#kata-strophe

Wir sind die Zeit. Wir absorbieren sie. Wir sind Beginn und Ende. Jeder Tag ist nur ein Atemzug dem roten Wind, dem ewig Hunger innelag.

Der Hunger bleibt. Er bleibt im Kopf und in der Hand. Und fütterst du ihn, frisst er sich in deinen Geist wie ins Gelobte Land, dem nie der hohe Schein verblich.

Das ist das Los. Das soll so, Liebling. Dieses Licht war anfangs schon zu grell. Dann tat es kurz im Innern weh. Es fragte nicht, weil es noch nie gebeten hat.

Falls es ihn gibt: Ihn, der uns Regen schicken kann, dann danke ich ihm für den Fall und für die Nacht, die sich wie Seide spann um zwei Gestalten: Intervall

zwischen dem Wir und dem, was dieses Wir verband. Schau in den tiefen Weinblick-Krug. Du lachst. Dann: Geisterbilder: Finger, Hand. Wie viele braucht man für den Flug?

Dies ist die Form. Sie fließt wie deines Lebens Fluss, und fädelt sich durch deinen Geist, und wenn du glaubst, dass du sie lenken musst, dann zeigt sie dir, dass du nichts weißt.

Sie gab es schon, da warst du formlos wie der Wind, und über deinem bloßen Haupt gebar Form Dinge, die unendlich sind, weil Form nicht an das Sterben glaubt.