#federizio

Una donna potrebbe farlo, potrebbe guarire il senso di malessere che lo pervade ogni volta che il suo pensiero tenta di trovare un nesso fra cause ed effetti. Ma c’è una donna? Ha saputo lei salvare sé stessa? Nessuna donna potrà salvarlo prima di essersi ella stessa salvata. Ci vorrebbe una Jekaterina. Ma questa è un altra storia.

Maddalena, con un cenno, gli ha chiesto se ha voglia di sentire per un’ultima volta quel disco che gli piace tanto. Con gli occhi riflessi nei suoi, risponde di sì e aspetta paziente che dalla puntina nasca il suono. Alle prime note, la fronte dell’uomo si distende abbandonando quella posa corrucciata che aveva indosso. Some of these days you’ll miss me honey. Some of these days you gonna feel so lonely. Scivolando nel torpore, pensa certamente l’uomo, la Nausea si sente un po’ meno. Un sorriso gli si disegna in volto e, anche quando il disco smette di girare, continua ad aleggiargli fra le labbra. Sembra mormori a sé stesso: a chi non ha scopo, la bellezza offre soluzioni.

Un assaggio.

Gli alberi ondeggiavano. Uno zampillamento verso il cielo? Era piuttosto un afflosciamento, da un momento all’altro m’aspettavo di vedere i tronchi raggrinzirsi come verghe stanche, afflosciarsi e cadere al suolo in un mucchio nero pieno di pieghe. Non avevano voglia di esistere, solo che non potevano esimersene, ecco. E allora facevano tutte le loro piccole funzioni, pienamente, senza slancio: la linfa saliva lentamente entro i vasi, controvoglia, e le radici s’affondavano lentamente nella terra. Ma ad ogni momento sembravano sul punto di piantar tutto lì e annullarvisi. Stanchi e vecchi, continuavano ad esistere, di malavoglia, semplicemente perché erano troppo deboli per morire, perché la morte poteva venire loro solo dall’esterno: solo le arie musicali sanno portare fieramente la propria morte in sé come una necessità interna; soltanto che esse non esistono. Ogni esistente nasce senza ragione, si protrae per debolezza e muore per combinazione.

Il libro.

È vissuta due volte, nelle mie mani, la Nausea. La prima volta avevo appena sedici anni e un maglione blu scuro sopra un paio di jeans. Allora, mi ero limitato ad un misero affondare tra pensieri cui non ero in grado di attribuire alcuna consistenza. Tra quel primo maldestro tentativo e il secondo sono passati poco più di dieci anni. La Nausea e l’Autodidatta sono rimasti simili a loro stessi. Io no.