#isso que

Preciso de minha vontade inata de poetizar dores, amores e tudo que carrego nessa casca de humano imprestável. Para pouco mais do que isso serve o homem e toda a sua lábia de ser maldido. Sacos de ossos e carne balançam fazendo os cachorros latirem, correrem e darem de beber aos seus filhotes bastardos de uma cadela qualquer. Aos latidos se comem, se matam e marcam seus territórios com urina azeda. Assim como o homem, que é também bicho. Minhas teorias a cerca das coisas não faz as cordas vocais vibrarem em harmonia, pelo contrário, faz a voz bater nos dentes e voltar para o oco do intestino passando pelas labaredas da garganta e sendo rasgada nas gameleira da língua. Do homem quero a apenas a arte desprezada e a ciência inconclusa sobre as coisas do mundo. Não mais que as coisas mundanas, os cânticos ritualísticos, as moradas paupérrimas e, claro, a vontade de ser feliz na triste experança de uma existência mórbida. Dele se escondem, nas escuras ruas em tardes de bruma, os lamentos dos outros. Os latidos dos outros e a bebida dos filhos bastardos. Malditos seres que devem ser e não são. Ameniza a minha culpa saber que, antes de minhas palavras afogarem a carcaça dos homens, esses perdem o fôlego ao simplesmente serem paridos das cadelas. Minha vontade muda, não mais dores e amores, agora poetizo as vertentes do pensamento humano e suas deficiências que ousam dizer serem de cunho psicológico. Deixem as coisas da mente fora disso. O que o homem tem e o que deve buscar é o caráter de alma.

O que não sei é a desgraceira da morte. Dela tenho horror, tanto que passo longe de cemitério e minha escrita faz parte de um organismo social vivo, melhor, faz parte de uma estética bem montada sobre os ombros de homens e mulheres dignos de respirar oxigênio a plenos pulmões. Os mortos não compartilham muita literatura além daquela que está escrita sobre seu corpo em decomposição. Uma lápide não conta muitas histórias, um epitáfio pouco fala sobre uma vida amarga, feliz ou sorrateiramente tirada pela figura mitológica que corre entre todos os velórios. Nos lugares sepulcrais, além de um cheiro forte de qualquer coisa morrendo, ainda corre uma certa tristeza que gera frutos em cada árvore. Dizem que fruta de cemitério é boa, vem da morte, mas discordo, o que vem daquela terra é ruim, ainda que solo sagrado, é ruim. Não me inspiro na frente de uma casa de repouso de desfalecidos, minha escrita, a crônica, a poesia, a prosa e o resto do corpo artístico que sou passam longe das portas grandes e pretas, ainda que eu tenha um certo fascínio pela conduta social que leva ao enterro, ao choro e por vezes a outro infarto, uma morte tardia. Os homens se apegam muito à beleza da vida que, ainda efêmera, trata bem todos os seus chegados. Ninguém quer parar de respirar assim como não há alma que queira voltar opara a terra. Para o pó voltem, é uma ordem imperativa positiva. Não voltem ao pó, quem dera imperasse isso. Mais do que pó não somos. O mesmo barro marrom que cai da pele em um dia de chuva se enrosca nas unhas dos bichos que comem cada parte do corpo enquanto, em um dia de finados, os esquecedores cedem um dia para lembrar dos viajantes. O ser fica assim, o ser sou eu, perplexo com a inexatidão de tudo e com o tempo falho que rasga o espaço. O homem, ainda que ser social e cultural, é mortal. Morre. Suspira. Os últimos cavam as covas dos primeiras. Enterram o corpo e deixam a alma vaguear na lembrança.