#crusedthrone

El frío me había calado hasta los huesos, pero era lo de menos. Lo que realmente me estaba destrozando eran las muñecas, enrojecidas y marcadas por el metal oxidado de los grilletes. Cada vez que intentaba moverme, la carne ardía como si me estuvieran arrancando tiras de piel con cada tirón.

Alison había tenido la insólita decencia de dejarnos a solas. Una tregua que, lejos de ser un alivio, era todo un lujo. Elizabeth permanecía frente a mí, rota, con los ojos hinchados por un llanto que ni siquiera había podido disimular. Había hablado… había intentado explicarse. Y yo, cobarde, no supe responderle. Me limité a mantener la boca cerrada, recogido en un rincón como si fuera un animal asustado.

La humedad de aquel 𝑧𝑢𝑙𝑜 se me metía por la garganta, áspera, impregnando cada bocanada de aire que aspiraba. Me sentía descompuesto. No quedaba nada de la seguridad que había pretendido tener. Me dolía incluso pensar en escapar. Los muros eran demasiado gruesos y las cadenas demasiado firmes. Éramos como dos náufragos encadenados al mismo naufragio, esperando que la marea nos tragara del todo. ¿Qué se hace cuando ni siquiera tienes un resquicio al que aferrarte? Cuando la vida cuelga de un hilo tan fino que casi puedes escuchar cómo se rompe.

Me llevé las manos al rostro, ignorando la punzada en las muñecas. Cerré los ojos. Y dentro de mí lo sabía, si no encontraba una forma de arrancarnos de allí, de alguna manera, la tormenta nos arrasaría a los dos.

Las horas pasaban lentas, arrastrándose como si el tiempo mismo se hubiera detenido para torturarnos. No sé cuánto llevábamos allí dentro, si minutos o una eternidad. Para mí, fue lo segundo. El silencio se rompió al fin y unos pasos resonaron al otro lado de la puerta. Eran graves y arrastrados, distintos a los de Alison. No era ella. Este sonido era más lento, con una pesadez como si quisiera aplastarnos contra el suelo antes siquiera de abrir la puerta. El chirrido de los goznes me arrancó un escalofrío. Parpadeé varias veces por la luz que entraba desde el pasillo. Una bombilla colgaba en algún punto lejano, parpadeando de forma irregular, y por un instante pensé ¿𝘚𝘦𝘳𝘢́ 𝘥𝘦 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦 𝘺𝘢.ᐣ 𝘕𝘰 𝘭𝘰 𝘴𝘢𝘣𝜄́𝘢. 𝘗𝘦𝘳𝘥𝜄́ 𝘭𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘩𝘢𝘤𝘦 𝘥𝘦𝘮𝘢𝘴𝘪𝘢𝘥𝘰 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰.

La silueta de un hombre ocupó el umbral. Corpulento, de mediana edad, con los hombros anchos y unas manos tan grandes que parecían capaces de rompernos en dos sin esfuerzo. En ellas sostenía una bandeja. Pan. Un cuenco con… ¿gachas? Si es que a esa pasta gris y espesa podía llamársele comida. El olor no ayudaba. Era ácido, rancio, como si hubiera fermentado más de lo debido.

El hombre avanzó hasta dejar la bandeja en la mesa que presidía la habitación. El eco metálico del cuenco golpeando la madera retumbó demasiado fuerte en el silencio. Se quedó ahí, inmóvil, sin apartar la vista. No se marchó. Fue Elizabeth quien rompió la tensión con un hilo de voz.— Rápido, Carter. Siéntate en la silla.

Se levantó con esfuerzo, y me dolió más verla a ella que cualquier cadena en mis muñecas. Sus rodillas temblaban tanto que parecía que iban a quebrarse bajo su propio peso. Más que andar, se arrastró hasta la mesa, apoyándose en una de las sillas para no caer. Con un gemido leve, logró sentarse. Sus manos temblaban, pero aun así me señaló, insistiéndome con la mirada.

— Date prisa, hijo. Este 𝑏𝑢𝑒𝑛 𝑠𝑒𝑛̃𝑜𝑟 nos ha traído la cena.

Di un paso hacia adelante. ¿Cómo que buen señor? Los ojos del hombre se clavaron en mí. Vacíos. No había odio en ellos, ni compasión, ni rastro de humanidad. Solo un abismo sin fondo que me hizo estremecer. Por cada segundo que tardaba en acercarme a la mesa, su cuerpo se tensaba un poco más. Un músculo en su cuello se contrajo, con la mandíbula firme, como si esperara el momento exacto para reaccionar.

Tragué saliva. Me acerqué despacio, con la piel erizada y el corazón desbocado, como si estuviera avanzando hacia la boca del lobo. Cada paso que daba hacia aquella mesa, era más torpe que el anterior, como si las cadenas que me sujetaban a la pared también quisieran impedirme moverme aunque ya no me retuvieran.

Elizabeth temblaba frente a la mesa. Sus manos frágiles habían pasado de ser como un melocotón a estar huesudas, parecían demasiado débiles incluso para sostener el cuenco, pero aun así lo acercó hacia sí. Había en su mirada algo más que dolor, había miedo. Y no era por ella, sino miedo por mí.

— Carter... — volvió a repetirme — Siéntate.

No era precisamente un buen momento para rebelarme. Cada segundo que dudaba se traducía en un movimiento casi imperceptible en el cuerpo del hombre, un leve crujido de sus nudillos, un cambio de peso en su postura, como si fuera un depredador que mide la distancia exacta antes de saltar sobre su presa. Al fin me senté. La madera estaba helada bajo mi piel. Al verme allí postrado, pareció relajarse apenas, lo justo para retroceder un paso. Miré el cuenco. Esa masa gris que pretendía ser comida me revolvió el estómago antes incluso de probarla.

𝐸𝑟𝑎 𝑒𝑙 𝑚𝑖𝑒𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒, 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑎𝑔𝑜𝑛𝜄́𝑎, 𝑑𝑒 𝑙𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑜𝑛𝑜𝑐𝑖𝑑𝑜; 𝑒𝑙 𝑚𝑖𝑒𝑑𝑜 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑎𝑐𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑖𝑚𝑎𝑔𝑖𝑛𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑚𝑢𝑙𝑡𝑖𝑝𝑙𝑖𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑠𝑜𝑚𝑏𝑟𝑎𝑠 𝑦 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑖𝑒𝑟𝑡𝑎 𝑒𝑙 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜 𝑒𝑛 𝑎𝑚𝑒𝑛𝑎𝑧𝑎.

| ˢᵉᶜᵘᵉˡᵃ ᵉⁿᵗʳᵉ ˡᵃˢ ᵖᵃʳᵗᵉˢ: ＬXI) 𝙎𝙤𝙢𝙚𝙩𝙞𝙢𝙚𝙨, 𝙩𝙝𝙚 𝙜𝙧𝙚𝙖𝙩𝙚𝙨𝙩 𝙖𝙘𝙩 𝙤𝙛 𝙡𝙤𝙫𝙚 𝙞𝙨... ＬXII) 𝗧𝗛𝗘 𝗣𝗥𝗜𝗖𝗘 𝗢𝗙 𝗖𝗛𝗢𝗜𝗖𝗘.

Mi hermana entra sin llamar.

El pomo gira y su figura menuda aparece en el umbral, con esa mirada de “𝘴é 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘵á𝘴 𝘩𝘦𝘤𝘩𝘰 𝘮𝘪𝘦𝘳𝘥𝘢, 𝘢𝘴í 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘮𝘦 𝘫𝘰𝘥𝘢𝘴”. Me siento en el alféizar de la ventana de mi habitación con la espalda apoyada en el marco y la cabeza reclinada contra el cristal. Desde aquí puedo ver los jardines. Perfectos. Inmaculados como siempre. Sin una hoja fuera de su lugar o una flor marchita.

— No puedes seguir así, Carter. —Su voz es baja, como si temiera que una palabra demasiado alta pudiera hacerme estallar—. No me gusta cómo me hablas últimamente.

— Entonces no me hables. Es bastante sencillo —respondo sin mirarla.

— No hagas eso. No seas tú ahora el que se encierra —da unos pasos hacia mí, descalza, en pijama—. No eres papá, ¿vale?

Sus palabras me hacen girar la cabeza despacio. Me mira con los ojos entrecerrados, como si esperara que saltara. No lo haré. No como ella espera.

— No soy papá. Pero soy su hijo, ¿no? —Me obligo a sonreír, esa sonrisa pulida que usan los políticos cuando te clavan un puñal entre las costillas—. Así que supongo que me toca representar el papel.

— ¿Qué papel? ¿El del mártir amargado que culpa a todos por algo que no controlamos?

— No, Ruby . El que no pone pegas a nada. —escupo las palabras con veneno—. El que sonríe aunque por dentro se esté destrozando. Ese papel.

Ruby frunce el ceño. Algo en sus ojos se apaga un poco. Pero no retrocede. Nunca lo hace.

— No tienes que casarte con esa chica si no quieres.

— ¿Y qué quieres que haga? ¿Desaparezca? ¿Me fugue al Caribe? ¿Haga el ridículo y abandone todo para que tú estés en mi lugar y te toque a ti estar sentada en esta ventana? —Me levanto, caminando lentamente hacia ella. Mis pasos no hacen ruido a causa de las alfombras persas—. Esto no es un juego. No es un cuento. Es política, poder, alianzas. ¿Lo entiendes ya?

— Tú tienes opción. Siempre la has tenido —susurra, pero hay furia en su voz—. Solo que prefieres ser la víctima que todos alaban en lugar de pelear por lo que quieres.

Me quedo quieto. Y ahí está. El golpe bajo.

— ¿Sabes lo que quiero, 𝘙𝘶𝘣𝘺? Quiero que dejes de mirarme como si supieras lo que siento. No sabes nada. Tú puedes llorar, gritar, patear paredes si te da la gana. A ti se te permite sentir. Yo no. Yo solo tengo que funcionar.

— ¡Eso es una excusa! ¡Una estúpida excusa para seguir huyendo! ¡¿O prefieres seguir enterrando a Carter bajo esa máscara de perfección hasta que no quede nada?! —Su voz se quiebra, y hay rabia, sí, pero también dolor.

Y yo... yo podría parar. Podría. Pero no lo hago.

— ¿Sabes por qué te molesta tanto lo que me está pasando? —me acerco un paso más, y otro—. Porque por una vez, el sol dejó de brillar en mí, y tú ya no sabes cómo moverte sin mi luz.

Ruby palidece. Traga saliva.

— Eres un hijo de puta —susurra.

— Sí —asiento, despacio—. Pero al menos no soy una parásita emocional que solo sabe vivir a través del reflejo de su hermano.

Ella retrocede como si la hubiera abofeteado. Y yo... joder, yo siento cómo algo en mi pecho se rompe. Pero no lo muestro. No puedo permitírmelo.

Sus ojos se llenan de lágrimas, y esta vez no las contiene.

— Te odio.

— Eso es un buen comienzo —respondo, y mi voz suena tan vacía que duele.

Ruby da media vuelta y echa a correr. Descalza, con las lágrimas rodando por su rostro, desaparece escaleras abajo. Escucho la puerta de la casa cerrarse de un portazo.

Y entonces estoy solo. Otra vez. Y aunque el silencio vuelve, no hay paz. Solo eco.

Echo la cabeza hacia atrás y suspiro. Mis manos tiemblan. No era así como quería hacerle daño. Pero lo he hecho igual. Y lo peor de todo es que he sido brillante haciéndolo.

𝐂𝐨𝐦𝐨 𝐩𝐚𝐩á.

El eco de los aceros chocando resonaba en la galería como un tamborileo lejano, acompasado al ritmo frenético de mi propio corazón. Cada estocada, cada parry, cada ataque no era contra mis oponentes. Era contra mí mismo. Contra la maldita sensación de ser un peón movido a placer en un tablero que nunca había elegido jugar.

Mi espada vibró en mi mano tras detener el golpe de uno de los instructores. No era suficiente. No bastaba con la fuerza. La furia que me carcomía exigía más. El sudor me caía por la frente, pero no sentía fatiga. Solo una rabia sorda que no me abandonaba desde la "anunciación" de una boda absurda. Fue entonces cuando la vi.

Desde el otro extremo de la sala, la Reina Elizabeth —mi madre— se mantenía en pie, erguida como una estatua esculpida en mármol. Solo hizo un pequeño gesto con la mano, imperceptible para cualquiera que no estuviera atento. Y, como si una orden hubiese llenado la sala, todos dejaron lo que estaban haciendo. Sin una palabra, sin una pregunta, los instructores y demás presentes se retiraron, dejándonos solos entre las paredes desnudas.

Me quité el casco con un chasquido seco y lo dejé caer sobre una de las mesas. Mi respiración era pesada y mis manos temblaban ligeramente de por la tensión. Elizabeth avanzó hacia mí, sus pasos eran suaves y resonaban sobre la piedra pulida. Durante un momento, pensé en ignorarla. En girarme, marcharme, seguir luchando contra fantasmas invisibles hasta derrumbarme de agotamiento. Pero algo en su rostro me detuvo.

No era la frialdad habitual, ni esa máscara inquebrantable que me había acompañado toda mi vida. Había... algo más.

— Carter — dijo mi madre con voz suave. Demasiado suave. Tanto que me puso en alerta inmediata.

Me limité a cruzar los brazos sobre el pecho, como si así pudiera protegerme de lo que fuera que venía a continuación.— Sé por qué no quieres casarte con Sigrid.

Mis músculos se tensaron de inmediato. Mi garganta se secó. Pero no dije nada. No podía. No sabía siquiera cómo reaccionar. Ella dio otro paso hacia mí, y, contra todo pronóstico, su mirada no tenía juicio. No había decepción, ni rabia, ni el desprecio gélido al que tan bien me había acostumbrado desde pequeño.

Solo... comprensión. O algo que se le parecía demasiado bien.

— Estás enamorado... — continuó, con una ternura que me descolocó aún más. — Pero no de ella.

Una oleada de frío me recorrió la columna vertebral, tan brutal que estuve a punto de perder el equilibrio. ¿Cómo lo sabía? ¿Cómo podía saberlo?

No había hablado con nadie. No había confiado en nadie. Me había asegurado de mantenerlo todo en secreto.Elizabeth sonrió apenas, una curva diminuta de sus labios, sin rastro de burla.

— Una madre... — dijo en voz baja — sabe esas cosas.

Se llevó una mano al pecho, como si de verdad sintiera algo allí dentro, en ese corazón de hielo.

— He estado observándote. — continuó. — Sé que apenas duermes en la residencia. Sé que pasas tus noches en otro lugar... y sé quién te acompaña.

Mi boca se abrió, pero no salió sonido alguno.

— Un muchacho — añadió, como quien comenta el tiempo. — De brazos tatuados. De ojos salvajes. No perteneciente a nuestra corte, ni siquiera a nuestro mundo.

Cada palabra era un golpe, pero no porque viniera cargada de desprecio, como había esperado. Sino por su simple y devastadora aceptación.

— No vas a negarlo, ¿verdad? — preguntó, en ese mismo tono.

Apreté la mandíbula con fuerza. Parte de mí quería seguir defendiéndome, seguir escondiéndome. Pero ¿de qué servía ya?

Negarlo sería insultante. Para mí. Para él. Para todo lo que había sentido entre esas sábanas arrugadas, en esas calles oscuras donde nadie me conocía como príncipe, solo como Carter. Así que, al final, solo asentí. Una única vez.

Esperé el golpe. El grito. La humillación. Esperé ser tratado como aquel niño al que abofeteó sin pensarlo dos veces por jugar con los hijos de los sirvientes. Esperé el castigo.

Pero no llegó.

Mi madre se acercó un paso más, y su mano se posó sobre mi brazo, en un gesto que fue casi humano.

— Entiendo lo que sientes — dijo. — Te juro que lo entiendo más de lo que crees.

Un escalofrío me recorrió la nuca. No por sus palabras, sino porque me di cuenta de que era sincera. Al menos en la medida en que una mujer como ella podía serlo. Me pasé la mano por el cabello, sin saber cómo manejar aquella situación. Yo no sabía ser vulnerable. No sabía qué hacer cuando alguien como ella no me atacaba.

— Pero también sé — añadió con un suspiro suave — que no puedes tener ambas cosas. No puedes tener tu libertad... y tu corona.

Me quedé congelado.

— Lo que te ofrezco — dijo — es una salida. Otra alternativa para que vivas como quieres. Mejor dicho, como mereces.

Sus ojos, tan parecidos a los míos, brillaron un segundo bajo la luz del atardecer filtrándose por las ventanas.

— Abdica, Carter.

Hubo un silencio previo.

— Deja que Ruby tome tu lugar. Ella ha nacido para esto. Tú no. No de esta manera.

Mi estómago dio un vuelco. ¿Abdicar? ¿Renunciar a todo lo que me habían preparado para ser desde que nací? Y al mismo tiempo, ¿no era lo que siempre había querido? ¿Ser libre?

No respondí de inmediato. No podía. Las palabras se agolpaban en mi garganta pero ninguna era lo bastante fuerte para salir. Solo la miré.

Ella entendió. No insistió. No presionó. Solo me ofreció una leve sonrisa melancólica y me dejó ahí, en medio de la sala vacía, entre las sombras del anochecer.

Pensando. En todo. Y, por primera vez en mucho tiempo, también en mí mismo.

𝑒𝑛 𝑟𝑒𝑙𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑐𝑜𝑛 : 𝗧𝗛𝗘 𝗥𝗔𝗩𝗘𝗡'𝗦 𝗟𝗔𝗜𝗥.

Volver a casa siempre tenía un sabor amargo. Las paredes del palacio, con toda su grandiosidad, se sentían frías y vacías. Pero esta vez había algo distinto en el ambiente, sentí que estaba cargado de una energía negativa. Me habían citado en el despacho de mi padre, y la atmósfera era tan densa que el mero hecho de respirar parecía difícil. Al cruzar la puerta, supe de inmediato que estaba en problemas.

Ahí estaba él, el rey, mi padre. Sostenía una revista con la mano derecha, la cara tensa, los labios apretados en una línea de disgusto. Sin decir palabra, dejó que el silencio hablara, un silencio que parecía más amenazador que cualquier grito. Su mirada, helada y calculadora, se posó sobre mí, y en ese momento, sentí el peso de su desaprobación aplastarme.

—¿Es esto lo que consideras digno de ti, Carter? —su voz, firme y envenenada de desprecio, hizo eco en la sala—. ¿Hacer el ridículo en público y arrastrar el nombre de esta familia en el lodo?

Miré hacia la portada de la revista. Las fotos de la fiesta de Halloween: luces, sombras, mi sonrisa torcida. En mi cara aún se podía ver la marca del puñetazo que recibí.

—¿Y qué? —murmuré, cruzándome de brazos. Sabía que provocarle era un suicidio, pero había algo dentro de mí que se rehusaba a retroceder.

Él soltó una risa seca, carente de humor.

—¿Y qué? No tienes ni el mínimo sentido de responsabilidad, ni de decencia. Como futuro rey, tus noches de fiestas y escándalos se han vuelto una vergüenza.

Apoyé una mano en el respaldo de la silla frente a él, inclinándome un poco hacia adelante. El impacto de sus palabras rebotaba en mí, y sentí un impulso oscuro brotar desde dentro, una necesidad de desafiarle, de decirle que no me importaba nada de lo que él pudiera pensar.

—Quizás debería dejar de preocuparme tanto por la perfección que tanto exige, padre —respondí, sin parpadear, clavando la mirada en la suya. Él siempre decía que tenía que “dar la talla”, pero nunca aclaraba dónde estaba esa maldita línea.

Fue como si mis palabras lo golpearan en el mismo centro de su ego. Su mandíbula se tensó, y entonces, sin previo aviso, alzó la bola de cristal que adornaba su escritorio y la lanzó en mi dirección. El objeto cruzó el aire y me golpeó de lleno en el costado. Sentí el impacto, un dolor sordo, pero no me inmuté. La bola, en cambio, estalló en mil pedazos. Estaba tan acostumbrado a estos momentos de su “disciplina” que la sensación me era familiar. No iba a darle el placer de verme retorcerme.

—No eres más que un inútil —dijo en un tono tan gélido como hiriente—. No quiero verte en ninguna fiesta, ¿me oyes? No vuelvas a arrastrar mi nombre por el fango.

Tomé aire, intentando calmar el ardor en mi costado y manteniendo la voz firme.

—No puedes obligarme a esconderme —repliqué, sintiendo que mi rabia se encendía aún más—. No pienso dejar que controles cada aspecto de mi vida.

Sus ojos se entrecerraron, peligrosamente.

—¿Ah, no? —En un movimiento rápido, se acercó y levantó la mano. El golpe cayó en mi mejilla, justo donde todavía estaba la marca del puñetazo de la fiesta. La piel palpitó, y el dolor se intensificó en esa herida abierta, pero me obligué a sostener la mirada. No le iba a conceder ni un suspiro de debilidad.

—No salgas de esta casa hasta que puedas arreglar eso —escupió, mirándome como si fuera la escoria más baja—. Si es que sabes hacer algo en condiciones por una puta vez en la vida.

Sus palabras atravesaron cada capa de mi coraza, pero no hice más que mirarle. Respiré hondo, no se muy bien como, me estaba costando coger oxígeno. Dejé que el silencio hablara por mí, y me giré para salir de la sala, manteniendo la espalda tan recta como pude. Cada paso que daba me costaba, pero no iba a mostrarle ni un segundo de debilidad.

Al cruzar la puerta y sentirla cerrarse tras de mí, dejé salir el aire que había estado conteniendo, me abrasaban los pulmones. La mano me temblaba levemente, pero pronto recobré el control. Andar se volvió algo más pesado de lo normal, eso fue lo que hice. Andar hasta llegar a mi habitación. Mi único lugar seguro.