#curarme

Si ni tu ni yo controlamos el tiempo

Que tan absurdo sería compartirte mis anhelos

Si los vas a olvidar con el paso del tiempo

Que sentido tendría regalarte mis besos

Si con el pasar de los años no recordarás nada de aquello

Para que te abrazaría

Si luego a mis brazos ya no volverías

Que valor tendría regalarte momentos

Si solo quedarán plasmados en viejos recuerdos

Que ganas tendría de continuar

Si algún día a mi lado ya no estarás

Y que vacía te va quedando el alma

Cuando pensaste que las personas estarían

Pero que efímero es el destino en cuestiones del amor y la vida.

Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible.

Siguiendo las prescripciones de la moral en turno:

Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana?

No es mucho, ni es poco, es bastante.

En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego.

Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado.

Y también el silencio. Porque las mejores palabras de amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: “qué calor hace”, “dame agua”, “¿sabes manejar?”, “se hizo de noche”.

Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho “ya es tarde”, y tú sabías que decía “te quiero”).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo.

Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras:

guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura.

No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

–Elena Poe.