#fugacidad

Las aguas de un arroyo que corre nunca son las mismas; las ampollas de los remansos nacen y desaparecen, mas nunca duran mucho. Lo mismo ocurre con los hombres y sus moradas en este mundo.

Las casas de grandes y humildes en la espléndida capital imperial, con sus levantadas cumbreras alineadas y sus bien trabadas tejas, parecen durar generaciones. Mas a poco que se indague descubrimos que son raras las que existen de antiguo. Unas veces el edificio que ardió antaño ha sido rehecho hogaño, otras una gran residencia fue reemplazada por otra menor. Lo mismo ocurre con sus moradores. Los lugares permanecen idénticos, la población medra, pero apenas sobreviven uno o dos entre la treintena de personas que yo conociera. Como en el caso de las burbujas, alguien muere a la noche y otro nace al alba. ¿De dónde vienen y adónde van todos aquellos que nacen y mueren? ¿Y por qué razón y en provecho de quién emplea el hombre tan formidables esfuerzos en levantar un abrigo pasajero para regalar los ojos? El amo y señor en su manida es como la gota de rocío que compite en fugacidad con el dondiego de día en que cuaja. Aunque la flor permanezca una vez evaporado el rocío, se aja con el sol de la mañana; y si es la flor la que decae antes que se disipe la humedad, ésta tampoco ha de durar hasta la noche.

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Si todas las empresas humanas son fútiles, no hay mayor locura que consumir la propia hacienda y exponerse a infinitos contratiempos levantando una casa en un lugar tan peligroso como la capital.

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Quiero quedarme anclada

en ese momento justo

en el que nuestros labios

se encuentran en un beso

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No quiero que queden recuerdos

El tiempo vuela en sombras y en humoresDesnuda sin tino la flor más bellaY olvida tras de sí, como una brisael eco de sus voces interiores.La mocedad se va con sus brillantes,y el rostro, que fue luz, se hace tinieblapiedra de un ayer que no sobrevivedibujo en el muro de los pesares.Pero los colores de la hermosura,no como fueron, sí como se palpanbrillantes en el pozo de nostalgia.Así el amor,…

Cuando vieja seáis, de noche ante la lumbre, devanando e hilando arrimada a las llamas, diréis con maravilla, cantando mis versos: «Me celebró Ronsard en tiempo que fui bella».

No habrá una servidora oyendo tal noticia —por más que en su labor ya casi dormitara— que no se despabile al eco de mi nombre, loores inmortales al vuestro levantando.

Yo estaré bajo tierra, espectro desmolido, y por umbrosos mirtos yaceré durmiendo; vos seréis junto al lar una encogida vieja

que lamenta mi amor y su crudo desaire. Vivid, tenedme fe, no esperéis a mañana: cortad en su sazón las rosas de la vida.

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Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise aupres du feu, devidant et filant, Direz chantant mes vers, en vous esmerveillant, Ronsard me celebroit du temps que j’estois belle.

Lors vous n’aurez servante oyant telle nouvelle, Desja sous le labeur à demy sommeillant, Qui au bruit de mon nom ne s’aille resveillant, Benissant vostre nom de louange immortelle.

Je seray sous la terre et fantôme sans os Par les ombres myrteux je prendray mon repos: Vous serez au fouyer une vieille accroupie,

Regrettant mon amour et vostre fier desdain. Vivez, si m’en croyez, n’attendez à demain: Cueillez dés aujourdhuy les roses de la vie.

Pierre de Ronsard