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Grego atinge a órbita do Patrulheiro Estelar

Adentrando a noite fria, de uma cidade ainda mais fria, deu a ficar observando os carros passantes, ali parado na esquina. Pretos, brancos, de luxo, putos carros em sua marcha incessante e insistente que nunca leva à um começo ou à um fim e sempre retorna ao mesmo lugar. Perguntava-se o que estava errado. De súbito um mal estar apertou-lhe a garganta, como um sentimento de um feriado às avessas que, por mais que o reprimisse, mais repetidamente e com maior força permeava-lhe o âmago do seu espírito. Decidiu-se por descer de volta a rua que mal subia a primeira metade e voltar à casa dela a fim de ver o que havia por lá e, por fim, tomar por definitivo o caminho de casa. Gostava de vagar pelas ruas da cidade como um errante. Acabou por distrair-se, entrementes, com um homem de terno que conduzia um conversível prata, jogando um cigarro mal fumado pela metade na rua úmida e encostando perto da porta de sua amada. Escondeu por de trás de uma árvore, como que atendendo a um instinto primitivo, e observou alguns instantes. Sabia exatamente quem era o homem, e sentia que seu pressentimento de mais cedo lhe era agora respondido, quase como uma prece inconscientemente atendida. O homem sabia. Se não, ao menos desconfiava. Seguiu-os. Talvez os tivesse observado o tempo todo. Poderia acabar tudo ali. A luz opaca e fraca do poste tirava-o de seu devaneio e clareava as suas certezas: Era o marido batendo à porta. Ela abrira; Sem nenhuma cerimônia e com meio cigarro já finalizado ainda amargando a boca, ele entrou a casa imponente e convicto de si. Por detrás da árvore não soube o que fazer. Um rubor que te subiu-lhe queimando suas faces e, em seguida, desceu apertando violentamente as suas entranhas, quis vomitar e então tudo perdeu a cor enquanto ele perdia o chão. Que seria feito deles?? Quis correr para dentro da casa ou para ou lugar qualquer, mas permaneceu ali imóvel e inquieto. Talvez fosse melhor ir embora. Sabia que a haveria de se explicar, de agir como se nada tivesse acontecido. Como se a chegada mais cedo dele fosse só uma boa surpresa agradável, como poemas no verão. Ou ele poderia entrar lá e pôr um fim em tudo aquilo. Poderia mata-lo ali mesmo e fugir com ela para viverem juntos e em paz. Era capaz disso, tinha certeza. Foi interrompido repentinamente por um grito. Não se muniu nem se ocupou com dúvidas. Correu à toda em direção à casa e adentrou-a silenciosamente - a porta estava entreaberta - e procurou. Sem saber exatamente pelo que, mas procurou. Seguiu em meio aos móveis semidestruídos e fora do lugar e tentou ouvir algo. Estancou em frente à porta do quarto, estarrecido com as manchas de sangue fresco no batente. Não soube mais no que pensar. Estava fora de sua consciência. Só caminhava e se torturava em seus próprios pensamentos. Devagar abriu a porta para ver o retrato já rascunhado nos seus piores pesadelos. Ela desfalecida na cama, banhada naquela líquido pastoso, espesso, escuro e tépido de vida. Uma faca jazia inerte no chão. Não se preocupou com o cano da arma apontada para o seu peito. Só, fixado à cena, culpava-se. Sem palavras finais que concluíssem a trágica trama daqueles dois que sempre foram três, ele fechou os olhos. Ouviu-se um tiro e agora tudo que se viveu até aquele dado momento morreu junto ali.

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