#minicuento

quiere salir

pero soy duro con él,

le digo quédate ahí dentro, no voy

a permitir que nadie

te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero yo le echo whisky encima y me trago

el humo de los cigarrillos,

y las putas y los camareros

y los dependientes de ultramarinos

nunca se dan cuenta

de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero soy duro con él,

le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres

hacerme un lío?

¿es que quieres

mis obras?

¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros

en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón

que quiere salir

pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir

a veces por la noche

cuando todo el mundo duerme.

le digo ya sé que estás ahí,

no te pongas

triste.

luego lo vuelvo a introducir,

y él canta un poquito

ahí dentro, no le he dejado

morir del todo

y dormimos juntos

así

con nuestro

pacto secreto

y es tan tierno como

para hacer llorar

a un hombre, pero yo no

lloro,

¿lloras tú?

Creía en el bien por encima del mal,

sin embargo, en un instante todo terminó.

Decidió.

Él sintió la fuerza y la luz y la oscuridad;

en su Ser el conflicto crecía incontenible.

En su vida estaba la luminosidad y las tinieblas.

Su Ser se debatía entre el espíritu y el ego.

Entonces lo urgieron a decidir, a elegir,

ahora o nunca…

El ser oscuro le infundió temor y pérdida.

Y él se dejó empujar y lo venció el temor,

tomó partido y camino y ruta y destino,

el jóven elegido se decantó por el mal.

Al instante lo nombraron Darth Vader.

Y Anakin, ante esa decisión, había muerto.

Hoy me levanté de mi cama y había neblina a mi alrededor. No vivo a las alturas. Vivo en el dentro de una ciudad regular. Con casas comunes. Sin montañas cerca. El clima suele ser fresco, a veces nublado. Pero neblina?

Por un momento pensé que mi casa se estaba incendiando.  Pero no era el caso. También pensé que se había colado arena por alguna ventana. Sonaba más lógico así que me levanté a verificar. En efecto. Esto no parecía arena. Podía sentir la humedad fría. Aún así busqué en mi departamento una ventana abierta. Ninguna.

Afuera vi algo que me extraño aún más. La ciudad estaba ahí, si. Desde mi balcón se veían los usuales edificios. Una noche particularmente oscura. Más oscura por el hecho de que no había ni una sola luz encendida a la vista. Como acto reflejo voltee al cielo despejado. Ni una estrella.

"Tengo que estar soñando. No me cabe duda alguna. Es así ". Mire hacia abajo, desde el quinto piso. La neblina se desbordaba de cada departamento. Desde sus respectivos balcones. Cayendo al piso del estacionamiento del que solo se distinguían algunos techos de algunos coches.

La niebla había mojado ya mi rostro. Mi ropa. Me senté en el sillón. Y percibía que la.neblina a pesar de estar filtrándose ahora por el balcón, solo subía de nivel.

Esto es un sueño me repetía. Entonces debería de poder.hacer algo. Imagine luz. Nada. Imagine una vela. Tampoco.

Me Imagine en una playa. Imagine sus olas. El sol. Pero no ocurría nada. Solo niebla en mi cuerpo sentado en un sillón que apenas se distinguía el rojo. Ya me llegaba a los hombros.

Era una sensación muy particular. Como si estuviera sumergiéndome en aguas livianas. En aire líquido. Una desesperación se empezó a instalar dentro de mi.

Me voy a apagar también.

Pero había desaparecido el bronce del mundo entero; en parte alguna del mundo entero podía encontrarse bronce, salvo el bronce de la imagen del “Dolor que dura para siempre”.

Era él quien había forjado esta imagen con sus propias manos, y la había puesto sobre la tumba de lo único que había amado en la vida. Sobre la tumba de lo que más había amado en la vida, y había muerto, había puesto esta imagen hechura suya, como prenda y señal del amor humano que no muere nunca, y como símbolo del dolor humano que dura para siempre. Y en el mundo entero no había más bronce que el bronce de esta imagen.

Y tomó la imagen que había formado y la puso en un gran horno y se la entregó al fuego.

Y con el bronce de la imagen del “Dolor que dura para siempre” esculpió una imagen del “Placer que se posa un instante”.

"Las cosas se hacen cuando yo quiero y porque yo quiero, de lo contrario es como si no existieran. He escrito instrucciones muy claras al universo para asegurarme de esto. Como creador, sé que seré escuchado.

Sin embargo el universo ha de ofrecerme una serie de 'pruebas' para asegurarse de que yo 'merezca' lo que he pedido. Si el paquete llega y no es tal como lo pedí (digamos, recibo un típico meme Ali Express), entonces debo rechazarlo para demostrar mi empeño. Un día llegará mi manifestación.

Llegará, sí, llegará. No importa que no haya recibido hasta ahora más que las pruebas. El universo un día me escuchará y encontrará digno, porque soy un mago y así es como funciona."

La vida es un sueño

... Después de golpear el aire; de levantarse y volverse a acostar, de meter varios plomazos con las pupilas, el, por fin abrió la puerta y dejo salir a la mosca. Ardua enemiga del sosiego. Ardua vendedora de perturbaciones, angustias y frustraciones.

La mosca solo golpeaba al viento, astro atómico.

Pero antes de abrir la puerta... Le había dicho a su esposa amada "amor, no me deja dormir el zumbido"

Y ella le había respondido "cielo, usa el repelente o déjate comer"

Dejarse comer, inconcebible.

Pero amor mío –con sátira optimista se dirigió a su esposa amada. –me va a matar

Ella nihilista, solo se tapo la cara.

"Amor, amor"

"Seguro te deja en los huesos gordo"

"Que chistosa"

"Duerme".

... Justo después de abrir la puerta, supo algo, un zumbido revelador, epifanico, una señal.

Cómo recibir un mensaje, cómo una televisión siendo interrumpida, su mente al recibir tanta distorsión de algún vaivén vehicular emitido por el chingado insecto tuvo por fin una idea.

Pero antes de abrir la puerta... le había preguntado a su esposa amada "¿Y si la mosca no existe?"

A lo que ella estoica, respondió "ya duérmete"

"En verdad, piénsalo, he estado bajo mucho estrés, a veces en sueños tomo cosas y las coloco en otro lugar y al despertar resulta que hice esas cosas bajo los efectos del sonambulismo"

"Insinuas que te estás volviendo loco?"

"Si, y no. De estarlo, podría hacerme saber a mi mismo que la mosca no existe y desaparecerla..."

"Imagina que no existe, y de paso que yo ya estoy dormida"

"Amor, escucha, de lograrlo significa que puedo imaginar mil cosas más y darles vida, entonces si estoy loco, y no lo estoy por qué tambien significa que he normalizado ya muchas cosas de mi cabeza."

"La vida es un sueño"

"Si que lo es."

... Y entonces, justo después de abrir la puerta, después de intoxicarse con repelente y tirar algunas cosas de los muebles por azotar trapos cuál arma sedentaria.

Miro a su esposa, la miro con tanto amor que ni el mismo pudo con la emoción y lloró.

Pero antes de abrir la puerta... Se levantó y encontró a la mosca ya drogada aparcada en la esquina de su pared blanca.

"Está tan callada y calmada que me gustaría saber que piensa. He mosca de mierda ¿Existes?"

Ella entre risas, respondió por la mosca "Es tu momento ¡Mátame! acaba con yo, el producto de tu imaginación"

"No te burles"

"Solo abre la puerta y deja que salga"

Y el abrió la puerta

La mosca cruzo su mirada

Entre esa mirada un susurro

Un susurro que con el desconcierto ótico nego la óptica sesgada.

Lo entendió todo, la mosca; el ruido, la pared, la puerta, su esposa.

El la miro, ella a él.

Se levantó de la cama, camino hacia donde el, sus uñas rozaban cuál pintura de Miguel Angel las uñas de su esposo incautó. Coloco la mano encima de la suya sobre la manija de la puerta blanca.

Al verlo llorar, solo salió de la habitación y sonriéndole le dijo

"Te amo"

"Yo te amo y te amare siempre"

"Lo sé"

Ella, su esposa amada, había fallecido un mes antes de que la mosca saliera de la puerta.

@unmenme

Mare R.

Un cuento rascado de otro cuento:

Mosca 🪰

Amor, y si está mosca es producto de mi esquizofrenia?

Ya mátala –le dijo el cadáver de su mujer.