#funambulista

"Esa noche, como todas las noches, la niña soñó que había nacido huérfana y que esa condición –si así puede llamársele– la empujaba a un mundo adentro del mundo que se parecía a un hermoso circo, lleno de domadores de tigres, contorsionistas, lanzadores de fuego. A ella le había tocado la Muerte-en-Vida. Su número consistía en balancearse sobre una cuerda pero ella se enredaba en el pelo e indefectiblemente daba un salto mortal a lo imposible. La caída se repetía tres veces, sin motivo aparente y, lo que es peor, sin destinatario. El amor es un arte antiguo, imposible, feroz."

Las últimas noches te he buscado en canciones, en el frío de otros besos y en ese cajón que está lleno de tus cosas, sólo intento no volverme loco, sólo intento no olvidarme de todos tus lunares, de la ruta de mis dedos, de tus caminos, me cansado de llamarme cobarde en la madrugada por desdeñar lo poco que nos quedaba, lo que aún no había expirado, lo que aún no se había roto, me muero por saber de ti, doy vueltas a esta maldita cuidad pensando si algún tío te ha sacado una sonrisa, si algún tío ya ha te ha visto dormir.

Noviembre siempre triste. Y tú viniste proponiendo guerras...

“Tu es un artiste — hélas — tu ne peux plus te refuser le précipice monstrueux de tes yeux. Narcisse danse? Mais c’est d’autre chose que de coquetterie, d’égoïsme et d’amour de soi qu’il s’agit. Si c’était de la Mort elle-même? Danse donc seul. Pâle, livide, anxieux de plaire ou de déplaire à ton image: or, c’est ton image qui va danser pour toi.”

...Voy acercarme lento esta ves, yo ya sabiendo que te vas y tu tan guapa...... Ya veras como me olvidas y te encuentro en cualquier bar pegando saltos de alegría y me dices que lo nuestro no era lo que merecias, se de cosas que se cuentan, vueltas de la vida......