Macht heile!

„Macht kaputt, wat euch kaputt macht!“

Den Spruch is ers ma gar nich schlecht.

Doch wennsse'n bisskng überleechs,

dann findsse ein'n, der den glatt schläächt:

„Macht heile, wat euch heile macht!“

„Gebt oppe Achtsamkeit gut acht!“

Dann lebta echt n gudet Lebm.

Nach wat Annerem zu strebm,

is da ers ma nich so kluuch.

Kaputt zu machen, is oft wichtich,

heile machen immer richtich!

Denn et is wat, wat euch träächt.

Wenn dat Schicksal euch ma schläächt,

feste drophaut, richtich prügelt,

gut euch ein'n übberbügelt:

Denkt dadran, unna tut gut.

„Macht kaputt!“, sacht euch die Wut

– un dat is nich immer falsch.

„Macht heile!“, sacht die Achtsamkeit

– un die gewinnt im Fluss der Zeit.

Mit je'em Tach, da wird se stärker,

is für euch den besten Wärter:

Wie dat Wasser höhlt se Stein.

Lasst euch besser op die ein!

Denn mit der habta n Freund,

den noch weiß, wat Treue is.

Dat Dichten hält ein'n jung.

Denn Dichten hält halt einfach fit,

am besten mit nem Weib im Schritt,

mit so ne Muse zum Begrapschen,

zum Besteigng un zum Fickng,

da lassen sich dann Texte tippm,

schön im Flow so zwischendurch:

bequeme Schenkel helfen echt.

Wenn die sich spreizen un sich weiden,

dann is dat ja au nur recht,

datt wat Gescheidet sich ergießt,

datt et gedeiht un fröhlich sprießt.

Man muss halt noch lebennich sein

un Foffo umme Beine habm,

dann kamman sich von Herzen labm,

nich nur anne Weiber Leib.

Nee, den Fluss den soo sich zeicht,

den kann au anneret erweckng,

nich wie beie Spießerdeppm,

mehr ausm Überschwang heraus

– un ausm rein'n Überquelln,

wenn Text un Brüste fröhlich schwelln

im selbm Puls un rhythmusgleich.

Ey, Leude, echt so muss dat sein,

annert dichtet doch kein Schwein

– zuminnet keins, dat dichten kann.

Ich würd dat niemals annert machen.

Annert kannss' donnur verkackng,

verspießert, außetrocknet – steif.

Du nenns dat dann vielleicht zwar „reif“,

doch tatsächlich is et Scheiße,

feste zwar vielleicht un reife,

aber trotzdem wat, wat stinkt.

Doch wer von meine Texte trinkt,

muss davor keine Sorgng ham.

Denn meine Texte sin' lebennich,

nee, die sin' für kein'n Pfennich

schlecht verdaut un außekackt.

(Un au für kein'n Eurocent.)

Nee, die strööm'm bloß mit Macht

aus echtem Lebm, echtem Fickng

un aus guden Musenküssen;

allet annre kannss' vertüssen

– weil et zu verspießert is.

Jugend? Welche Jugend?

Jaja, ich bin nich mehr den Jüngsten,

un ich war zu lange still.

Un getz mein'n so Pisser da,

ich weiß nich, wat die Jugend will?!

Welche Jugend denn?

Dat Land vergreist!

Mit graue Strähn'n bisse hier noch jung,

un'n paar frische Reime

sin' den Dung,

der ein'n noch länger jung erhält.

Kerr, wer sacht denn überhaupt,

wat Jungsein heißt un wat dat is?

Gibbet dazu denn n Gesiss?

Gibbet nur ne Altersgrenze?

Mit zwölf sin' Hunde altersschwach,

da is nix mehr mit digge Schwänze.

Mit zwölf, da machen Menschen Krach

– un fangng ers an mit wilde Tänze.

Un Mäuse sin' mit zwölf meist doot,

doch Siddichen geht't dann noch joot

– wen also sacht, wat Jungsein is?

Habbt ihr Dödels da n Plan?

Okay, okay, ihr werd't getz saagng,

man müsst da nache Spezies fraagng,

dann würd allet ganz leicht klar.

Wird et dat? Ich find n Haar

in eure schnell 'ebrühte Suppe,

un euer Zetern is mich schnuppe:

Denn ganz so klar, da is dat nich!

Die Menschen, die wern immer älder,

ja, immer späder wern se kälder,

wie't halt grad so Sidde is.

Un immer länger blei'm se frisch,

tanzen bis fuffzich noch aum Tisch,

demnächst bis siebzich un bis hunnert.

Wär denn wirklich wen verwunnert,

wenn sich dat Jungsein-Feeling

demnächst bis inne Gruft reinzieht?!

„Ich bin zwar doot,

doch ich bin fit!“

Un wat wär dadran denn au Shit?

„Man is so alt, wie man sich fühlt.“,

den Satz is älder noch als ich

– un wird et au noch länger machen.

Nee, ährlich, ey, ich muss doch lachen,

wenn ich so ne Kagge hör,

von weegng Jahre zähln un alt sein dann.

Wenn ihr so pflichtbewusst vermodert,

bin ich noch jung – un greif ers an!

Ich bin ne Pottsau.

Buddhisten, Yogis un Asketen,

die lehrn euch, oppet Heim zu flöten,

lehrn euch, ganz im Selbs zu sein.

Op so nem Weech biss du allein.

Da, wo ich herkomm, gilt dat nich,

hier is dat Fan-Sein erste Pflicht:

Borussia is mein Verein!

Un Meister? Solln se eeewich sein!

Die Geilsten – ganz 'enau wie ich!

Im Pott bin ich nu ma zu Haus.

Hier spricht man offen, grad heraus.

Man is schwatz-gelb, man is blau-weiß.

(Ich bin dat Erste!)

Un man scheißt

op jene annern Affen runner.

Dat hält den Lokalstolz munner.

Sei et die „Stadt bei Lüü'nscheid“,

sei et den „Vorstadtkickerneid“,

der drübm da, in Herne-West

alle voll erbleichen lässt,

wenn wir ma wieder Meister wern.

Man muss Gefühle nich erklärn.

Man hat sich in Verachtung gern.

Dat is die Treue, die nie bricht!

So bin ich halt ne Pottsau, ne,

dat is schon klar, muss au so sein.

N höh'ren Rang kannss' nich verleihn,

eim der vonne Ruhr wechkommt.

Da drübber, ey, da kommt nix mehr,

da drübber wird dat Herz schnell leer,

vielleicht noch wird den Geldsack voll.

Doch dat is lange nich so doll,

wie so'n Herz am besten Fleck.

So is dat aber hier bei uns,

durch Geld gewinnsse keine Gunst,

durch goldnet Herz un Treue wohl.

Ey, wat annert wär au hohl.

So bin au ich un bin verlässlich,

bin den Träumer vom Revier!

Geborn un oppewachsen: Hier!

Borussia is mein Verein!

Wie könnte dat au annert sein?

Krämerwelt.

Wir lee'm halt inne Krämerwelt,

wo nix mehr außer Krimskrams zählt:

in Geld un Geldetwert verpackt,

mit ne hübsche Schleife drum.

So verkauft man uns für dumm.

Un wir bezahln da au noch für!

Wat Geist is, wat da Tor un Tür

inne echte Lebmswelt,

dat wird vom Krimskrams doch verstellt.

Dat wat den Sinn uns ers erhellt,

wird appeschoobm inne Ecke:

Dunkel, muffich, lächerlich.

Wen wunnert et, wenn wa verreckng?

Mich wunnert dat – ganz ährlich – nich.

Et liecht n Schleier übberm Land.

Den ganzen Geist is appebrannt!

Esprit un Bildung kannss' vergessen,

Wissen wird in Geld 'emessen:

Leude, ey, wie ekelich!

Dat wat dat Lebm ers gestaltet,

wird mit System kaputt verwaltet:

Verfault, verroddet un erstickt,

weil man zum falschen Könich blickt

un zue falschen Gödder bedet.

Et is den Krämer, den da trödet,

dat seine Welt die beste wär.

„Oh, Business, Business, unser Gott!“,

ey, Leude, ey, dat is so'n Schrott!

Dat krie'ng wa täächlich doch zu sehn,

wie schnell Profite da verwehn

in disse Krimskramsbänkerwelt.

Geht mich damit also wech!

Ey, wir ham halt einfach Pech,

datt wa in dunkle Zeiden lebm.

Da muss man sich halt ma erhebm,

muss dem Idol der Zeiden trotzen

un nich immer nur bloß motzen:

Nee, da macht man halt ma Licht!

(Denn so schwer, da is dat nich.)

Da kuckt man halt ma op den Geist,

der eim nich so'n Schwachsinn preist,

der ein'n oppm Charakter weist.

Man lernt un formt un bildet sich.

Un eh man't glaubt, is man schon frisch

– im Herz, im Hirn…un inne Hose.

Dat muss man halt nur selber machen,

Schule, Uni? Kanns drop kackng!

Bei de'en is dat allet Pose,

die steckng selber in die Soße

– un biedern siche Krämers an.

Doch bisse bei dich wirklich wach,

dann hasse schnell so'n Sturm entfacht,

der dein'n Kopp ma richtich klärt.

Un kannss' mich glaubm, ey, et gärt

nich nur bei dich un mich im Herz

– au bei 'enügend annern drin.

Denn die Zeit is reif für Sinn,

Esprit, Vernunft un echte Bildung

un ne schnell vollzogne Tilgung

von dem Kotz der Krämerwelt.