#fernando scheller

Se todos somos histórias interrompidas, relevantes apenas para algumas pessoas, a de César importava para ele. […] Tudo o que estava por vir, todos os anos que se empilhariam, fariam com que ele pensasse no amigo com cada vez menos frequência. Era inevitável. Talvez se lembrasse dele nos momentos muito relevantes, desses que a gente registra em polaroides. Mas poderia também ter a sorte de César voltar em dias ordinários, sem aviso, como acontece nas melhores visitas de velhos amigos.

Foi uma saída silenciosa. Não houve roupas jogadas pela janela, nenhum resquício das tragédias de paixões e mortes que fazem sucesso desde os clássicos gregos até as páginas de jornais repletas de crimes passionais. Selma acompanhou o amor de Roberto lhe escorrer pelos dedos devagar. Grãos de areia que escorregam preguiçosos para o lado inferior da ampulheta. A vida da gente é um acúmulo de vivências que viram passado e, à medida que os anos ficam pra trás, são tantos momentos para organizar que é quase impossível detectar o que realmente importou e o que vai virar mais uma lembrança perdida e sem relevância. Somos incapazes de perceber o ano, o dia, o minuto em que nossas vidas se encaminharam para um caminho distante do que imaginávamos.

Era sempre o mesmo lugar, um ritual que se repetia todos os fins de tarde. César caminhava pela João Lira e atravessava a Delfim Moreira, acomodando-se em frente ao Hotel Marina. Levava uma fita cassete diferente a cada dia. E via o pôr do sol, sempre com os olhos grudados no Dois Irmãos. O Rio é um amante lindo e sujo. Naquele início de primavera, exibia-se lascivo para César. O caos das ondas quebrando em perfeita sintonia com a luz que diminuía, devagar, diante dos olhos. Quando escurecia e vinha a brisa fria, César apanhava o suéter que levava consigo para vestir caso a temperatura caísse abaixo dos vinte e três graus. Ficava ali até as lâmpadas dos postes se acenderem. Então o jogo acabava, e a cidade, que até então se insinuava só para ele, como se os outros não existissem, tornava-se apenas uma miragem que decorava a praia. Assim que a luz caía, o encanto desaparecia.

Resenha | O Amor Segundo Buenos Aires - Fernando Scheller

Inácio apertou a mão de Luiza com força e a trouxe para perto de seu corpo, agradecia o santo tato feminino, e deu-lhe um beijo. Um toque pode desencadear uma reação em cadeia, despedaçando uma pessoa, mas pode ajudar a manter uma alma coesa, mesmo nas piores circunstâncias.