#thetuti

Este es un objeto, se llama mata moscas

Es el gran aliviador de nuestros sentidos, el infalible sobre el mantel de cuerina floreada, el que hiere el aire por su material semiflexible y por el movimiento preciso de sus manipulantes.

He aquí su merecido tributo,

Te glorificamos querido mata moscas, por tu reverente misión en la vida humana, la apocalíptica acción: matar. Si, así de crudo se presenta nuestro celestial objeto. Pero los excéntricos humanos nos sentimos muy orgullosos al dominarlo, nos provee de una “habilidad única” que es sinónimo de dote divino, que alivia toda molestia, zumbido y destello de vida.

Siempre estuve tan enamorada de las cosas… que tengo temor de convertirme en cosofóbica. El mundo es tan cososo que de suceder esto, yo, ya no tendría lugar en este planeta.

Pero es tan satisfactorio amar a las cosas.

¿Por qué cosofóbica? se preguntará usted. De la misma manera en la que su teoría relaciona horizontal y dependientemente el amor con la estupidez. Yo declaro que el amor, es más bien, inseparable de la fobia.

Los antónimos, los opuestos, el equilibrio. Cuan delicado tema. Pero estamos todos de acuerdo en que tanto el piso es tan piso como techo y que el techo es tan techo como piso. Que un brazo es tan brazo como pierna y que una pierna es tan pierna como brazo. Que la izquierda es tan izquierda como derecha y que la derecha es tan derecha como la izquierda. Y así con el resto del universo. No existe nada sin su opuesto, no existe nada tan desequilibrado. Ni siquiera la locura.

Lo maravilloso de amar a las cosas es que siempre me siento correspondida. Ellas tan dispuestas a solucionarme la vida, su interfaz, su eficacia, su personalidad, tan calladitas, tan entendedoras, tan obedientes. Todos deberíamos ser cosas.

Y ahora entiendo que no desinteresadamente llamaba “cosa” a mis amiguitas. Desde mi infancia que traigo conceptos claros. Será que soy tan inteligente?

(Todo esta -tan- cosificado. Tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan, tanto! ¿Cuánto?). Si existiese un paréntesis mayor que el anterior, aclararía que “tan” es la vedet de la composición como usted se habrá dado cuenta. Al parecer ésta, del mismo modo que las vedet aparece repetida y escandalosamente, sin cesar. Se auto convoca, como esas palabras que no quieren ser excluidas. Ya que así se siente por el hecho de que expresa abundancia. En tiempos de tanta escases, de tanto vacio, de tanto des-entendimiento, des-esperanza, des-precio, des-amor.

Momento de la sinceridad. ¿Quién no se ha enamorado de un pantalón al que renuncio desecharlo o regalarlo a pesar de no poder usarlo más, por su talle, por su vejez, por su gastadez?

¿Quién no ha sufrido al cambiar un auto, al mudarse de casa? Los humanos nos encariñamos más, naturalmente, con lo material que con lo humano.

Wow que posmodernos que somos estarán pensando. Pero debo decirles que no es para tanto. Que en realidad, este fenómeno ocurre porque las cosas guardan, alberguen, acobijan mejor que nadie, mejor que cualquier humano, historias, recuerdos, secretos, son confidentes, son amigas o enemigas, enseguida las asociamos a la felicidad o a la tristeza. Al amor, al odio.

Muchas veces el amor se reprime o se guarda en algún lugar… y queda ahí entre las medias o entre los cubiertos o entre las monedas, en los cajones.

Como toda cosa que se guarda en cajones puede permanecer allí mucho tiempo, quizás años, y no nos acordamos que está depositado allí, como no lo vemos, lo desconocemos, lo ignoramos. Creo que mi amor a los seres humanos se encuentra en ese lugar. Guardado en las cajoneras.

Este dibujo fue la conclusión a cerca de una charla sobre la locura. Sus perturbadas interlocutoras expusieron sus diversas hipótesis.

La definición oficial de dicha palabra: Privación del juicio o del uso de la razón. Acción inconsiderada o gran desacierto. Acción que, por su carácter anómalo, causa sorpresa. Exaltación del ánimo o de los ánimos, producida por algún afecto u otro incentivo.

Un día tuve una experiencia esclarecedora. Vivencié la locura, no en carne propia, sino en una muy cercana, no cercana afectivamente sino físicamente:

No la dejé vivir, quedó a medio pintar...

Iba a llamarse Olga, iba a ser chabacana pero bien intencionada, de gusto recargado y adornado. Con debilidad por las papas fritas, los panchos y los churros acompañados por un vaso de Scheweppes con dos hielos.

Viviría en una ciudad turística del mar, le encantaría hacer amistades con los visitantes, saber sobre sus tías, sus hijos y sus abuelas. Les pediría el facebook, el teléfono o el msn. Tendría miedo de quedarse sola en el invierno, estación en la que sufriría de depresión. Hacia el verano su humor viraría el sol, el polen de las flores y la gente la haría sentir cortejada y anfitriona.

En su casa perdurarían las cortinas de tiras plásticas de colores, los manteles floreados de cuerina, los platos en las paredes y el centro de mesa de frutas artificiales.

Le hubiera encantado ser tenista, dentista o artista, finalmente terminaría siendo maquinista. Comería chicle y haría globos mientras trabaja. Al finalizar su jornada debería certificar su asistencia. Para ello probaría el bolígrafo marcando dos perfectos puntos y una línea ondulada en la hoja, luego firmaría con el pulso apretado, dejando grabada la hoja de atrás y como este sería su propósito daría vuelta la hoja para corroborar su objetivo, al verlo sonreiría.  

Clunch clunch es el ruido de los cachetes, clunch clunch es el movimiento de los pasos que se concibe en los cachetes.

Esa fue la crónica del señor lentes rayo laser ropa-ultratraspasable; de quien ingenuamente pensaste “saca la reposera a la vereda para  tomar un poco de aire”.

Cuando viajé a la ciudad de las cosas, para comprar esa reposera con espacio para colgar la gorra, la pagué con una disculpa. Pero fue la disculpa más elegante que uno pueda ofrecer. Esa disculpa vestida de smoking, sentada en una mesa de cocina luis mil quinientos, rallando queso para una sopa, sin bigotes porque se les llenaron de canas, pero con un monóculo para ver la mosca. Una disculpa que no se consigue sino en boutiques especializadas en purpurinas de colores blandos. Una disculpa casi tan seria como un perro comandando un ejercito de perros, pero en dos patas. Y si todavía no se hacen una imagen, imagínense a una disculpas dama, con delantal rosa y las uñas también, ofreciendo galletitas de caca recién horneadas, las mejores galletitas de caca que ese perro que comandaba perros pudo cagar. Una disculpa que más bien fueron dos.

La primera se vestía de palabra, viajaba en cartas y vivía de los envíos. Envíos que son, por otra parte, parte del patrimoño azul con camisa negra y zapatitos rojos: un papelón de fiesta. Esa disculpa, -le dije a mi vendedor de reposeras- guárdela en una cajita de tesoros, con candado de papel y llave de plastilina y ábrala bien rápido cada vez que quiera llorar. Abra la cajita, saque la disculpa y abràzela fuerte como cuando abrazaró la almohada cuando se orinaron por primera vez en el colchón sin nylon. Esa disculpa es casi su amiga, si le dice cosas malas, no le preste atención: está media loca.

La segunda disculpa es de repuesto, y ahora el vendedor, que parecía tener un auto, abrió bien los ojos. Pero no tenía auto, entonces le dije que cierre los ojos, que haga fuerza, que muerda los dientes de calcio fuerte que le dio su madre, hinche todo lo que pueda sus venas, póngase genuflexo frente al parque, grite "puto el que corre" y cierre la puerta. No la abra hasta el domingo santo, regálese unos huevos y sea feliz.

Dicho esto, el vendedor queda completamente estupefacto, y el comprador, sin ningún tipo de rencor y aprovechando el piringundín, puede marcharse al infinito.

------------------------------------------------------------------------------------------