A Louisiana law cedes much of the power of the parole board to an algorithm that bars thousands of prisoners from a shot at early release. C

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Ilaria Sansò
la preghiera del pescatore
Sono passati questi giorni, in un soffio di vento. Sono passate le lunghe giornate senza fine. Le notti masticate e le labbra screpolate. Questo è il tempo della raccolta e dell'attesa.
Ora devi mettere da parte il pane per l'inverno, che non ci prenda di sorpresa e che sia sopportabile anche per gli animi meno pronti. Per tutti quelli che non hanno fatto in tempo a trovare riparo.
Sono passate queste onde tutte uguali, su cui non è successo niente ma è cambiato tutto.
la consistenza dell'amore
Tu ed io, esistiamo anche uno senza l'altro, ma il nostro insieme è la superficie morbida e confortevole nella quale rifugiarci.
#Memorie
Più vado avanti con i giorni, piu mi rendo conto che quelle mura intorno a me si stanno rialzando. Più solide, impenetrabili. Più vado avanti, più mi rendo conto di quanto in realtà nessuno mi conosca. Ho chiuso la vera me stessa dietro un muro, dentro il silenzio. Un delicato velo di cristallo la protegge, un'armatura necessaria per evitare altro dolore. Ora capisco perché il ruolo del cattivo sia più facile degli altri. Ora, lo so, che a me sta bene così. Devo essere forte, questa volta per me stessa. Non ho bisogno di nessuno, ho bisogno solo di stare bene. E quel che mi fa star bene è la lontananza dalle persone di questo mondo. Visto che esso non pare esser fatto per me, ma forse è solo il contrario. Forse, Io non son fatta per questo mondo.

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Le parole sono vuote.
Arrivi ad un punto in cui le parole sono vuote, non sono nemmeno aria perché con l’aria ci respiri con le parole invece non ci fai niente. Con le parole speri e muori nello stesso istante in cui inizi a sperarci. Le parole non bastano più, ad un certo punto non ti aiutano nemmeno ad andare avanti, le ascolti le prendi e le metti in un cassetto, ma non nel cassetto in cui tieni le cose che non vuoi perdere ma quello in cui tieni le cose di cui non sai che fartene, non le puoi buttare perché non ci riesci, sembra difficile e pesante, ma sono talmente vuote che quel cassetto sarà pieno pur rimanendo completamente vuoto.
l'estate dell'87
Era un tempo bellissimo, quel tempo. Una festa casuale ed improvvisa, come uno scroscio di pioggia in estate, lungo una qualunque spiaggia siciliana.
Lei era giovane, una bellezza ricca di quella vitalità che nasce da una femminilità profonda. Ballava, cantava. Energia e spensieratezza allo stato puro.
E alla fine della notte è andata a fare l'amore sulla spiaggia. Non sapeva nemmeno il suo nome. Però faceva parte di un insieme di questa felicità che stringe la gola e che usciva dappertutto.
Questo voleva dire essere liberi. Vivere il momento nel momento, nutrirsi della cosa nella sua pienezza. Senza dover creare chissà cosa dopo.
L'amore, allora come ora, è un mistero, e tale deve restare.