#framax

花の雲 鐘は上野か 浅草か Hana no kumo kane wa Ueno ka Asakusa ka Nuvola di fiori: il rintocco è di Ueno o di Asakusa? (Bashō)

一期一会 Ichi-go Ichi-e Ho finito un lavoro, al solito molto urgente, anche se dentro di me sono persuaso che questi tempi stretti siano più un vizio dei miei clienti che una vera necessità. Nel tempo necessario di una pausa mi sono fermato a guardare le spirali di vapore che salgono lente da una tazza di thè, mentre fuori il mondo corre senza una meta precisa, Gino Paoli direbbe come farfalle al sole ubriache di luce, e io penso invece alla farfalla di  Edward Lorenz, ho una testa bacata così. In quelle spire  che si dissolvono ho sempre vivo un concetto antico, quasi magico, che i maestri giapponesi chiamano 一期一会 (Ichi-go Ichi-e) nato nel XVI secolo nell'ambito della cerimonia dello Cha no yu, elaborazione di grandi maestri del thè, in particolare Sen no Rikyu. Allo stesso tempo, come ho già spiegato è il motto della mia palestra di Kendo e quindi un vincolo personale importante che abita  nell'anima da anni. Letteralmente significa "una sola volta, un solo incontro". È l’invito a onorare ogni momento perché, anche se ci rivedessimo mille volte nello stesso posto, la luce non sarà mai la stessa, il mio respiro non avrà lo stesso ritmo e il tuo cuore non batterà all’unisono con le pulsazioni di ieri. Ogni incontro è un evento straordinario, un miracolo che accade nel silenzio. Spesso pensiamo che la bellezza sia altrove, in grandi gesti o traguardi lontani, ma la verità è che la vita si svela qui, adesso, nella trama sottile di un incrocio di sguardi oppure di parole. Questo pensiero mi riporta a voi, a questo spazio che è diventata, nel tempo la mia e spero anche la vostra locanda, come quella famosa citata dal poeta Bashō con i suoi glicini. Quando leggo i vostri commenti sotto i post, non vedo solo parole su uno schermo. Vedo frammenti di anime che si sfiorano. Ogni commento è un Ichi-go Ichi-e: un istante di vita che avete deciso di donarmi, un'emozione che non tornerà mai identica a se stessa. Vale la pena scriverlo ancora una volta: ho scelto volutamente uno sfondo nero non perché sia elegante, non possiedo la necessaria sensibilità per capire davvero cosa sia questa prerogativa, ma perché ogni parola, ogni passaggio che diventa scrittura, sia un dono di luce, una nuova stella che porta chiarore nelle mie tenebre. Non voglio lasciare che la fretta mi rubi l'incanto. Desidero trattare ogni persona che incrocio, anche virtualmente, come l'ospite d'onore di una cerimonia regale. Perché ogni volta che ci leggiamo, stiamo scrivendo un pezzetto di storia che non si ripeterà mai più. Vorrei ancora trasmettere il piacere che provo quando ricevo una domanda o una curiosità che mi aiuta a farmi conoscere meglio, che permette anche al mio carattere chiuso e introverso di essere motivo di scambio tra il mio stretto modo di pensare grigio e quello colorato, ricco di vita, imprevisto, stupefacente di chi si ferma a conversare con me; ho tanto da imparare. Sono riconoscente perché siete parte di questo mio unico, straordinario, presente. Sì, sono sinceramente grato 恐れ入ります (Osoreirimasu ).

Questo post è iniziato verso Natale sono ormai quasi sei mesi che cresce lentamente senza la fretta di essere pubblicato subito, aspettando come in una gestazione il maturarsi del periodo opportuno. Verso la fine del mese di Novembre, in pieno ritorno della pandemia, Branduardi ha pubblicato gratuitamente questo Kyrie tratto dalla Missa Luba, di tradizione congolese, con le parole della traduzione ricamate al solito da sua moglie Luisa Zappa. Sulla produzione di questo brano, dalla durata superiore a quelle commercialmente consentite, ha rilasciato allora una interessante intervista all’Avvenire, dove racconta come un musicista permea le emozioni della propria vita attraverso la produzione delle note, sono parole che mi porto dentro come se fossero state scritte per me e per il mio modo di sentire. Questo pezzo nasce come un grido di dolore per il silenzio di Dio, forse per questo ho sentito subito estrema affinità con il brano stesso, in quel periodo che abbiamo vissuto di incertezze, di sgomento, di privazioni con un bisogno disperato di speranza. Un periodo che viene raccontato dall’Autore nell’intervista come senza musica, senza ascolto, l’orecchio teso verso la necessità di udire una voce che non si pronuncia e che non reca conforto in un momento di stupore attonito. Allo stesso modo ho vissuto io questi giorni non ancora conclusi, dove un Papa solo di fronte al silenzio prega il Signore in una piazza vuota carica solo di pioggia e poco distante un giovane artista suona da un tetto ad una piazza altrettanto deserta, ma piena di mani che applaudono sconosciute dietro alle finestre. Così anche io mi sono chiesto senza trovare risposta dove fosse la voce di Dio, quella che conforta e promette la vita eterna, dove il sorriso del Cristo in una morte asfissiante, silenziosa e senza abbracci, senza la presenza accanto delle persone care. Continuo a chiedermelo oggi che la vita lentamente, ostinatamente, cerca di protendersi di nuovo verso la normalità, oggi che il mare è nuovamente possibile frequentarlo con un branco di delfini appena fuori dal porto che riempiono il cuore vuoto con nuovi salti gioiosi. Adesso, che finalmente la tristezza scema dal cupo accordo di Mi minore e si risolve in quello più necessario e potente di maggiore, si accende di nuovo la voglia di ascoltare il canto della natura chiedendo agli uccelli del Cielo una risposta... Kyrie Eleison

Le storie che non vivi Rimangono nell'aria Come farfalle al sole Ubriache di luce E tornano a volare Appena tu le tocchi Ti tornan nelle mani Ritornano negli occhi (Fingere di Te – Gino Paoli)

 La spiaggia al tempo del Lockdown

Finisce l’Estate, ancora una volta nella mia vita, il transito equinoziale mi parla di equilibri autunnali e avvolge di rugiada che spegne la calura dei mesi precedenti. Da piccolo mi divertivo a raccogliere conchiglie soprattutto quelle con la madreperla da portare a casa, al posto di queste oggi raccolgo ricordi, un po’ come fa William Jones nella Antologia di Spoon River, con la speranza di tornare tra un po’ di tempo a riguardarne i riflessi cangianti alla luce di un giorno futuro. Mi scuoto allora da questo silenzio sul blog, che è solo interiore, per lasciare una traccia, non molto diversa da quella schiumosa attorno alle isole di Spalato, assieme alla mia famiglia su una vela potente tra la mia estasi della velocità e il timore di mia moglie di andare “troppo forte”. Giorni spensierati senza orologio, decisi dal vento e dalla scoperta di anfratti nuovi, di piccoli porti e di rade in solitario, accompagnati dai fischi dei delfini curiosi, che non mancano mai, e dal canto di grilli e cicale. In questa Capasanta c’è il libro di Ezechiele, profeta, poeta e visionario, che mi è stato affidato perché il crivello del cuore trattenesse i pensieri migliori in modo da farli diventare podcast. Ci sono poi le consuetudini dell’Estate, piccole come vongole e dallo stesso sapore,con le cene in spiaggia assieme agli amici, questa spiaggia dagli ombrelloni diradati e delle mascherine che forse servono solo a prendere coscienza di un virus invisibile che si aggira ovunque nel mondo. Poi ecco una patella larga come una chitarra ritrovata per trasmetterne i primi rudimenti delle sei corde a mio figlio, e come mi succede per queste pagine scoprire ancora una volta il gusto di dare parole a canzoni ed emozioni ed insieme il suono prezioso del tramandare, come in una vecchia ballata. Ed infine l’ultima conchiglia, che custodisce il rumore del mare, quello placido delle regate d’Autunno e quello impetuoso, che vorrei sentire ancora, se mi sarà concesso un prossimo inverno lontano da venire eppure desiderato. Godspeed!

Andrea Laszlo De Simone - Conchiglie

Le storie che non vivi Rimangono nell'aria Come farfalle al sole Ubriache di luce E tornano a volare Appena tu le tocchi Ti tornan nelle mani Ritornano negli occhi (Fingere di Te – Gino Paoli)

La spiaggia al tempo del Lockdown

Finisce l’Estate, ancora una volta nella mia vita, il transito equinoziale mi parla di equilibri autunnali e avvolge di rugiada che spegne la calura dei mesi precedenti. Da piccolo mi divertivo a raccogliere conchiglie soprattutto quelle con la madreperla da portare a casa, al posto di queste oggi raccolgo ricordi, un po’ come fa William Jones nella Antologia di Spoon River, con la speranza di tornare tra un po’ di tempo a riguardarne i riflessi cangianti alla luce di un giorno futuro. Mi scuoto allora da questo silenzio sul blog, che è solo interiore, per lasciare una traccia, non molto diversa da quella schiumosa attorno alle isole di Spalato, assieme alla mia famiglia su una vela potente tra la mia estasi della velocità e il timore di mia moglie di andare “troppo forte”. Giorni spensierati senza orologio, decisi dal vento e dalla scoperta di anfratti nuovi, di piccoli porti e di rade in solitario, accompagnati dai fischi dei delfini curiosi, che non mancano mai, e dal canto di grilli e cicale. In questa Capasanta c’è il libro di Ezechiele, profeta, poeta e visionario, che mi è stato affidato perché il crivello del cuore trattenesse i pensieri migliori in modo da farli diventare podcast. Ci sono poi le consuetudini dell’Estate, piccole come vongole e dallo stesso sapore,con le cene in spiaggia assieme agli amici, questa spiaggia dagli ombrelloni diradati e delle mascherine che forse servono solo a prendere coscienza di un virus invisibile che si aggira ovunque nel mondo. Poi ecco una patella larga come una chitarra ritrovata per trasmetterne i primi rudimenti delle sei corde a mio figlio, e come mi succede per queste pagine scoprire ancora una volta il gusto di dare parole a canzoni ed emozioni ed insieme il suono prezioso del tramandare, come in una vecchia ballata. Ed infine l’ultima conchiglia, che custodisce il rumore del mare, quello placido delle regate d’Autunno e quello impetuoso, che vorrei sentire ancora, se mi sarà concesso un prossimo inverno lontano da venire eppure desiderato. Godspeed!

Jesus Christ Superstar - Ghetsemani

 In altri anni, in altri tempi, ho dedicato più spazio alle mie meditazioni quaresimali su questo blog. I giorni di oggi sono forse davvero diversi anche in questa mancanza di brusio sociale, per cui il fare deserto richiamato nelle Scritture ha una propensione migliore. Il tempo pare meno convulso e più diradato, i ritmi giornalieri sono cambiati e così le abitudini; eppure allo stesso modo sento di dover approfittare di questo romitaggio per migliorare l'uso della sintesi alla quale sono poco vocato. Quest'anno lascio solo questo post per i pensieri che mi hanno attraversato in tutta la Quaresima, così diversa dalle altre. Lo faccio in corrispondenza dell'anniversario dell'uscita, cinquant'anni fa, di un'opera rock che ha cambiato le mie percezioni delle cose, anche di quelle spirituali. Jesus Christ Superstar è stata una visione rivelatrice di quanto alla mia umanità servisse sentire il racconto di Gesù come qualcosa di attuale, di vivibile e di comprensibile con il limite dei miei sensi, senza luci evocatrici come quelle del profeta Ezechiele, senza folgori e soprattutto la Voce sulla strada di Damasco, come per Saulo di Tarso. In quest'opera così osteggiata all'inizio dalla chiesa cattolica, i tratti dei personaggi sono splendidamente umani, risalta la figura di Giuda che non capisce l'atteggiamento di Gesù padrone di un potere che potrebbe dargli fama e ricchezza. È particolare anche il personaggio di Gesù nel suo vivere la carne umana, contenitore di rabbia, dubbi, incertezze, fragilità. Di questo musical che ai tempi del liceo abbiamo messo in scena, anche se non per intero, mi resta un ricordo prezioso, tra i vari brani il mio preferito si svolge nel Frantoio (così tradotto dall'aramaico Gestemani) è un monologo famoso che Gesù rivolge al Padre, un Padre che ha costruito per lui una strada difficile da percorrere, un Padre che non risponde e non consola nel momento che precede le ore più difficili, cosa che accadrà al termine della propria esistenza terrena anche a molti santi, non ultimo Francesco di Assisi. Anche io, come tanti in queste ore, avrei bisogno di consolazione e di una Voce che dia speranza e conforto ai miei timori, una voce che non riesco ad udire. È necessario comprendere anche per me la necessità di trovare le energie in prima persona, prendendo in mano il mio destino per esplicare i passi che seguiranno, incerti, a volte rabbiosi, ma sostenuti dalla speranza di essere sul giusto cammino, anche quando è un tratturo silenzioso. Auguri di buona Pasqua dalla parte più umana del mio cuore.

Jesus Christ Superstar - Ghetsemani

Vedo domani: nella mia città vuota scioglier la neve

Nel tempo libero sono alle prese con lo studio di un Profeta; è una provocazione alla quale ho risposto con assoluta incoscienza com'è opportuno in queste situazioni, quelle che ti fanno sentire incapace di poter fare qualcosa ed all'amico che te le propone puoi soltanto offrire tre sillabe potentissime di adesione incondizionata che profumano di libertà: Eccomi! Al profeta è affidato il racconto del futuro e possibilmente il dono della speranza, che sia questo il singolare sognatore che devo scoprire chiamato Ezechiele, vissuto in esilio a cavallo del 600 a.c., al quale è attribuito un intero libro della Bibbia, o che sia una poetessa molto più sconosciuta, che in questi tempi di analoga schiavitù, esorta il popolo a sperare nel futuro da righe altrettanto potenti a forma di blog. Lei è Catherine M. O’Meara, inizia le frasi della sua poesia con la congiunzione E, cosa che mi piace tantissimo; nel suo blog: "The daily Round" il 16 Marzo scorso ha postato così:

E la gente rimase a casa e lesse libri e ascoltò e si riposò e fece esercizi produsse arte e giocò e imparò nuovi modi di essere, poi si fermò e ascoltò più in profondità. Qualcuno meditava qualcuno pregava qualcuno ballava qualcuno incontrò le proprie ombre. E la gente cominciò a pensare in modo differente. E la gente guarì. E nella scomparsa di chi viveva in modi ignoranti e pericolosi senza senso e senza cuore, anche la terra cominciò a guarire E quando il pericolo finì e la gente si ritrovò assieme di nuovo si addolorarono per i morti e fecero nuove scelte e sognarono nuove visioni e crearono nuovi modi di vivere e guarirono completamente la terra così come erano stati guariti loro.

Nel periodo senza post ho letto molto e qualche volta commentato i blog altrui, ho scoperto così che la tendenza di moda vorrebbe pagine senza troppe immagini (magari glitterate) per arrivare al post (fin qui la coscienza è pulita), senza musica che parte in automatico costringendo all’ascolto (ahi) e soprattutto con poche sintetiche parole (Confiteor Deo omnipotenti et vobis, fratres, quia peccavi nimis cogitatione, verbo, opere, et omissione). Mi propongo solo per una volta, come esperimento, di limitare le parole e lasciare la scelta di far partire la musica al viandante, sarei anche interessato ad un parere in merito, cortesemente. Qualche giorno fa tentavo di spiegare ad un’amica cosa sia un Haiku, non tanto e non solo per le sue forme sintetiche e molto rigorose, ma per il senso di appartenenza al mistero della natura che deve includere; le ho citato così un aneddoto tratto dalla vita di due grandi maestri che è motivo di costante riflessione anche per me. In sintesi :)

Un giorno il poeta Takarai Kikaku scrisse questo Haiku: Libellula rossa / strappale le ali: / un bacello di pepe Felice del componimento lo sottopose immediatamente al suo Maestro, il celebre Matsuo Basho, che gli spiegò come, nella troppa fretta, aveva scritto qualcosa che assomigliava ad un Haiku senza averne l’anima; com’è costume nella didattica giapponese non spese altre parole, ma lo cambio così: Bacello di pepe / attaccagli le ali: / una libellula rossa

Ho perso l'abitudine alla preghiera, non è scomparsa, è solo smarrita, come capita alle isole avvolte nella nebbia. Ma dall'isola viene un rintocco di campana, mi permette di capire che la terra è vicina al mio scafo imbonacciato nella caligine, anche se non la vedo odo distintamente il suo pulsare. Per questo oggi, proprio oggi, ascolto questa preghiera in musica che sale dalla terra: Pace :)

Caro Gesù, aspettando la celebrazione della Messa di Natale ti scrivo, come si fa con le persone vicine quando vuoi comunicare loro qualcosa di importante, proprio con quelle persone che tengono il tuo cuore nel palmo della mano con la delicatezza di un fiore, aggiungendo parole che non servono a loro che tanto sanno già tutto, ma a me, per comprendermi meglio. Mio caro Gesù, tu sai meglio di me che il Natale dicembrino non è il tuo vero genetliaco, che viceversa cade in periodo molto più primaverile; ma, anche se per rubare una festa di Luce molto più antica, una data per pensare alla tua nascita ci vuole. Poi gli esseri umani, quale sono anche io, commettono peccato, lo fanno quando la carta da pacchi dorata e con splendidi nastri colorati contiene il nulla e l’effimero. Lo fanno quando guastano il buio delle notti più lunghe con mille lucine sfavillanti: è anche questa soltanto una paura di restare soli a guardare le emozioni che si proiettano sulla tela nera del firmamento, è solo il timore di restare per un poco in compagnia della parte più vera e meno facile da accettare di noi stessi, ed è in questi momenti che è prezioso saperti vicino. Forse per questo copriamo quel silenzio magico che parla direttamente al cuore con canzoni e suoni, per non sentirci incapaci di ascoltare e fare deserto, per il timore che la tua voce sia uragano o tormenta, quando invece è brezza del mattino. Mio caro e buon Gesù, incapace come sono di poterti donare alcunché scopro di avere tra le mani soltanto un dubbio ed è questo che ti porgo, al contrario di un regalo: domani quando finalmente il clamore del Natale popolare sarà concluso, con la dovuta digestione del panettone, con la reposizione delle vesti talari piene di oro e di intarsi nelle sagrestie, con lo smontaggio delle decorazioni cittadine e del presepio domestico, dimmi che in quel domani dove non ti si nomina più tu sarai ancora con me, come in ogni altro giorno dell’anno e della vita, che potrò sentire il tuo calore allo stesso modo di quello surrettizio raccontato dagli spot pubblicitari. Dimmi che anche domani mi vorrai bene come se fosse sempre Natale, aiuterai i miei occhi a vedere chi può avere bisogno di me e darai forza alle mie mani stanche per operare il tuo bene, tutto questo anche quando sarà consumato Dicembre. Ciao Gesù, per quando sarà, buon compleanno, grazie!