Gibram Chavez

The Hurricanes

Diego’s Rock n’ Roll Bar

Santa Ana

September 6, 2016

Las cocinas se encontraban llenas y los sirvientes y cocineros, quienes manejaban las recetas y los condimentos, soltaban gotas de sudor, cuales golpeaban los blancos pisos de mármol, haciendolos brillar como si acabasen de ser trapeados. No lo estaban. Por lo que sé, no había ningún tipo de descanso en estas cocinas. Los sirvientes trabajaban como esclavos en esta parte infernal del palacio, cumpliendo su sentencia. No pararían si quisieran llegar a su casa sanos y salvos, aunque sólo irían ahí para dejar sus ganancias con su familia, para después regresar a sudar un poco más. Algunos se deshidratarían y morirían ahí mismo, pero para ellos eso no era excusa.

Las cocinas estaban custodiadas por mujeres de ochenta años, comandadas por la Matriarca, ella quien fue alguna vez la Reina del palacio, pero fue mandada a instruir mujeres viejas con técnicas árabes avanzadas, las cuales alguna vez le fueron enseñadas a ella misma. El Rey no tenía opción más hacer esto después de que su padre muriera. El reino hubiera implotado si nunca se hubiera llegado a esta solución, así que era esto o nada.

Las mujeres viejas se paraban afuera de la entrada, armadas con rifles y cuchillos, todas cubiertas con hijabs blancos. La Matriarca, por otro lado, se sentaba en una mecedora en la azotea de la cocina, cubierta por un hijab negro, armada con un francotirador de larga mira y una gran bazooka verde acomodada a su izquierda, en caso de necesitarla. Una o dos veces al día, la Matriarca bajaría por las escaleras a supervisar a los sirvientes y felicitar al cocinero, o mandarlo a matar si los falafels no eran tan buenos como esperados. La Matriarca no estaba enojada o siquiera molesta con su nieto, el Rey, lo único que no podía tolerar era que el oh tan aclamado Rey no hacía nada mas que comer, dar ordenes y dormir y cogerse vírgenes a su placer. Gibran, ella pensaba,  lo que habría dado por haberte educado yo, en lugar de tu padre, mi hijo...

Al contrario de Gibram, su padre era un Rey trabajador. El mismo caminaría una u otra vez a las cocinas a revisar que todo estuviera en orden. Cocinaría de vez en cuando los falafels para enseñar a los sirvientes y cocineros como hacerlo apropiadamente. En vez de esto, Gibram pasaría por las cocinas, diciéndole a sus vírgenes que este era el lugar donde la magia sucedía... Inhalaría el aire viniendo de las cocinas y dibujaría una gran sonrisa que casi podía tocar su enorme y puntiaguda nariz. Sus oscuras y pobladas cejas se levantarían en forma de felicidad cada vez que el pasaba por ahí, para después continuar llevándose a sus vírgenes a su cuarto. Su padre era un gran Rey, pero toda persona tiene sus debilidades, y la suya fue haberle dado todo a Gibram en cuanto él llorara, haciendo de él un niño concentido y caprichoso. SIn embargo, le dio una excelente educación, preparándolo para cuando le tocara convertirse en Rey. Un Rey inteligente, pero al mismo tiempo un Rey consentido.

The kitchens were full and the fools and the cook who managed the recipes and the condiments were sweating and their sweat drops were hitting the white marble floors, making it shine and glitter as if it was recently mopped. It wasn't. For all I know there were no breaks at this kitchen. The fools worked like slaves in this infernal place of a palace, serving their sentence. They wouldn't stop if they wanted to go home safe and sound, though they would only go there to give what they had earned to their family, and then they would return to sweat some more. Servants would dehydrate and die, but even for them that was no excuse.

The kitchens were guarded by eighty year old women, commanded by the Matriarch, she who once was the Queen of the palace, but was sent to this place to train old women with advance arabians technics who were once taught to her. The King had no option but to do this after his father died. The realm would have imploded if he didn't come with a solution, so it was this or nothing.

The old women stood by the entrance, armed with rifles and knives, all covered with white hijab. The Matriarch, on the other side, sat on a rocking chair on the roof of the kitchens, wearing a black hijab, armed with a long scoop sniper and a big, green bazooka lying on her left side, in case of mischievousness. Once or twice a day, the Matriarch would walk down stairs and check on the fools and the cook. She would taste the falafels herself and congratulate the chef at service, or order to kill him if they weren't good enough, the falafels. She was not mad or even a little bit angry at her grandson; she knew it was his duty, but what she couldn't stand was that the oh-so-acclaimed King would do nothing but eat, give orders and rest and fuck virgins at his please. Gibram, she thought, what I would've done to educate you, instead of your father, my son... 

Unlike Gibram, his father was a working King. He himself would once in a while walk through the kitchens and see if everything was in order. He would sometimes cook the falafels himself, as a way of teaching the fools and the cooks how to do it properly. Instead, Gibram would pass by the kitchens telling his virgins "This is the place where the magic happens..." He would smell the air coming from the kitchens and draw a smile that almost touched his big, pointy nose. His dark, populated brows would rise as a form of happiness every time he passed by, and and then he would take the virgins into his chambers. His father was a great King, but everyone has its cons, and his was giving everything Gibram cried for, making of him a spoiled child. He did give him a great education, in order for him to become the next King. An intelligent King, but a spoiled King still.