Se lier à la dispersion, à l’intermittence, à l’éclat fragmenté des images, à la fascination scintillante de l’instant, est un terrible mouvement – un terrible bonheur, surtout lorsque finalement il doit donner lieu à un livre. Y a-t-il une solution pour rassembler ce qui se disperse, rendre continu le discontinu et maintenir l’errant en un tout cependant unifié ? Virginia Woolf parfois la trouve, dans cette parole mouvante qui est comme le rêve et l’imagination de l’eau, mais, dans l’intrigue romanesque dont elle ne peut tout à fait se libérer, parfois ne la trouve pas. Son dernier livre, à ses dernières pages, répète seulement ces deux mots : « Unité, dispersion… Uni… disp… » « Tout ce que nous pouvons voir de nous-mêmes, ce sont des morceaux, des débris, des fragments. » « Nous voilà dispersés, nous qui étions ensemble. » « Nous sommes dispersés… » « Unité, dispersion. » Il faut se séparer.

you play trumpet?? rad as hell

Je suis un être malchanceux, sincère, et aussi désarmé qu'un enfant. Ma mère disait toujours qu'on ne peut jamais réussir qu'une seule chose dans la vie. Elle était un peu soûlante mais sur ce point au moins je suis d'accord avec elle. Ma vie a commencé dans un fracas de verre brisé, elle s'est efforcée de recoller les morceaux et maintenant je continue. Mon amour est le carreau brisé d'une fenêtre.

Des morceaux de moi sont parties avec toi