#jour15

Je connais des histoires tristes. Des paysages de pluie qui n’ont jamais connu autre chose qu’un ciel tourmenté. Je m’assois toujours près des fenêtres lorsque je suis dans les cafés, dans les amphithéâtres, dans les trains, de manière à ce que mon regard puisse s’égarer. Je ne peux pas rester immobile devant mes idées fixes. A défaut d’être exprimées, mes pensées emprunteront un autre chemin. Puisque mon crâne est une boîte noire qui n’entend que la langue des bêtes. Qui ne comprend que les désharmonies, le chaotique, le brouillon. Les fleurs sauvages. Cela ne relève pas du langage articulé. C’est ailleurs, caché dans mon ombre, dans un lieu peuplé par les absences. Les fenêtres, quant à elles, resteront muettes pendant mes nuits d’orage.

L'heure est à chasser les ombres A décrasser le chemin, a sarcler les cerveaux Je reprends les outils de mon jardin, je m'encombre Et dans la marée noire, brasier, me jette à l'eau.

et l'encre à même la peau

Il est perdu mon Vieux. Perdu dans ses habits, dans ses pensées, dans les couloirs de sa maison et devant toutes ses portes qui ne s'ouvrent jamais vers la pièce souhaitée. Il me dit : "il y a trop de portes, je ne sais jamais où j'atterris. Elle n'est pas si loin la pièce d'à côté d'où je ne reviendrai pas." Il est facétieux mon Vieux, facétieux et grave. On dirait un enfant qui s'est habillé avec les vêtements de son père. Son oeil frise puis s'éteint. Il faut choper le bon moment. "Tu es à l'ouest Papy ou bien tu viens de perdre le nord?". " Je suis là, ma Mie. Tant que tu restes près de moi, ma boussole, je sais encore où je vais." Alors je lui prends la main et je verifie s'il n'a pas froid, lui qui ne se plaint jamais de rien. Et nous devisons, l'Algérie, les copains, la peur de s'endormir, les lièvres qu'il chassait, le syndicat et les luttes, Mamie et leur rencontre, la bague de fiançailles donnée en hâte dans l'escalier. Des petits bouts de lui, fragments d'une vie qu'il n'avait jusqu'alors jamais racontée. "Le temps s'effiloche ma belle et ma mémoire aussi. J'oublie. Toi tu te souviendras puisque tu écris. C'est pour ça que je t'ai choisie comme boussole, pour que tu m'y retrouves toujours." Je le laisse se perdre parfois dans tout ses visages et ses paysages d'autrefois. Et quand je le ramène avec mon filet de voix, c'est un festival d'anecdotes et d'histoires peuplées de fantômes que je ne connais pas. On remonte le fil, d'autres époques où je n'étais pas née, de lieux où je ne suis jamais allée et je me demande souvent si ce n'est pas lui ma boussole. Une boussole dans ce qui fut et ne sera plus jamais.

Infos glanées dans Les Miscellanées de la chanson française de Bertrand Dicale

#inktober #jour15 #avant-garde #jour16 #fusée #gobelins https://www.instagram.com/p/CGa30L3qdk3/?igshid=1ewgarj5lovqv

Il ne s’entend pas penser. C’est le beau côté de l’anglaise – elles parlent plus fort qu’il peut angoisser. Les voix tonitruantes et les jurons de matelots, la vulgarité qui le fait tiquer à chaque fois, et les coups dans le plexus. La chaleur assèche ses mots, et la moiteur fait glisser ses mains. La beauté coruscante s’étiole dans les ombres des entrailles. Au matin, il est l’hélianthe au rictus goguenard, à la superbe tapageuse – la peau pâle se voile de suie, l’or des cheveux se ternit d’une voile de sueur et on n’entend plus que les ahanements du gladiateur en lutte avec la machine. Le bruit des machines le rend muet, cocon de métal et de mathématiques. Il ne s’y entend plus penser. Il ne s’entend pas murmurer, fil après fil, connecteur après connecteur, la berceuse des équations qui occupent son esprit. Ils ne l’entendent plus, bonne chose de faite quand sa grande gueule attire les comètes sur sa belle gueule. Le t-shirt qui remonte de la salopette, la hanche qui se brûle au conduit d’eau. La tête en bas, les jambes balancées en travers d’un conduit qui gloutonne entre ses cuisses à défaut d’un homme. L’univers enfermé des coursives où pas une parcelle n’existe sans l’empreinte de ses doigts. Le bruit des machines noient ses pensées, les mouvements répétitifs de ses doigts agiles l’hypnotisent, font passer le temps. Il perdure et bourdonne longtemps après, l’isolant de la foule, l’isolant dans un microcosme où les choses sont simples, réparables.

Bientôt je quitterai Milan, et tous ses petits airs que mon esprit a construit autant qu'ils l'ont façonné. Je devrai bientôt trouver les nouveaux airs qu'enveloppent ma nouvelle ville, les nouvelles personnes que je connaîtrai ou non et qui apporteront une part d'eux même à l'air dans lequel je baignerai.