#jour16

Je suis en vie

J’arpente le monde

Vers ce qui me ravit et me comble

Quand l’envie m’attrape par la main

M’entraîne au large ou par les chemins

Aveuglément je la suis

Je suis en vie

Dans un vertige délirant

De couleurs, de symphonies

Je plonge, me délectant

Je suis en vie

Dans l’univers où je suis

Des limbes jusqu’aux nues

Un joyeux accueil absolu

De ma peau, de mon esprit

Je suis en vie

La poitrine résonnante tambour

Métronome ou explosion

Dans un son clair ou sourd

Le temps du souffle, comme diapason

comme un bourgeon esseulé qui arrive après la sève

je suis du vert fatigué de ces rêves qu'on arrose peu

alors même que je suis à la fois volcan et femme de feu

et que de mes éruptions et de mes séismes je fais vibrer le monde

sur ma peau salée ta langue me dessine un palais

de nos corps alanguis viennent au jour des poèmes

que j'écorche sur tes mains à l'ombre de la nuit

que tu épelles de tes doigts sur mes reins qui t'appellent

en fermant les yeux j'entrevois comme un rêve

je suis seule dans ma nuit, seule dans mes mots, seule sur la grève

ton absence mon ennemie, ma némésis, mon crève-cœur

dans ses bras je danse quand les tiens me font défaut

de ses épines je me protège en feignant la langueur

Je rêve parfois de me venger de tous les hommes qui m’ont fait du mal. Tous ceux qui m’ont oubliée et qui me hantent. Je les ai désirés, d’un désir immobile et j’attendais que l’on me dise quoi faire comme une poupée désarticulée. Tout ce qui me touche me dévaste. A présent je reste immobile et je suis toujours un peu cassée en dedans.

Je me sens exsangue, vidée, sans savoir où se situe la racine de ce qui souffre en moi, le nerf atrophié d’où coule ma douleur. Cette nuit, en dansant, j’ai pleuré. Sans aucune raison. Il n’y a jamais de raison. Je ne sais pas gérer ce qui en moi se réveille inopinément, et qui ravage tout à l’intérieur. Je fais semblant, je force le sourire et les gestes. Mais c’est un immense carnage : l’intruse en moi me rend froide, distante, étrange aux yeux de ceux qui m’entourent. Son courroux reste insaisissable. Mon propre sens m’échappe. Je ne me comprends pas, je deviens liquide, je deviens fuyante, je ne veux pas me regarder en face. A l’intérieur : une fille née sans père, de la nécessité, de la nuit, de l’océan. Némésis me rend jalouse des gens heureux. Elle fait prendre aux choses des proportions démesurées, elle distille le poison de l’interprétation dans tous les gestes et les mots dirigés vers moi, elle les teint de la couleur grise du ressentiment.

William Henry Harrison, élu en 1840, succombe à une pneumonie, un mois après son élection.  Abraham Lincoln, élu en 1860, est abattu par un sympathisant sudiste en 1865. James Garfield et William McKinley, devenus respectivement présidents des États-Unis en 1880 et en 1900, sont eux aussi assassinés alors qu'ils sont en fonction. Warren Harding, élu en 1920, et Franklin Delano Roosevelt, réélu en 1940, meurent en cours de mandat, le premier d'une pneumonie, le second d'une hémorragie cérébrale. John Fitzgerald Kennedy, élu en 1960, est tué par Lee Harvey Oswald en 1963. Ronald Reagan (élu en 1980) et Georges W. Bush (élu en 2000) ont eu plus de chance, échappant tous deux à une tentative d'assassinat. 

L'origine de ces brusques décès remonterait à l'année 1811. Cette année-là, les troupes du futur président, William Henry Harrison, investissent le village de Tecumseh, un chef indien de la tribu des Shawnees. Les Shawnees sont vaincus, le village est détruit. Tecumseh aurait alors jeté un sort sur les chefs d'état américains, prédisant une mort tragique à tous ceux qui seraient élus lors d'une année se terminant par un zéro.

Le plus grand regret de Dédale est de n’avoir pas volé de nuit.

Quelques heures de plus et il n’aurait pas de la cire et de la boue plein les mains à lutter contre la marée salée de ses larmes.

Quel mal y a-t-il à errer dans un labyrinthe où le squelette du minotaure blanchit ?

Tout aurait été calme là-haut, sous les étoiles, et la lune qui semble prendre un bain sur le côté. Les nuées doivent être paisibles de nuit. Leurs plumes n’auraient pas projeté d’ombre, et leur vol aurait été étiré les heures du petit matin.

Ce n’est pas Icare à blâmer d’avoir aimé le soleil sur sa peau, d’avoir ravi Hélios de sa beauté, de s’être comblé de la confiance en son paternel.

Tout est de sa faute, à l’homme qui frissonne alors que sa peau pèle encore, à lui qui recouvre ses ailes de sable avec de petits soubresauts causés par les sanglots. Il avait eu envie d’essayer son jouet – de voir si ça marchait. Orgueil du démiurge, mettre des piles dans les jouets neufs, tuer son fils à midi. L’artisanat éclatant, éclatant à contre-jour. Que toute la ville voit. Que Minos et sa femme voient son génie, comprennent ce qui allait leur échapper des mains. Que l’hélianthe soit témoin de son art à défier la gravité. Publicité en néon lumineux exposée en plein ciel.