#libri 2017

“...e il mondo in realtà non è mai stato così sinuoso, così umido e rapido...”

Invito a una decapitazione, V. Nabokov

“...quel lieve e inconfondibile sapore funerario che hanno le cose ripetute”

“Mio padre ha una catena attorno al collo

è lunga nove miglia

e da ogni anello

pende il cuore di una fanciulla

che ha amato e tradito”

“Passò la mattina a casa di Andrea con il Braun, studiando gli ologrammi delle sette opere. Ogni pezzo era straordinario, a suo modo, ma tornò ripetutamente alla scatola che Virek le aveva mostrato per prima. Se avessi qui l’ originale, pensò, e togliessi il vetro, poi togliessi a uno a uno gli oggetti che sono dentro, cosa resterebbe? Cose inutili, una cornice di spazio, forse odore di polvere”

“Gli ci volle un mese, all’ Olandese e alla sua squadra, per rimettere insieme Turner. Clonarono un metro quadro di pelle, facendolo crescere su lastre di collageno e polisaccaridi di cartilagine di squalo. Comprarono gli occhi e i genitali sul mercato libero. Gli occhi erano verdi. Trascorse la maggior parte di questi tre mesi nella riproduzione ROM simstim di un’ infanzia idealizzata nel New England del secolo passato. Le visite dell’ Olandese erano grigi sogni mattutini, incubi che svanivano quando il cielo, fuori dalla sua finestra al secondo piano, si illuminava. Si sentiva l’ odore dei lillà a notte fonda. Leggeva Conan Doyle alla luce di una lampadina da 60 candele, dietro un paralume di pergamena decorato con immagini di velieri. Si masturbava nell’ odore delle lenzuola di cotone pulite e pensava alle ragazze delle partite di baseball.

L’ Olandese apriva una porta nel retro del suo cervello ed entrava per fargli delle domande, ma la mattina sua madre lo chiamava per la colazione: corn-flakes, uova e pancetta, caffé con latte e zucchero. E un giorno si svegliò in un letto estaneo, l’ Olandese stava in piedi vicino la finestra dalla quale si riversavano verde tropicale  e sole abbacinante.

-Può tornare a casa Turner, abbiamo finito con lei, è come nuovo.”

“...l’ unico modo per sopravvivere è quello di curare la propria voce come l’ orto di un monastero benedettino. Non bisogna permettere a niente e nessuno di censurarti. Basta un attimo, anche uno solo e sei fottuto. Cura la tua voce, cura quello che hai da dirti. Non è vero che conta il mezzo, che conta il modo in cui dici le cose, la loro comprensibilità. Quello che conta veramente è andare avanti per la propria strada, senza voltarsi mai, senza guardare a che punto siano gli altri. Quello che conta è pensare, pensare, pensare.”

(...)

“Dimenticavo. Qualche giorno fa, Milena mi ha scritto su facebook. Le cose non sono mai definitive in questo banale universo postmoderno e certemente non lo sono le commedie, che avrebbero dovuto essere delle tragedie.

Voleva sapere come stavo, un “come stai?” lapidario, come se fossi un tralàlàlà di un pipiripi di cùcùrucù qualunque. I tempi sono questi, le colpe non esistono, figurarsi i sensi di colpa. I ricordi non esistono, figurarsi la memoria. (...) Non ho capito cosa volesse e voglia da me, invitandomi a bere un caffè, come se tutto si risolvesse in piccole cose borghesi”

“La vita è una e irripetibile ed io sono costretto ad aspettare che arrivi il giorno del mio stipendio? Come posso vivere in un modo tanto abbietto?”

“Tuttavia devo annotare il verificarsi di un cambiamento, di un’evoluzione graduale nei suoi confronti. Diventavo sempre più consapevole della sua bellezza. Neppure un mese dopo il suo arrivo già mi domandavo, perplesso, come avessi potuto giudicarla “insignificante”. Passò un altro mese e quel profilo del naso e del labbro superiore, che aveva dell’ elfo, mi colpì come una “rivelazione attesa” - per usare una formula che ho applicato a certi miracoli prosodici di Blake e Blok”

Guarda gli arlecchini!

“Non lo vedo, ma so che respira a dieci chilometri di distanza. Quando il vento soffia da est, so che ode la campana nel momento in cui la odo anche io”