#soliloquios

Hoy de verdad está costando.

Hace exactamente un mes estaba despierto a esta misma hora, pero desde un lugar completamente distinto. Mientras hoy escribo intentando sostener el peso de tu ausencia, hace un mes estaba sentado organizando flores, corrigiendo cartas y pensando cómo hacerte feliz una vez más.

Recuerdo esa noche con una claridad que duele.

El cuarto en silencio. La luz tenue. Yo revisando una por una las rosas, acomodándolas, cambiándolas de lugar, rehaciendo el ramo incontables veces porque nada me parecía suficiente para ti. Recuerdo esconder el ruido para no despertar a nadie mientras intentaba que cada detalle tuviera una intención, como si el amor pudiera demostrarse en la forma exacta en la que alguien acomoda un girasol a las cuatro de la mañana.

Y cuando terminé, ya estaba amaneciendo.

La luz entrando por la ventana me hizo darme cuenta de la hora y aun así seguía pensando en el mensaje perfecto, en cómo escaparme un momento del trabajo para verte, en qué podía hacer para convertir un día cualquiera en un recuerdo que te hiciera sentir profundamente amada.

Hace un mes todavía eras mi lugar seguro.

Y creo que por eso esta fecha se siente tan cruel.

Antes esperaba este día con ilusión. Hoy lo esperaba con miedo.

Porque por más que uno quiera evitarlo, todo termina recordándote lo que ya no existe. Las fotos automáticas, los recuerdos en redes, las publicaciones de hace un año, de hace un mes… pequeños fragmentos de una vida que todavía se siente cercana, pero que al mismo tiempo parece pertenecerle a otra persona.

Y es extraño cómo algo puede sentirse tan vivo y tan muerto al mismo tiempo.

Hace un mes todavía podía llamarte amor sin sentir que estaba hablándole a un fantasma. Hace un mes todavía existía un “nosotros” al que yo seguía construyéndole futuro sin imaginar que tú ya estabas aprendiendo a irte.

Hoy se cumple nuestro aniversario mensual y ya no somos novios.

Nunca pensé que una frase tan simple pudiera sentirse tan devastadora.

Porque nunca imaginé que el siguiente aniversario me encontraría escribiendo sobre cómo sobrevivir a tu ausencia en lugar de pensar qué flores llevarte, qué carta escribirte o cómo hacerte sonreír otra vez.

Hoy se cumple un mes desde que te fuiste, y todavía hay una parte de mí que no entiende cómo alguien puede pasar de elegirte todos los días a simplemente dejar de hacerlo. A veces sigo intentando encontrar una explicación distinta, una razón escondida que haga menos insoportable aceptar que, mientras yo todavía quería luchar por nosotros, tú ya estabas aprendiendo a soltarme.

Y aunque intento aceptarlo, hay algo dentro de mí que todavía no entiende cómo alguien puede pasar de ser hogar… a convertirse en ausencia.

Y eso duele más de lo que sé explicar.

Duele en las cosas pequeñas. En los hábitos más absurdos. En la costumbre de mirar el celular esperando un mensaje que ya no va a llegar. Duele en las madrugadas donde el cuarto se siente demasiado grande para una sola persona. Duele cuando recuerdo la forma en que me mirabas antes de que todo cambiara.

Hay heridas físicas que el tiempo acomoda. Golpes que dejan marcas y después desaparecen. Pero esto no se parece a eso. Lo que hiciste fue partirme el alma en un lugar que no sé cómo reparar.

Y lo peor es que todavía te amo mientras intento recoger los pedazos.

Incluso cuando dolía, yo quería quedarme.

Incluso cuando me sentía ignorado, rechazado, confundido o insuficiente, seguía pensando que valía la pena luchar por nosotros. Seguía creyendo que el amor podía salvar algo. Seguía viéndote como mi persona favorita incluso mientras sentía cómo te alejabas de mí.

Y quizá por eso todavía hay una parte de mí que quisiera verte, escucharte, volver a sentir por un instante que nada de esto pasó. Porque el amor no desapareció cuando te fuiste; solo se quedó sin lugar donde existir. Y desde entonces todo pesa más: las noches, los recuerdos, las canciones, el silencio de la cama cuando intento dormir.

Hay noches en las que me pregunto cómo fue que dejaste de amarme. Cómo alguien pasa de ser hogar a convertirse en silencio. Cómo una persona que conocía cada rincón de ti termina sintiéndose tan lejana, tan imposible, tan irreconocible.

Y aun así, después de todo, mi corazón sigue buscándote de la forma más humillante posible.

En las canciones.

En las series.

En el espacio vacío de la cama.

En las horas del reloj.

En el impulso absurdo de querer contarte algo y recordar, un segundo después, que ya no eres mía.

Hace un mes solía escucharte y ser tu cómplice. Pensé, de verdad lo pensé, que ya no había nadie más que tú. Y tal vez por eso esto se siente tan irreal, porque no solo perdí a la mujer que amaba; también perdí a mi amiga, a la persona con la que imaginaba el futuro y a quien quería contarle absolutamente todo.

Hay días en los que quisiera dormir profundamente para no pensar. Apagar por unas horas este ruido constante de recuerdos, preguntas y nostalgia. Porque eso es lo peor de perderte: que no encuentro descanso.

Duermo y apareces.

Despierto y apareces.

Suena una canción y apareces.

Veo una flor y apareces.

Miro el reloj y apareces.

Es como si el mundo entero hubiera aprendido tu forma.

Y mientras tú sigues avanzando, yo sigo atrapado en este aniversario fantasma, mirando flores que ya no tengo que entregar, escribiendo cartas que ya no tienen destino y sosteniendo un amor que se quedó sin lugar donde existir.

Nunca imaginé que llegaría esta fecha y ya no seríamos nosotros.

Y aun así… aquí estoy.

Amándote en silencio,

El insomnio se volvió costumbre. Despertar en la madrugada, mirar el techo, sentir el pecho apretado sin una razón concreta más allá de no saber. No saber qué pasó, no saber cuándo cambió todo, no saber en qué momento lo que creía seguro dejó de serlo. Y en medio de ese ruido constante, empecé a convencerme de algo: necesitaba una última conversación.

Todo en mí me decía que no lo hiciera. Que remover eso solo iba a doler más. Pero el vacío de no entender pesaba demasiado. Me aferré a la idea de que escuchar la verdad, por cruda que fuera, me iba a dar paz. Pensé que si tenía una respuesta clara, completa, sin adornos, mi mente dejaría de llenar los espacios con dudas. Que por fin iba a poder descansar.

Y fui dispuesto a eso. A escuchar sin interrumpir, a aceptar lo que viniera, a sostener incluso lo que doliera. Hasta el último segundo quise creer. Quise confiar, como lo había hecho siempre. Pensé que me bastaría con oírlo de su voz para sentir ese alivio que tanto necesitaba.

Pero no fue así.

Porque cuando la confianza se rompe, no vuelve intacta. Y por más que uno quiera reconstruirla desde la voluntad, hay algo que ya no responde igual. Escuché, sí. Entendí partes. Pero no pude evitar sentir que algo no terminaba de encajar. No porque necesariamente faltaran palabras, sino porque dentro de mí algo ya no lograba descansar en ellas.

Y entonces apareció otra forma de ruido. Más silenciosa, pero más pesada. La duda. Esa que no grita, pero se queda. Esa que se instala incluso cuando uno quiere creer. La que te hace preguntarte si lo que escuchaste fue todo… o solo lo necesario. Si fue la verdad completa o una versión suavizada. Si hubo cosas que se dijeron tal como fueron o si, hasta el final, hubo detalles que nunca iban a ser dichos, no por olvido, sino por decisión.

Intenté ignorarlo. De verdad lo intenté. Me repetí que ya tenía lo que había pedido, que debía soltar, que no podía seguir buscando respuestas donde ya había una conversación cerrada. Pero la mente no funciona así cuando algo se rompe. No basta con decidir creer, cuando dentro de ti algo ya aprendió a dudar.

Y creo que ahí fue cuando entendí algo que no quería aceptar.

Que hay respuestas que no traen paz.

Que hay verdades que, incluso dichas, no logran calmar lo que se movió por dentro.

Y que hay momentos en los que seguir buscando claridad en otro solo prolonga el ruido.

Porque al final, por más que uno insista, hay cosas que nunca se terminan de confirmar. Versiones que no se pueden comprobar. Intenciones que no se pueden medir.

Solo tú sabrás si fuiste completamente honesta. Si dijiste todo sin ocultar nada. O si incluso al final elegiste guardar partes que yo nunca voy a conocer.

Eso ya no me pertenece.

Y tal vez lo más difícil de todo esto es aceptar que las respuestas que busco… no van a venir de ti.

El insomnio no llega solo; trae consigo la tristeza, el dolor y ese pensamiento obsesivo que no descansa, que muerde, que insiste. Me encuentro otra vez aquí, intentando ponerle palabras a algo que no quiere ser entendido. Un dolor que no pide explicación, solo espacio para romper.

Pasan los días y se amontonan las noches, y todo empieza a repetirse con una precisión cruel. Un bucle. Sufrimiento, decepción, tristeza… y ese intento inútil de encontrar una respuesta que, aunque sea por un instante, calme este ruido que no se apaga. Pero no llega. No hay respuesta, no hay alivio. Solo este rumiar constante que desgasta, que consume, que deja al pensamiento girando sobre sí mismo como un animal herido que no sabe dónde caer.

Intento hablar, intento sacar esto de mí, pero no hay nadie. Y no es sorpresa. La soledad, el vacío, el silencio… siempre han estado ahí. Fueron casa mucho antes de que tú llegaras. Yo era ese hombre, el que no necesitaba demasiado, el que prefería el margen, la distancia, la noche. Como un búho, sí… observando sin hacer ruido, sintiéndose suficiente en su propio aislamiento.

Pero llegaste tú, y lo cambiaste todo sin pedir permiso. Me acostumbraste al ruido, a la conversación, a la presencia constante, a no estar solo, a querer no estarlo. Me convertí en alguien que llama, que escribe, que se queda; alguien que aprendió a compartir el silencio en lugar de habitarlo. Y ahora… ahora no sé volver.

La soledad regresó, pero ya no es refugio. Es un lugar desconocido, incómodo, ajeno, como si me hubieran expulsado de mí mismo. Ya no soy ese hombre que se escondía del mundo, pero tampoco soy el que supo quedarse contigo. Soy algo en medio, algo que no encaja en ningún lado, y en ese desajuste es donde más duele.

Porque esto no es la primera vez, y eso lo hace peor. La segunda vez no llega con sorpresa, llega con memoria. Llega con todo lo que ya habías aprendido, con todas las heridas que te tomaron tanto tiempo sanar. Llega después de haber explicado tus miedos, de haber señalado exactamente dónde dolía, de haber dicho con claridad que no querías volver a sentir esto. Y aun así, aquí estoy, sangrando en el mismo lugar, pero más profundo.

Esta vez no fue ignorancia, fue confianza. Y eso es lo que destruye algo más que el corazón. Te rompe la forma en la que ves a los demás y la forma en la que te ves a ti. Porque no entiendes cómo, después de haberlo dicho todo, de haber sido claro, de haber sido honesto, terminas exactamente en el mismo punto.

Y entonces llega la parte más cruda, la que nadie quiere aceptar. Qué humillante es darse cuenta de que la persona por la que te estás deshaciendo está perfectamente bien sin ti. Que mientras tú te ahogas en pensamientos, en preguntas, en silencios que pesan, ella sigue normal, ligera, como si nunca hubieras sido algo que valiera la pena sostener. Y tú ahí, desarmando cada mensaje, cada pausa, cada cambio mínimo, intentando encontrar sentido donde ya no hay nada.

Hasta que finalmente lo ves. No estabas luchando por amor, estabas intentando revivir algo que ya estaba muerto. Porque cuando alguien te quiere, se nota: tu ausencia pesa, tu silencio incomoda. Pero cuando no, te reemplazan antes de irse, se desconectan sin avisar, te sueltan en silencio. Y cuando finalmente lo dicen en voz alta, tú apenas estás entendiendo algo que llevaba tiempo ocurriendo.

Aceptar eso es brutal, pero seguir negándolo es peor.

Y aquí estoy, con el pecho abierto, con las manos vacías, con esta sensación de haber dado todo y aun así no haber sido suficiente. Y tal vez esa es la verdad más difícil de tragar: que a veces no importa cuánto ames, no importa cuánto des, no importa cuánto intentes… simplemente no es correspondido.

Y no hay nada que puedas hacer contra eso.

Nada.

El llanto no avisa, no se contiene, no se negocia. Sale como puede, roto, desigual, como si el pecho ya no supiera contenerlo. Y en medio de todo eso, solo silencio y una hoja en blanco que termina siendo lo único que no interrumpe, lo único que no se va, lo único que parece dispuesto a sostener lo que siento sin cansarse.

Y entonces escribo, no porque tenga respuestas, sino porque ya no sé dónde más poner todo esto.

Recuerdo cuando te conocí.

Me hablaste de lo mucho que habías sufrido, de lo poco que te habían amado, de las heridas que aún cargabas… y algo en mí se reconoció en eso. No desde la lástima, sino desde el reflejo.

Y tal vez por eso te di todo.

Todo el amor que a mí me faltó, todo el cuidado que alguna vez necesité y no tuve, todo lo que, en mi forma de ver el mundo, debía ser lo mínimo. Siempre insistí en eso, en que no era algo extraordinario, en que no era un esfuerzo especial… porque quería que sanaras, quería que te acostumbraras a tanto amor que nunca más volvieras a aceptar menos, que la persona que estuviera a tu lado entendiera que amarte así no era un lujo, sino el punto de partida.

Quise ayudarte a sanar. Quise ser un lugar distinto. Quería que entendieras que merecías más, que quien llegara a tu vida debía hacerte la mujer más feliz del mundo, porque estar a tu lado no era un privilegio cualquiera.

Nunca pensé que te fijarías en mí. Ni siquiera lo intenté.

¿Qué podía ofrecer alguien como yo? Un hombre roto, marcado por su historia, alguien que ha conocido más la pérdida, la culpa y la fragilidad de la vida que el amor mismo.

Aun así, te amé.

Con todo lo que tenía, incluso con lo que me faltaba. Con todo lo que soy. Y cuando la línea entre la amistad y algo más empezó a desdibujarse, no sentí seguridad… sentí miedo, porque en el fondo siempre hubo una voz que me decía que no era suficiente.

Pero aun así me quedé. No por orgullo, no por terquedad, sino porque mi corazón solo sabía hacer una cosa: amarte y querer verte bien.

Sé que no pude sanar tus heridas. Sé que en el intento también causé dolor. Sé que el amor, por sí solo, no fue suficiente para sostener todo lo que había detrás.

No tengo excusas para eso. No hay forma de justificarlo. Pero si algo tengo claro… es que lo intenté. De verdad lo intenté. Y di todo de mí.

Por eso, mientras más lo pienso, más difícil se vuelve entender el final. No solo el hecho de que terminara, sino la forma.

Porque no fue solo una despedida. Fue la manera en la que me hiciste sentir.

Fueron las noches en las que me acosté con la cabeza llena de dudas, con el pecho apretado, con la angustia creciendo sin encontrar dónde ponerla. Y eso… eso todavía duele.

Es una herida que no termina de cerrar.

Tal vez para ti fue algo pequeño, algo sin tanto peso, algo incluso insignificante. Pero para mí no.

Para mí fue una daga. Clara. Directa. Y duele más de lo que quisiera admitir.

Odio sobrepensar. Siempre lo he hecho. Pero hay algo que duele más que eso: que hayas sido tú quien me llevó a sentirme así.

No me enfadé por lo que hiciste, me decepcioné. Porque cuando te conocí, de verdad creí que eras diferente, creí que había encontrado a alguien con quien podía bajar la guardia, alguien con quien no tenía que estar alerta todo el tiempo, alguien que no iba a convertirse en otra herida más.

Y por un momento… lo sentí real.

Pero esa tranquilidad se transformó en otra cosa: en ansiedad, en duda, en una inquietud constante que no sé cómo apagar.

Hoy tengo el corazón destrozado.

Y aunque intento recoger las piezas, sé que no van a volver a encajar igual, porque siempre va a faltar algo.

No es solo que te vayas tú. Es que se va una parte de mí que entregué sin reservas. Se va una forma de creer. Se va la versión de futuro que había empezado a imaginar.

Se van, uno por uno, los sueños, los planes, las certezas que construí contigo.

Y en su lugar quedan los miedos. Queda la desconfianza.

A los 14 años descubrí lo que significa perder. Mi hermano, mi héroe, mi ejemplo a seguir, era un hombre lleno de vida. Siempre el primero en lanzarse al partido de fútbol, el último en rendirse ante cualquier desafío. Pero un día, en medio de ese mismo espíritu incansable, decidió ignorar lo que su cuerpo intentaba decirle. Siguió jugando, como si el dolor en su pecho fuera una molestia pasajera. No lo fue. Lo vi caer, y con él, cayó también una parte de mí. Su vida se apagó ahí, y yo me quedé con una lección cruel: incluso los más fuertes pueden desaparecer en un instante.

Un año después, cuando apenas empezaba a entender lo que significaba vivir con esa ausencia, la vida me golpeó aún más fuerte. Mi padre, mi refugio, mi guía, también se fue. Desde que era un niño había asumido el papel de estar a su lado, cuidarlo, preocuparme por su salud como si mi deber fuera protegerlo de todo. Recuerdo aquel día como si fuera hoy: sus mareos, su desorientación, su resistencia a ir al médico porque era "algo normal para su edad". Yo insistí, pero no lo suficiente. O tal vez lo hice demasiado tarde.

La última vez que lo vi con vida, estaba acostado frente a mí, pero ya no era el mismo. Su cuerpo estaba ahí, pero algo dentro de él se había rendido. Sostuve su mano mientras exhalaba su último aliento. Sentí cómo su calor, ese que siempre me reconfortaba, desaparecía lentamente hasta que solo quedó un frío que se quedó conmigo. Ese instante me rompió. Me enseñó lo devastador que es amar y no poder detener lo inevitable.

Desde entonces, la pérdida se convirtió en una sombra que nunca me abandona. Y la culpa, esa maldita culpa, me acompaña en cada recuerdo. ¿Podría haber hecho más? ¿Podría haber insistido antes? Esas preguntas me persiguen, aunque sé que nunca tendrán respuesta.

Por eso, cuando alguien que amo me dice que siente un dolor fuerte, que sufre desorientación, que algo no está bien, mi mente regresa a esos días. Es un viaje involuntario al pasado, a esa impotencia, a ese miedo visceral de volver a perder a alguien. No puedo evitar sentir pánico, desesperación, una necesidad urgente de protegerlos, aunque no quieran ser protegidos.

Cuando se niegan a buscar ayuda, cuando deciden ignorar las señales, algo en mí se rompe. Me inunda una tristeza indescriptible, mezclada con una furia impotente. Es como si estuviera viendo la historia repetirse, como si estuviera condenado a revivir mis peores pesadillas una y otra vez. No puedo soportar la idea de volver a estar ahí, sosteniendo la mano de alguien que amo mientras siento cómo su vida se escapa.

He aprendido, de la manera más cruel, lo frágil que es la vida. Sé cuánto duele perder a alguien, cuánto pesa el vacío que dejan, y cómo el tiempo, aunque ayuda a disimular, nunca borra por completo el dolor.

Lo único que quiero es que quienes amo estén bien. Que escuchen a su cuerpo, que no ignoren los llamados de auxilio que este les da. Porque no quiero volver a sentir ese vacío. No quiero volver a perder.

Vivir con estas cicatrices es un recordatorio constante de lo valiosa que es la vida y de lo fácil que es perderla. A veces siento que estoy condenado a cargar con este peso, que mi destino es revivir estas heridas cada vez que alguien a quien amo está en peligro. Pero, incluso en medio del dolor, sigo deseando con todo mi ser que ellos estén bien, que no se rindan, que no ignoren lo que su cuerpo y su mente les pide. Porque el amor que les tengo es más grande que cualquier miedo, más fuerte que cualquier dolor.

Por eso, por favor, cuídate. No permitas que las voces de los demás, por más cercanas que sean, te convenzan de ignorar lo que sientes. Tu bienestar está primero, y no hay nada más importante que eso.

Te pienso como el faro que me guía en mares inciertos, ese puerto al que anhelo volver aunque el océano se empeñe en separarnos. Por un tiempo, mi corazón fue un invierno perpetuo, un diciembre interminable. Pero tú llegaste, con la promesa de una primavera tibia, con el calor que ningún abrigo podía ofrecer.

Cuando pienso en ti, en cómo ríes, en cómo hablas de la vida con esa mezcla de valentía y ternura, entiendo por qué mi familia también te ama. Eres la clase de mujer que llena un hogar de luz aunque solo esté de paso. Cuando vienes y te quedas, aunque sea por una noche, me siento el hombre más rico del mundo, el más completo. Es en esos momentos, al tenerte cerca, cuando siento que lo tengo todo.

Y aunque agradezco cada segundo que comparto contigo, cada sonrisa que me regalas, no puedo evitar que el miedo se asome. Porque amar así, con esta intensidad, significa también temer perderte. Y no hay hombre más aterrorizado que aquel que sabe que su felicidad depende de algo tan frágil, tan hermoso como el amor que hemos construido.

No tengo más que palabras para ofrecerte, y un corazón que late con fuerza cada vez que pienso en ti. Si pudiera, movería cielo y tierra para borrar la distancia que insiste en separarnos. Pero hasta que podamos encontrarnos más allá del espacio y el tiempo, quiero que sepas esto:

Te abrazo en cada instante que nos regala la vida, y te pienso en cada noche que me roba tu ausencia. Me aferro a este sentimiento, a este amor, como quien sostiene algo precioso y frágil, con miedo a que un día ya no esté. Te quiero. Te necesito. Y ruego al universo que nunca me quite esta bendición, esta vida compartida contigo, que me ha enseñado que el amor verdadero no necesita proximidad, solo constancia.

Quédate conmigo, amor mío. Quédate en mis días, en mis noches, en mis sueños. Porque no hay hombre más feliz que el que puede llamarte suya, ni más aterrorizado que el que sabe cuánto podría perder si algún día decides volar lejos.

Si tan solo supieras, amor,

lo que florece en mí al mirarte,

cómo el aire se torna en susurros,

y mi ser se llena de luz,

como si el mundo se detuviera

en el instante en que tus ojos cruzan los míos.

Eres la estrella que, en la noche profunda,

guía mi camino con certeza,

una luz que no titila,

siempre firme, siempre brillante.

Mira, amor mío,

te lo digo con la sinceridad de mi ser,

para que este momento perdure:

el 6 de octubre fue el susurro del destino,

cuando tu “sí” floreció en un pacto sagrado,

y aquel beso selló nuestras promesas,

uniendo nuestras historias,

donde cada latido se convierte en eco

y cada silencio, en refugio.

Si pudieras sentir,

en la profundidad de tu ser,

el pulso de mi amor sincero,

no dudarías ni un instante,

pues en cada latido resuena

una declaración de confianza,

un abrazo que disipa sombras

y transforma la incertidumbre

en pétalos de esperanza.

Quiero ser el abrigo que te envuelve,

el espacio donde tu corazón se siente seguro,

donde cada susurro se convierte en melodía

y cada mirada es refugio.

Porque en ti he hallado mi razón de ser,

y en tu abrazo, la certeza que me da vida,

una conexión que trasciende lo tangible,

una danza de almas que se encuentran.

Quédate conmigo,

déjame ser el eco de tus sueños,

que cada susurro teja un puente

que une lo que sentimos,

porque desde aquel beso,

nuestro pacto florece,

no hay lugar para las dudas,

solo un amor que se expande

en el lienzo de nuestro ser,

tejiendo realidades en cada amanecer.