desculpe usar a palavra “tramóias”, ando lendo muitos livros estrangeiros traduzidos para o português e me sinto uma forasteira traduzindo meus próprios pensamentos). A gente não tem mais medo de não sobreviver por causa dos nossos pais, agora, é mais sobre o preço das coisas básicas e o risco eminente de uma bomba nuclear. É até engraçado como essas coisas funcionam.
Apesar disso, hoje eu acordei com um estranho, porém quase idílico, sentimento de paz. Me lembrou quando, após um dia de chuva, você (no caso, nós) ia brincar sozinha de caçar fadas nos fundos da casa da nossa vó, perto do rio. Aqui onde eu moro, não tem rio, não tem grama com aquelas pequenas flores rosas e amarelas, não tem pedras escorregadias cheias de musgo mas tem paz, na medida do possível. E isso demorou muito mais para crescer do que uma floresta inteira, e como uma floresta, ela tem seus ciclos dentro de nós.
Falando em ciclos, notei outra mudança essa manhã. É final de março, e depois de dias quentes e abafados, a chuva lavou todo o suor dos prédios e das calçadas como uma ducha fria no verão. Enquanto escrevo essa carta para você, a brisa fria entra pela grande janela da sala no nosso apartamento no quarto andar, me obrigando a perceber a mudança em minhas preferencias referente ao verão.
Eu imagino que você, como defensora ávida dessa estação, possa estar indignada com essa informação e talvez até repensando a nossa amizade - mas entenda, eu não preciso mais do verão para brincar de sereia na piscina ou de casinha naquelas tocas que se formavam nas partes ocas dos arbustos. Não preciso mais do verão para comer as frutas direto das árvores com a nossa mãe ou para usar as roupas mais curtas possíveis nas festas que íamos clandestinamente (acho que você não chegou nessa fase ainda, mas será mais cedo do que imagina, infelizmente). Nesse corpo amadurecido pelo tempo, o frio veste melhor. É como um manto que mantém todas as coisas importantes guardadas e aquecidas dentro de mim.
Você parou de brincar de sereia tem muito tempo, e você parou de objetificar seu corpo (ou melhor, deixar objetificarem seu corpo) tem menos tempo do que gostaria, além do mais, ser mulher parece ter ficado mais perigoso com o passar do tempo - e ainda dizem que ele cura tudo - mas não quero te aborrecer com as estatísticas atuais e arrancar a sua última faísca de esperança em um mundo igualitário para as pessoas e para a natureza. Por isso, o verão é como uma roupa velha que não me serve mais, e talvez eu esteja projetando todas minhas (nossas) mudanças de perspectiva nessa em específica para aliviar o peso do tempo sobre nós. Por sorte (eu já disse como andamos sortudas ultimamente?) hoje acordei em paz, consequentemente, aceitando o fato irremediável de que tudo passa, e se você acumular sabedoria como acumulará anos de vida, aprenderá a achar conforto no desconhecido.
Preciso ir agora, mas saiba que sempre poderá contar comigo. Com carinho, você mesma, só que mais velha.
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