#ogghiu

[le vecchie puntate: 0, 1]

Cambiano i luoghi e il clima, e io ho ancora addosso questa storia. Però in parte si è allontanata, ora implica un maggiore coinvolgimento della mia memoria scritta: controllare gli appunti disseminati in un block notes e in un file di openoffice.

(Il confronto con la propria memoria scritta può assumere molteplici fisionomie. Nel mio caso ha spesso la forma di uno scontro ridicolo. Ma, come dire, questa sarebbe un'altra storiella).

Su quelle righe appaiono cifre e calcoli approssimativi. Il tentativo maldestro di decifrare il contenuto di quelle 24 ore di lavoro e quei 300 kili di olive raccolte nelle due giornate e mezza di cui parlavo nell'ultimo post di questa serie.

Decifrare per dare significato. O piuttosto, decifrare per monetizzare ('na tristezz').

Invece di appuntarmi gli elevatissimi scambi verbali sostenuti con il mio superiore, ho preferito segnarmi che il frantoio ti chiede 16 centesimi per ogni kilo di olive che vuoi macinare. E poi non ho nemmeno preso nota delle altrettanto alte sensazioni ed emozioni vissute rimanendo per ore e ore in cima a degli olivi (tutto era trascendentale, in quei giorni), però ho riportato su un foglio a quadretti che, per gli spostamenti di quei giorni, se ne sono andati 10 euro di gasolina. Posso dedurne che: 1. i costi dell'operazione autartica ammontano a 58 euro (0,16x300 + 10), 2. mi fido eccessivamente della mia memoria non scritta per aspetti molto ma molto importanti della mia vita.

Rispetto al secondo punto, ammetto che conservo diverse immagini di quelle giornate, ricordi che probabilmente (necessariamente, sarebbe più corretto) trasformerò, e va bene così. Non c'è neanche bisogno di tirare fuori qualche scrittore argentino qualunquista e splendidamente geometrico (tu sai chi sei, e non hai niente a che vedere con il link precendente) o teoria sociologica da 4 soldi (anche tu sai chi sei, e non ti meriti dei link). Per quanto riguarda invece il primo punto, 58 euro non rendono l'idea. Ho l'impressione di trovarmi di fronte a una monetizzazione fasulla. Manca il costo del lavoro (!). E forse anche qualche comparazione.

E poi quasi dimenticavo un'altro elemento, il liquido. Quei 300 kili sono diventati 42 litri d'olio.

[quanto segue è la continuazione di questo]

Nelle mie ultime discese in s. ho collezionato giornate di lavoro. Capita (poche volte, per essere onesti).

Quattro nel primo round. Tre e ½ nel secondo. Una settimana - e 'na 'nticchia - di raccolta di olive. E pensare che l'anno scorso gli stessi alberi avevano deciso di non collaborare: niente frutta, niente drupe (vocabolo preso in prestito da un aspirante agrario), e quindi niente olio. Quest'anno è andata in un altro modo. Io e il mio superiore – individui collocati su gradini generazionali diversi ma ugualmente incapaci in tale campo – ci siamo così dati all'agricoltura durante sette giorni e mezzo. Anzi, adesso che ci penso il mio superiore – il principale, come siamo soliti dire in s. - si è spinto anche oltre, con due giornate in più di duro lavoro.

Duro.

In quei giorni era un aggettivo che mi si palesava a giornata conclusa. Non tanto perché mi sentivo stanco, ma perché quando tornavo a casa passavo davanti a F., aka il secondo superiore. Quello vero, cioè il vero vero principale. Su di lui l'aggettivo duro si è aggrappato a tal punto che non può far altro che ripetermi incessantemente – un loop infinito - che la terra ti mangia vivo. Ed in effetti F. è stato quasi divorato dalla terra, finendo per essere obbligato a rinunciare a qualsiasi pretesa di ritorno sulla medesima. E col cazzo che riabbraccia gli olivi.

Dei primi quattro giorni, quelli del primo round, non ho registrato niente. Non mi sono segnato né le ore trascorse in cima agli alberi né le quantità di olive finite nei sacchi portati al frantoio. Ho appunti solo per due giornate e 1/2 di finto bracciante.

24 ore & 300 kili.

Mi aggiravo tra gli scaffali della lunga esse, perso come sempre (ahi joe), cercando tre latte da 45 cents. Quelle che solitamente stanno di fronte alle baguette da 69 cents. Prima però dovevo attraversare vari mondi. Non so bene come, ma mi sono ritrovato davanti a un muro di vetro. Non era acqua. Non erano gaseosas. Non erano nemmeno alcolici. Un altro mondo.

Bottiglie di vetro scure, simili e contemporaneamente diverse.

Le etichette sostenevano che il loro contenuto era olio, e i prezzi si aggiravano (anche loro) intorno ai sei iuri. Qualcuno era inferiore, qualcun altro decisamente al di sotto dell'inferiore. In quel momento ho però capito - quello sì - che giocare a trovare le differenze aveva poco senso. Mi stavano prendendo per il culo, o magari già l'avevano fatto. Dovevo soltanto ammetterlo, o raccontarlo.