#piscadelas

por Renata Lins

"É preciso toda uma aldeia para educar uma criança". É bonito, né? Esse saber coletivo. Esse cuidar coletivo. Mas acho que a gente para pouco pra pensar o que isso implica. Uma aldeia. Toda uma aldeia. As crianças fazendo parte. Que são parte. As crianças não são dos pais, são da aldeia. São do grupo. Aí corta pra gente: cidade, apartamentos fechados, amontoados uns em cima dos outros. Gente que não se fala. Às vezes, nem no elevador. Às vezes, nem no corredor. A solidão da cidade grande: a gente fala disso também. Busca caminhos e espaços. A solidão dos pais. Das mães sem pais. Dos pais sem mães. Das crianças sem pai nem mãe. Das babás com crianças que cuidam das crianças dos outros. A necessidade das crianças aprenderem a ser gente ali naquele mundão que também é delas. “É”, no presente. Não "vai ser". É o mundo delas hoje. O latifúndio em que uma parte lhes cabe. Como a mim, como a você. O mundo, esse, é de todo mundo. O mundo dos velhos. O mundo dos novos. O mundo das crianças. Esse mundo. Vamos aprender a viver e a conviver. Nesse mundão de meu deus que é de todo mundo. Ou não será.

por Renata Lins

Tava lendo ali um post da amiga Helena, um trecho de Grande Sertão,  que começa assim: "Eu cá, não perco ocasião de religião. Aproveito de todas. Bebo água de todo rio… Uma só, para mim é pouca, talvez não me chegue. Rezo cristão, católico, embrenho a certo; e aceito as preces de compadre meu Quelemém, doutrina dele, de Cardéque.” Achei graça, sou tão assim: costumo dizer que entro em qualquer templo que me aceite. Gosto das rezas, gosto das rodas, gosto dos cantos. Gosto das histórias, gosto do estar junto. Daqueles espaços que nos unem, isso faz parte da minha vida. Uma certa ideia ecumênica, alguma simpatia para com o sincretismo também, é de casa que vêm. A abertura pra umas belezas, e pra acreditar que estar juntos é bom.

Me lembro de uma história que me foi contada por um pastor protestante desses de sol na cara e de trabalho: era uma história de colheita de milho, de colher junto, de fazer junto, de no fazer conversar e se fortalecer, e se sentir participando, e igual ao outro.

Irmão. Aquilo que chamam de irmão. Gosto das cerimônias e dos rituais. E o comer junto, o beber junto também é isso. E lembro de um Natal, aquele em particular. Foi na casa das tias Sônia e Pilar. E minha avó ia fazer a ceia, um bacalhau de uma receita de livro que ela nunca tinha feito.

Foi assim o Natal: a preparação da ceia já era a festa, a gente juntos arrumando, cortando, cozinhando, desfiando. Uma lindeza de missa, quer dizer, de festa, de encontro, de alegria.

Entro nos templos e nas rodas que me aceitam. Contemplo. Canto, se for. Rezo, às vezes. Acredito? Nem sei. Mas importa mesmo?

Por Renata Lins Meu amigo, meu querido, queria te dizer que é melhor dizer. Sei, dói. Dói em mim, quem sabe até em você. Mas diz que não vem. Não deixa a gente esperando. Não deixa a ansiedade se instalar, a dúvida. Hoje em dia é fácil: excesso de formas de comunicação é que é o problema. Não a falta.  Então dá o toque, faz um sinal, manda uma fumaça, uma batida de tambor. “Olha, não vai dar pra mim”. E a gente fica com pena, a gente que gosta tanto de você. Mas é sempre melhor saber. Mesmo que doa. Até porque o silêncio dói também. Até porque o silêncio talvez doa até mais.

por Renata Lins 

Seca. Como uma passa. Como uma ameixa. Seca. Árida. Sem palavras que o digam. De onde puxar as palavras que secaram? Que não estão mais lá? Tem um poço. Vazio. No fundo, uma pedra. O balde desce, bate na pedra. Volta. Vazio. O fundo do poço é escuro e frio. Cheio da pedra. Vazio da água que deveria estar no poço. Seco o poço. Seco o fundo. Dura a pedra dura. Escura. Para onde foram todas as palavras? Lá no alto, brilha a lua. Longe. 

por Renata Lins

Falar em Chico, como se fosse uma língua. Que línguas você fala? Inglês, francês e chico.

Lembre-se do exemplo daquelas mulheres de Atenas.

Você vai me seguir aonde quer que eu vá. 

Pedro pedreiro espera o carnaval e a sorte grande do bilhete pela Federal.

Quando você me deixou, meu bem, me disse pra ser feliz e passar bem.

Olhos nos olhos quero ver o que você diz, quero ver como suporta me ver tão feliz.

Um dia ele chegou tão diferente do seu jeito de sempre chegar.

Se lembra da fogueira, se lembra dos balões, se lembra dos luares dos sertões?

A Rita levou meu sorriso, no sorriso dela meu assunto.

Apesar de você, amanhã há de ser outro dia.

Tem samba de sobra, quem sabe sambar que entre na roda, que mostre gingado, mas muito cuidado, não vale chorar.