L’esistenza non è moto astratto e ineffabile ma morbo selvaggio che si introduce senza rispetto in ogni tasca dell’universo. Anche la morte non è rimedio all’esistenza. Anche da morti si continua ad esistere nelle ossa e nelle carni imputridite. Darsi la morte significa solo aggiungere disordine a disordine.
È vissuta due volte, nelle mie mani, la Nausea. La prima volta avevo appena sedici anni e un maglione blu scuro sopra un paio di jeans. Allora, mi ero limitato ad un misero affondare tra pensieri cui non ero in grado di attribuire alcuna consistenza. Tra quel primo maldestro tentativo e il secondo sono passati poco più di dieci anni. La Nausea e l’Autodidatta sono rimasti simili a loro stessi. Io no.
Credo di aver un po’ maltrattato la mia copia. L’ho letta e poi ne ho riletto diversi passi che mi ero segnato. Sulla sua copertina si sono formate delle macchie un po’ più scure. Paiono nuvole assiepate dentro a un cielo bianco. Se ne stanno lì, stese al sole, a far ombra ad uno struzzo di profilo.
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